José Angel Valente

" No supe el límite". Material memoria. José Angel Valente.

Fernando Pessoa

"Amor es lo esencial. Sexo, mero accidente. Puede ser igual. O diferente. El hombre no es un animal: es carne inteligente. Aunque algunas veces enferme". Amor es lo esencial. Fernando Pessoa.

Nicanor Parra

"Una canción no más. Una canción. Es lo que pido". Defensa de Violeta. Nicanor Parra.

Roberto Bolaño

"Que tus palabras te sean fieles". 7 poemas breves. Roberto Bolaño

La noche loca de Flora P y Philip L.

Flora P y Philip L follaron anoche, y me engendraron a mí. 

Esto es lo que ha pasado:

"Quiero comerte la boca

Y saber a qué saben las cosas que me dices

Acertar las coordenadas del viaje que emprendimos

Limpiar con descaro las gotas que te caen de ahí 

Cuando te 

Toco

Y pasa eso 

Como antes

Comprender que por fin puedo morir

Sin tener hijos contigo

Porque al fin y al cabo

Nuestro amor

Nunca tuvo tal profundidad".

Próximas presentaciones en Granada y Madrid

Presentación del libro de relatos "La piel del secreto"






- Granada: el 4 de Diciembre, a las 19.30h, en la Librería Picasso.









Presentación de mi último poemario "Los Dolores".
Edición numerada de 50 unidades.  Con ilustraciones de Aitor Saraiba.

- Granada: el día 6 de diciembre, a las 21.30h en La Tertulia.

Reservas y pedidos: elvi.ramos.rivera@gmail.com

Pajarillo

                                   el mundo necesita mucha más gente transparente
                                                                                      Aitor Saraiba



Ser Jaime y que lo entiendas
y que a mí me gustes tú
solo por cómo me miraste
el primer día que nos conocimos.

Saber que siempre estás ahí
transparente
como un halo de misterio
de sinceridad
de dolor por la verdad
que todos ven
y que a tan pocos y tanto tanto tanto


Ya sabes que muchas veces eres yo
y
sí, exactamente eso.

Y para siempre.

Vuela, vuelve.

Homenaje póstumo al artista Roberto Santiesteve.

Ay del dolor de estar vivo

                                   Alejandra Pizarnik

            Todos comprendemos el dolor desde la perspectiva de lo necesario para estar seguros de que estamos vivos.

Pero hay personas que son incapaces de sentir el dolor colectivo, participar afectivamente de él si antes no ha padecido dolores propios. Es aquí donde comienza el sentido filosófico del dolor, la realidad más brutal desde la cual  no podemos discutir su validez sino su existencia.

Los antiguos egipcios creían que el dolor interno resultaba de la influencia de los dioses. Lo importante ante la muerte no es el dolor, sino el estudio de las sensaciones que el dolor nos regala.

Es posible que, como decía Aristóteles, el dolor solo sea un exceso de calor vital, una pasión del alma sentida en el corazón, sentida en el corazón, pero no pensada con el corazón. Porque si pensamos el dolor sabremos que va más allá de saber que alguien ya no está, que se ha marchado sin haber escuchado todo aquello que teníamos que decirle.

Y con cuánta pena negra nos deja y cuánto duele. Porque el dolor es algo muy específico que se vuelve insoportable cuando alcanza una intensidad suficiente, como la que ha alcanzado hoy, que tengo ya que despedirme de ti, del color de tus ojos, del olor de tu pelo, del tacto de tu piel, del poder curativo de tu boca.

Hay tantos lenguajes para este dolor que ahora me invade, tantos idiomas en los que decirte lo poco que lo soporto que necesitaría hojas y hojas de papel donde escribir con tinta china, como este martirio de tu ausencia, todo lo que nunca quiero que olvides sobre mi. Como si de una terapia se tratara, este padecimiento que no me deja respirar me recuerda la importancia de saber cuándo se vive y cuándo una tiene que dejar que marche el aire…

Estos llantos, mi quejido, este gesto sin más que la demora atemporal de tu llegada son cruciales para mantener la llama activa. Este fuego de amor en mis entrañas por el arte de vivir más allá de saber cómo. Esta manera tuya de ser muerte y de ser vida, de concederme el beneficio de la duda de si alguna vez no fuiste más que mis ganas de ser alguien.

Hemos cruzado el límite del tiempo y el espacio, con dolor o sin él eres ya, parte de una historia artística, has adaptado tu lenguaje al mundo de los vivos, transformado tu muerte en curación para todos aquellos que pensamos que el arte no es sino una lucha continua de supervivencia, y eso has hecho tú.

Elegir el arte como única manera de estar vivo, practicando una eutanasia de amor, una doctrina de luz que justifica la acción de facilitar la muerte sin sufrimiento a aquellos que, como nosotros, están condenados a morir en el intento de estar vivos.

Tu muerte, Roberto Santiesteve, prolonga nuestras vidas por medio del arte de la palabra ARTE, y nos da VIDA, solo en el último suspiro que a todos nos regalas.

Lo que no sabes ya, porque un muerto como tú no puede saberlo es que no es uno sino muchos los dolores que has causado, tantos como personas hemos tenido el gusto de presenciar este último acto de rebeldía. Un último acto de superación solo capaces de experimentar aquellos que como tú y yo sabemos que el arte y el artista, son  una manera de morir y quien muere cuando ve que la obra no solo no termina, sino que ni siquiera ha empezado con nosotros.

                                                                                        Elvira Ramos Rivera.

ABCDiario

No me importa
no entender tu LENGUA
Necesito
comprender tu EMOCIONES