" El poeta es un fingidor
finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente".
Fernando Pessoa.
Pasear por una Gran vía inventada
entre vallas que impiden
mirar
pero no verte.
Y en la tercera esquina
te paras a ponerte una tirita
en una de las pocas heridas
que no tienes aún cerradas.
Y me regalas una perdida de tiempo
como si te sobrara
mientras me cuentas
que mi vida ha mejorado
como si yo no supiera
que es desde que te conozco.
De repente,
me enciendo un cigarrillo
ahora ya, de los que fuman
los poetas que recitan versos
por las puertas de los bares
a cambio de cervezas.
Cuando apenas me quedan dos caladas
me preguntas por qué no te ofrezco uno
para subirte el ego
como si tú no supieras
que no hago otra cosa
desde que te conozco.
¿ A qué tienes tú miedo?
me preguntas mirándome a los ojos.
Siempre consigo lo que quiero
te digo, fingiendo, claro.
Y fingiendo, claro,
te robo una caricia en el pelo
y un beso
dentro del libro
olvidado,
en una butaca de cine.
Esto debe ser la felicidad
si existe.
