La nacionalización de los cobardes

Necesito volver a tí Al tiempo perdido A vernos entre horas A los límites cruzados Insospechadamene. Puedes irte de mi De mis ganas de regalarte Un mundo De que haya hecho lo imposible Porque sonrías los domingos Y los viernes. Debo volver de ti A respetar aquello en lo que Creo A saber que existes Todos los días de la semana A mirar el calendario de Una forma En la que no pase el tiempo Y nos separe Nunca me iré de ti Del dolor que un día nos causamos De lo que aprendi a mentir MientrAs te amaba De las medias verdAdes que comprabas Como propias. Esta crisis es tu culpa Yo voy a contemplar tu quiebra Y además Ya no tienes acciones en mi cama.

Rodrigo García

                La lágrima no disuelve
                   lo que no sabe decir.   
                                    Edgardo Dorby.




Me llega el ruido de la tarde
hace un calor celestial
y leerte a tientas mi poesía
me ha vaciado de tristeza
el corazón quejumbroso
y hambriento de ti.


Hoy el día tenía el mismo
color que tu camisa
sonaba a barullo con
dos desconocidos
y me ha sabido igual
que a ti lo tés calientes
a finales de un invierno duro
hablas de felicidad...
pero te miro a los ojos.

Y a pesar de que en casi todo
y  siempre hay mentiras
de por medio
en el gran teatro del mundo
es más que probable que
mañana te levantes sabiendo
que el amor también es así
que empieza y termina en los portales
como los poemas que nos gustan o
el rizoma que a veces toma forma.

Yo hoy por fin he despertado
en un lugar viejo y correoso
de penas en el alma
de penas mías.

Y quizá haya comprendido
que esta nostalgia que tras de ti
me invade es la que me mantiene viva
invitándome a  palpar lo que está por venir
a chupar el caramelo preferido
o a ser feliz en un mundo
este y paralelo
en el que mantengo tu recuerdo
incorruptible
aferrándome a él
porque es valor en alza
o pura y bella literatura.

Dolor más poderoso que la muerte

                    Hubo un tiempo en que mis únicas pasiones eran la pobreza
                   y la lluvia.

                                                                    Antonio Gamoneda

Llueve mucho

Muchísimo

Me dispongo a escribir el poema

Que siempre has esperado

El que no entiendas

Con el que se me trabe la lengua

Al decirte que te quiero

O que alguna vez te quise

Es posible que si de verdad te conociera

Jamás te querría.

Sigo escribiendo

Arribo donde estás

Donde olvidé que te había abandonado

Una flama convoca a todos mis deseos

Los induce a ti

A tu sexo

A tu luz

A mis despojos

Continua lloviendo

Ahora apenas traspasa

La luz por los cristales de esta casa

De putas donde siempre sabíamos

Quienes éramos

Y de repente

Comprendo por qué existes

Lenguaje pudoroso

Falso

Desusado

Impropio de mi boca

Sin más 

Desgajo de una en una mis emociones

Las endulzo, las contemplo

Las limpio las lágrimas

De zinc y de cianuro.

Encuentro mi lenguaje

Mi mundo

Mi poder

Ya  nada cuenta desde cero

Ahora ya todo es nada si es contigo.

                    Ahora vendrán los días de las grandes milongas.

                                                                         Antonio Gamoneda.

Un mundo feliz

"El pesar oculto, como un horno cerrado, quema el corazón hasta reducirlo en cenizas."

 

 

                                                             William Shakespeare

Sácame el corazón

siempre me ha  dolido 

pero ahora

ahora 

no puede entender

el daño

que nos hacemos los humanos

los más cercanos

los que más se querían.

Sácame el corazón

y límpialo de sus cenizas

porque ya

ni la lengua viperina

puede raspar

con sus papilas gustativas

el sabor de la tristeza

de la melancolía.

Sácame el corazón

metelo en un frasco

aunque sea de la China

-suplicio-

transparente

para que de vez en cuando

pueda mirarlo y recordar

que el amor existe

aunque sea así

a veces

como acabe.

El día que estoy por vivir

Si hoy fuera el día del libro
habría desayunado en una terraza
con vistas a la Alhambra
me habría emocionado
una vez más
por el Paseo de los tristes y
una lágrima
me habría recordado
que ya no estamos juntos
todos los días de mi vida
Habría quedado contigo
para ir a ver a los libros
quietos
en las casetas las caras de la gente
comprando una Parranda larga
sin tener ni idea de la bomba
que iban a poner en sus estanterías
durante dos horas
nuestras bocas compartirían
versos y reversos con besos
entremezclados
que endulzaran el camino de regreso
En la plaza de la catedral
un capuccino entre extranjeros
nos habría aclarado aún más
lo mucho que también nosotros
lo somos
De vuelta a casa
poniendo en práctica un desvío
para no tener que llegar nunca 
nos hubiéramos despedido en la esquina
donde Ayala empezó a tener sueños
de escritor
y así sin más
y ya cerca de mi casa
serían las siete la hora
a la  que de nuevo querríamos
querernos por Granada
tomar unas tapas en el Albaycín
pasear por la calle da igual el nombre
si es contigo al lado

Pero hoy no es el día del libro

Poema de otra

Estos son versos
de un poema de amor.

Versos de desamor.

Palabras que no me has respondido
ni siquiera por respeto.

Isla Correyero dice que
ésta es la enfermedad cruel del deseo
que por ti siento siempre, 
hondísimo quemando,
y no devuelto.

Pero lo dice ella aunque
yo también lo pienso
si se trata de tu nombre.

Ahora
estoy en disposición de decir
que ya por fin
por poco tiempo.


Pero no me hago ilusiones
y menos si se trata de poesía.

Polígrafo

-¿TÚ

----------------nos


--------------------QUIERES?

-------------------------------Pero

-------------------------------------PALABRAS,


--------------------------------------------------más


----------------------------------------------------------que


------------------------------------------------------------------a


------------------------------------------------------------------------mi


-----------------------------------------------------------------------------VIDA.

Los poetas carecen de pudor

Habría que escribir sin para qué, sin para quién.

Alejandra Pizarnik



Adivina qué es lo que quiero decirte,
lo que le susurran mis cabellos
a tu oído,
aquello que escondo entre algodones
por miedo a que se rompa
o alguien lo tome prestado para si.

Exacto, justo eso.

A veces, el corazón estalla solo
por el esfuerzo sobrehumano
que hace
al estar lejos de ti,
del sonido de tus párpados,
o del sabor a chocolate de tu aliento,
de los pictogramas que de tanto
usar contigo
están incluidos en el DRAE,
de toda tu persona.

Por qué a estas horas
no puedo escribir poesía.

Por qué he mirado el calendario
y no marca por falta de números
lo que ya llevas de ausencia.

Porque en días como hoy
de poemas tristes
muero en cada línea que te escribo
pero tú no eres El Amante de Duras
ni yo tengo su resistencia
así que debe quedarme poco tiempo.

Y sí, quiero pasarlo contigo
entre las sábanas.

Aunque sea en sueños
leyendo Futuralgia
o deshojando margaritas
del color que tú prefieras.

En efectivo

Y después de todo, tanto para nada.

José Hierro.

Hay servilletas que te limpian el alma
Y la boca que antes te besaba
Mientras escuchas los gemidos de un perro
Que se parecen a los tuyos cuando yo me marcho
De tu casa
De ese piso que ahora abandonas a su suerte
Donde mi reputación quedó a expensas de tu fama
Como en aquel poema contra todo
Contra nada y contra ti.

Mientras escribo, un escalofrío
Recorre mi cuerpo de abajo a arriba,
Donde te gustaba ponerte
Por las noches
Y si levanto la vista,
Los depósitos de la fábrica de harinas
Me llaman por mi nombre y apellidos
Y me cuentan una historia que terminó
Un miércoles de ceniza porque polvo eres
Y un polvo algún día te curará.
Y al final, todo para nada queda
En este país que vive asustando de sí mismo
Donde un billete de tren te lleva del todo a la nada
Y en la letra pequeña
Puedes leer que las cosas son mejor así
Escasas a propósito
Que con ocho cervezas tienes conversaciones gratis
La solución a dos de tus problemas
Un amor más poderoso que la vida
Y una cuenta de 10 euros
Con un cinco por ciento de descuento
Por alegrar la tarde a los gatos de las estación
Que te han robado las patatas fritas
Como tú a mi me robaste el alma
Un día raro de septiembre
En la facultad de letras de
La ciudad que según Luis,
Me sigue mirando con tus ojos.
Y a la que por treinta euros
Puedo volver, y enamorarte.

Ya no me queda nada por decir

El corazón no sabe qué pensar.
Nicanor Parra.




Estas dentelladas,
mi vida de hoy.

La pena negra,
que no puedo ni
cantarte.

Las ganas de llorar
todo,
contigo sujetando.


Camino se hace al andar
también para un inválido.

Migrañas de corazón
que duelen más
porque se ha perdido
la esperanza.