No esperaba oírte hoy
pero lo he hecho
y me alegro un poco.
Me pregunto si sabrás
por qué me has hablado de este libro,
que se acaba de caer al suelo
cuando he terminado de leerlo.
Me pregunto si sabrás
que he encontrado doblado el pico
de la página cuarenta y tres
con un poema que habla de tristezas.
No esperaba usar esa palabra hoy
que he visto todos los colores de mundo
en un cielo
que nos cobija a los dos
que somos iguales
aunque nos diferencien los años
y las poesías leídas.
He decidido escribir un poema
en la página cuarenta y tres de un libro
y que alguien lo coloque mal
en una estantería de la biblioteca
y que cuando tu lo cojas
encuentres un pico de la esquina derecha doblado
y entiendas
que ese poema lo he escrito para ti,
aunque no lo esperabas.
jueves, 24 de febrero de 2011
miércoles, 16 de febrero de 2011
Yo que te creía a las afueras de mi vida
tu
que me hablaste de hombre a hombre,
aún sabiendo que el cigarro que no me fumaba
era el último del paquete que saliste a buscar
Yo, que te miraba a los ojos buscando la respuesta
que tu me regalabas mientras
sabías que me estaba yendo, segundo a segundo
sorbo a sorbo
Luego yo te lo confirmé.
No me digas que no enseñas
cuando tu vida es toda una lección de aprendizaje
no me digas que no sabes cuando sabes
que no ocupas lugar
no me prestes el mechero para prender la llama
de esta herida
que me empuja hacia el abismo de cuerpos y almas
y más cuerpos
con los que apenas me he revolcado y he hecho el amor
y sin embargo me buscan
anhelantes, riéndose de mí y también conmigo
porque me disperso buscando amor entre el
verdadero amor que apenas hoy me roza.
Y en una tarde de miradas furtivas
lecciones mal dadas
emoción bien aprehendida
amor mal comprendido
parada de bus cerrada por obras en la
gran via...
Precisamente hoy
que te creía a las afueras de mi vida....
precisamente hoy
que por el teléfono te quiero más
que por la calle....
precisamente hoy que he sabido que para entender de amor
hace falta haberlo perdido al menos por un día.
Te he echado de menos
al dejarte en el portal.
tu
que me hablaste de hombre a hombre,
aún sabiendo que el cigarro que no me fumaba
era el último del paquete que saliste a buscar
Yo, que te miraba a los ojos buscando la respuesta
que tu me regalabas mientras
sabías que me estaba yendo, segundo a segundo
sorbo a sorbo
Luego yo te lo confirmé.
No me digas que no enseñas
cuando tu vida es toda una lección de aprendizaje
no me digas que no sabes cuando sabes
que no ocupas lugar
no me prestes el mechero para prender la llama
de esta herida
que me empuja hacia el abismo de cuerpos y almas
y más cuerpos
con los que apenas me he revolcado y he hecho el amor
y sin embargo me buscan
anhelantes, riéndose de mí y también conmigo
porque me disperso buscando amor entre el
verdadero amor que apenas hoy me roza.
Y en una tarde de miradas furtivas
lecciones mal dadas
emoción bien aprehendida
amor mal comprendido
parada de bus cerrada por obras en la
gran via...
Precisamente hoy
que te creía a las afueras de mi vida....
precisamente hoy
que por el teléfono te quiero más
que por la calle....
precisamente hoy que he sabido que para entender de amor
hace falta haberlo perdido al menos por un día.
Te he echado de menos
al dejarte en el portal.
martes, 8 de febrero de 2011
Venecia, media hora después
Somos, amor
dos sonámbulos atemporales
que alimentan sus monstruos a base de poéticas
construidas más allá
de tu imaginación, y de la mía.
Y cuando uno mete la mano en el abismo
sabe que no saldrá de él indemne
pero lo toca
y a veces roza la gloria
con una mirada de quien está
a punto de salvarlo
Si cierro los ojos y te miro
sabiendo que también lo estás
haciendo tu, como esta tarde
es cuando comprendo que antes
o después o antes, más bien,
te vas a marchar así,
sin más que mirándome a los ojos
que tanto hoy has buscado.
Entonces, un olor a especias
y a violeta
me recuerda que no ha sido
mentira, como todo
lo leído de un tiempo a esta parte.
Y mañana, Hopper pintará de nuevo
a una chica blanca frente a un ordenador
sonriendo entre unas letras
que la han llevado a Paris
taumatúrgicamente, sí,
que es la facultad que ella tiene
para vivir una vida y luego otra
llena de prodigios.
dos sonámbulos atemporales
que alimentan sus monstruos a base de poéticas
construidas más allá
de tu imaginación, y de la mía.
Y cuando uno mete la mano en el abismo
sabe que no saldrá de él indemne
pero lo toca
y a veces roza la gloria
con una mirada de quien está
a punto de salvarlo
Si cierro los ojos y te miro
sabiendo que también lo estás
haciendo tu, como esta tarde
es cuando comprendo que antes
o después o antes, más bien,
te vas a marchar así,
sin más que mirándome a los ojos
que tanto hoy has buscado.
Entonces, un olor a especias
y a violeta
me recuerda que no ha sido
mentira, como todo
lo leído de un tiempo a esta parte.
Y mañana, Hopper pintará de nuevo
a una chica blanca frente a un ordenador
sonriendo entre unas letras
que la han llevado a Paris
taumatúrgicamente, sí,
que es la facultad que ella tiene
para vivir una vida y luego otra
llena de prodigios.
jueves, 3 de febrero de 2011
1. “…DE LA CIUDAD QUE EXISTE PARA QUE NADIE DUDE DE LA INFINITA BELLEZA”
La poesía de Federico García Lorca es un río Hudson, que nace después de la muerte del cisne de Rubén Darío, que desemboca en las turbulentas aguas de unos tiempo marcado por su asesinato, por la muerte de Miguel Hernández en un camastro de cárcel de espíritu más que de cuerpo.
Y cuando el tizne de estas penas levanta la voz en el “Canto General” de Pablo Neruda se construye una jaula para Enza Pound y mata de tristeza “Los Heraldos Negros” de Cesar Vallejo. Mientras, en el horno crematorio, junto a millones de muertos, se incinera la ingenuidad del hombre.
Para entender a Lorca hay que matar al duende ese que cuentan, que dicen que tiene, y una vez muerto, mirarle a los ojos fijamente y “huir, huir por las esquinas y encerrarse en los últimos pisos”.
Uno no puede conformarse con el “Poema de Cante Jondo”, no basta con un palmeo al “Romancero Gitano”, no basta, porque “para gemir al pie de las camas, ante el insomnio de los lavabos” hay que viajar al infinito y más allá, caminar por las grandes avenidas junto a “gentes que pueden orinar alrededor de un gemido”, y durante un largo tiempo contemplar el “azul sin un gusano ni una huella dormida” disfrutando de “la noche abierta de piernas sobre las terrazas”.
Porque para comprender las huidas, marchándote aún sabiendo que “al que le duele su dolor le dolerá sin descanso”, basta con mirar en las maletas, y si, al volver, traes un libro “en la sangre que viene, que vendrá”, ya habrá merecido la pena.
Porque “las criaturas de la luna huelen y rondan las cabañas”, y nos permiten escuchar el estruendo de las máquinas que reproducen el oro y la miseria de este sitio, donde “no duerme nadie por el mundo”.
Para comprender a un poeta en Nueva York, no podemos hacer otra cosa sino estar “Alerta, alerta, alerta”…
Vomitemos las palabras para nombrar la innombrable realidad, ajena y cercana, desconocida, desconcertante, que está en cada uno de nosotros.
Hagamos este viaje con el poeta salvaje, el que no solo huía de los demás sino también de sí mismo, yendo “al sitio donde lloraban los negros”, para poder llorar con ellos.
Encontremos junto a él la percepción nueva de las cosas, veamos, “que las cosas cuando buscan su pulso encuentran su vacío”, y tomemos antibióticos para amainar la fiebre, bajar la temperatura emocional que les aseguro nos subirá a todos mientras caminamos por “allí donde sueñan los torsos bajo la gula de la hierba”.
Bienvenidos a una noche de “whisky de plata” y saxo, que no “sexo atravesado por una aguja”, aunque “los besos atan las bocas en una maraña de venas recientes”.
Bienvenidos a un mundo estético donde “no es sueño la vida”, algo ajeno a nosotros hasta el día de hoy.
Bienvenidos a un lenguaje poético ante el que “como nadie volvía la cabeza, el cielo pudo desnudarse”.
Han, hemos llegado al París de Pablo Picasso, así que tengan cuidado las personas sensibles que me consta están aquí hoy, les aviso que “toda la luz del mundo cabe dentro de un ojo”.
Os ruego que no os asustéis, también que no perdáis la capacidad de sorprenderos si os cruzáis con un “amor de siempre, amor, amor de nunca”.
Porque hay una naturaleza íntima en esta ciudad, “y una luna incomprensible que ilumina por los rincones los pedazos del limón seco bajo el negro duro de las botellas”, una naturaleza que “tropieza con mi rostro distinto cada día” y que se esconde tras el humo de las alcantarillas, tras el maquillaje de Billie Holiday, que disimula los golpes que llevaba en el alma, “tu alma tibia sin ti, que no te enciende”.
Bienvenidos al “mundo solo por el cielo solo” donde “no son los muertos los que bailan”, un mundo donde “el verdadero dolor que mantiene las cosas es una pequeña quemadura infinita en los ojos inocentes de otros sistemas”.
Aquí os dejo, en bandeja de plata y luna la soledad y la desgracia que no pueden ocultar la promesa de placer que venden los escaparates de la 5ª avenida.
Welcome a la ciudad de….. “para resistir este nombre necesito contener el dolor de mis recuerdos”, la ciudad que existe “para que nadie dude de la infinita belleza”.
Gracias, por haber venido a Nueva York.
Y cuando el tizne de estas penas levanta la voz en el “Canto General” de Pablo Neruda se construye una jaula para Enza Pound y mata de tristeza “Los Heraldos Negros” de Cesar Vallejo. Mientras, en el horno crematorio, junto a millones de muertos, se incinera la ingenuidad del hombre.
Para entender a Lorca hay que matar al duende ese que cuentan, que dicen que tiene, y una vez muerto, mirarle a los ojos fijamente y “huir, huir por las esquinas y encerrarse en los últimos pisos”.
Uno no puede conformarse con el “Poema de Cante Jondo”, no basta con un palmeo al “Romancero Gitano”, no basta, porque “para gemir al pie de las camas, ante el insomnio de los lavabos” hay que viajar al infinito y más allá, caminar por las grandes avenidas junto a “gentes que pueden orinar alrededor de un gemido”, y durante un largo tiempo contemplar el “azul sin un gusano ni una huella dormida” disfrutando de “la noche abierta de piernas sobre las terrazas”.
Porque para comprender las huidas, marchándote aún sabiendo que “al que le duele su dolor le dolerá sin descanso”, basta con mirar en las maletas, y si, al volver, traes un libro “en la sangre que viene, que vendrá”, ya habrá merecido la pena.
Porque “las criaturas de la luna huelen y rondan las cabañas”, y nos permiten escuchar el estruendo de las máquinas que reproducen el oro y la miseria de este sitio, donde “no duerme nadie por el mundo”.
Para comprender a un poeta en Nueva York, no podemos hacer otra cosa sino estar “Alerta, alerta, alerta”…
Vomitemos las palabras para nombrar la innombrable realidad, ajena y cercana, desconocida, desconcertante, que está en cada uno de nosotros.
Hagamos este viaje con el poeta salvaje, el que no solo huía de los demás sino también de sí mismo, yendo “al sitio donde lloraban los negros”, para poder llorar con ellos.
Encontremos junto a él la percepción nueva de las cosas, veamos, “que las cosas cuando buscan su pulso encuentran su vacío”, y tomemos antibióticos para amainar la fiebre, bajar la temperatura emocional que les aseguro nos subirá a todos mientras caminamos por “allí donde sueñan los torsos bajo la gula de la hierba”.
Bienvenidos a una noche de “whisky de plata” y saxo, que no “sexo atravesado por una aguja”, aunque “los besos atan las bocas en una maraña de venas recientes”.
Bienvenidos a un mundo estético donde “no es sueño la vida”, algo ajeno a nosotros hasta el día de hoy.
Bienvenidos a un lenguaje poético ante el que “como nadie volvía la cabeza, el cielo pudo desnudarse”.
Han, hemos llegado al París de Pablo Picasso, así que tengan cuidado las personas sensibles que me consta están aquí hoy, les aviso que “toda la luz del mundo cabe dentro de un ojo”.
Os ruego que no os asustéis, también que no perdáis la capacidad de sorprenderos si os cruzáis con un “amor de siempre, amor, amor de nunca”.
Porque hay una naturaleza íntima en esta ciudad, “y una luna incomprensible que ilumina por los rincones los pedazos del limón seco bajo el negro duro de las botellas”, una naturaleza que “tropieza con mi rostro distinto cada día” y que se esconde tras el humo de las alcantarillas, tras el maquillaje de Billie Holiday, que disimula los golpes que llevaba en el alma, “tu alma tibia sin ti, que no te enciende”.
Bienvenidos al “mundo solo por el cielo solo” donde “no son los muertos los que bailan”, un mundo donde “el verdadero dolor que mantiene las cosas es una pequeña quemadura infinita en los ojos inocentes de otros sistemas”.
Aquí os dejo, en bandeja de plata y luna la soledad y la desgracia que no pueden ocultar la promesa de placer que venden los escaparates de la 5ª avenida.
Welcome a la ciudad de….. “para resistir este nombre necesito contener el dolor de mis recuerdos”, la ciudad que existe “para que nadie dude de la infinita belleza”.
Gracias, por haber venido a Nueva York.
miércoles, 2 de febrero de 2011
Katherine Mansfield
Con la locura que es que nos hayamos conocido
Debemos estar atentos a dónde colocamos los despojos
Que han quedado ahí, tirados,
después de mucho pensar
Si los guardábamos en un cajón
O volvía a comerte entera.
Y tú a vomitarme
Nunca supimos si era real
El timbre de la puerta que solo escuchábamos nosotros
Cuando estábamos juntos en el jardín de casa
Mirando, a través de las rendijas de la valla de madera
Cómo, con cuánto amor del bueno,
Los vecinos se decían que ya no se querían.
Los cristales del coche estaban empañados
Cuando llegamos por la tarde del mercado.
Y allí estaba él, el amor que de tanto usarlo se acaba
Encerrado en el cenicero del acompañante del conductor
Desde hacía más de cuatro horas,
Cuando no quiso escuchar que ya,
No servía para nada.
Y sin embargo, cuando abrimos la puerta de la terraza
Respiramos, como quien lo hace por última vez,
Sabiendo que tu aire era el mío, porque antes había sido de otro
Sabiendo, que antes de que dijeras que esta boca es mía,
Te habría comido y vomitado y vuelto a comer, para después
Tener que volver a vomitarte.
Debemos estar atentos a dónde colocamos los despojos
Que han quedado ahí, tirados,
después de mucho pensar
Si los guardábamos en un cajón
O volvía a comerte entera.
Y tú a vomitarme
Nunca supimos si era real
El timbre de la puerta que solo escuchábamos nosotros
Cuando estábamos juntos en el jardín de casa
Mirando, a través de las rendijas de la valla de madera
Cómo, con cuánto amor del bueno,
Los vecinos se decían que ya no se querían.
Los cristales del coche estaban empañados
Cuando llegamos por la tarde del mercado.
Y allí estaba él, el amor que de tanto usarlo se acaba
Encerrado en el cenicero del acompañante del conductor
Desde hacía más de cuatro horas,
Cuando no quiso escuchar que ya,
No servía para nada.
Y sin embargo, cuando abrimos la puerta de la terraza
Respiramos, como quien lo hace por última vez,
Sabiendo que tu aire era el mío, porque antes había sido de otro
Sabiendo, que antes de que dijeras que esta boca es mía,
Te habría comido y vomitado y vuelto a comer, para después
Tener que volver a vomitarte.
martes, 1 de febrero de 2011
Take care
Aquí en este silencio que me habla
en medio de una mala noche mala
que yo mismo he buscado
me duele la cabeza de tu ausencia
una ausencia que yo pensé que había olvidado.
El frío se me mete en el alma
por los agujeros cientos de los auriculares
que me susurran al oído
que no vuelves para quedarte
aquí en Granada.
Entre líneas, a punto de una de esas
de esas, de esas, de esas....
"take care" aparece escrito en blanco
y de repente desapareces con el mismo miedo
que yo tenía ayer
cuando las rayas pasaron a ser líneas
pudíste leer que nunca más volverías a estar solo
enténdiste que los fantasmas no existen,
y comprobaste más allá de la sábana
que estabas a punto de ponerte
en medio de una mala noche mala
que yo mismo he buscado
me duele la cabeza de tu ausencia
una ausencia que yo pensé que había olvidado.
El frío se me mete en el alma
por los agujeros cientos de los auriculares
que me susurran al oído
que no vuelves para quedarte
aquí en Granada.
Entre líneas, a punto de una de esas
de esas, de esas, de esas....
"take care" aparece escrito en blanco
y de repente desapareces con el mismo miedo
que yo tenía ayer
cuando las rayas pasaron a ser líneas
pudíste leer que nunca más volverías a estar solo
enténdiste que los fantasmas no existen,
y comprobaste más allá de la sábana
que estabas a punto de ponerte
martes, 11 de enero de 2011
De ahora en adelante
Uno nunca sabe cuándo ni por qué
solo sabe el cómo
y es porque se le cierra el alma de repente
ese alma que lo es todo
y que lo he sabido hoy
leyendo un libro
en el que la vida es puro teatro
aún más si cabe
y donde está escrito en alguna de las primera páginas...
uno no sabe cuándo ni por qué
pero un día se despide sin más
de todas sus tristezas
y se pone más triste por fuera que por dentro
es curioso esto de despedir lo que ya no poseemos
con fiebres y asmas que lo único que indican
en que me hago más fuerte y que ya no tengo miedo,
por mi, conmigo, por vez primera en mucho tiempo.
Son ocho,los poemas que me como cada dia
pero son para males que ya no me pertenecen
que están dando los últimos coletazos de rabia
porque se saben exiliados al más cruel de los exilios
que no es el olvido sino la indiferencia
Y como niños pequeños
que no consiguen el juguete se rebelan
contra mi y me penetran el alma, qué ignorantes
hace tiempo que la vendi a las palabras que no escribo
a la vida que he hecho aquí para contarla
el alma que da forma a mis formas enfermas hoy
que no mañana, porque con el tiempo todo se comprende
y mientras la noche cae para quedarse
oscurezco mi cuarto
y pienso nada más
en mi esfuerzo por respirar igual que respiras tu
y después de un sueño
el espacio vacio que hoy creo tener dentro de mi
no será tal porque despertaré
y no estaré sola.
solo sabe el cómo
y es porque se le cierra el alma de repente
ese alma que lo es todo
y que lo he sabido hoy
leyendo un libro
en el que la vida es puro teatro
aún más si cabe
y donde está escrito en alguna de las primera páginas...
uno no sabe cuándo ni por qué
pero un día se despide sin más
de todas sus tristezas
y se pone más triste por fuera que por dentro
es curioso esto de despedir lo que ya no poseemos
con fiebres y asmas que lo único que indican
en que me hago más fuerte y que ya no tengo miedo,
por mi, conmigo, por vez primera en mucho tiempo.
Son ocho,los poemas que me como cada dia
pero son para males que ya no me pertenecen
que están dando los últimos coletazos de rabia
porque se saben exiliados al más cruel de los exilios
que no es el olvido sino la indiferencia
Y como niños pequeños
que no consiguen el juguete se rebelan
contra mi y me penetran el alma, qué ignorantes
hace tiempo que la vendi a las palabras que no escribo
a la vida que he hecho aquí para contarla
el alma que da forma a mis formas enfermas hoy
que no mañana, porque con el tiempo todo se comprende
y mientras la noche cae para quedarse
oscurezco mi cuarto
y pienso nada más
en mi esfuerzo por respirar igual que respiras tu
y después de un sueño
el espacio vacio que hoy creo tener dentro de mi
no será tal porque despertaré
y no estaré sola.
lunes, 10 de enero de 2011
Mi orden del discurso
La historia de mi vida
la de cualquier vida
queda destruida por las palabras
que pierden el sentido
una vez escritas.
Mi vida es esa historia
cuyo significado ha perdido
la capacidad de significar.
Lo importante no es lo que te digo
ni lo que te escribo
sino lo que ves cuando te miro....
o lo que crees ver...
la de cualquier vida
queda destruida por las palabras
que pierden el sentido
una vez escritas.
Mi vida es esa historia
cuyo significado ha perdido
la capacidad de significar.
Lo importante no es lo que te digo
ni lo que te escribo
sino lo que ves cuando te miro....
o lo que crees ver...
viernes, 7 de enero de 2011
Adiós
me fumo
te bebo
me hago el amor
te llamo al móvil
respondes
te cuelgo
nunca me quisiste
yo siempre lo supe
no te digo adiós
ni siquiera un hasta luego
solo escribo escribo escribo....
pero ya no es de ti.
Y eso me basta.
te bebo
me hago el amor
te llamo al móvil
respondes
te cuelgo
nunca me quisiste
yo siempre lo supe
no te digo adiós
ni siquiera un hasta luego
solo escribo escribo escribo....
pero ya no es de ti.
Y eso me basta.
jueves, 6 de enero de 2011
6 de Enero de 2011
Los reyes me han traído
un nombre escrito con pintalabios
en el árbol del paseo
que me llevaba hasta ti
cuando la vida no me sujetaba
cuando era yo, la que la sujetaba a ella.
Noche de Hopper ésta, que se convierte en
rara e insulsa y asquerosamente
dulce de nata y sin sorpresa
cuando no distingo cuál
de las dos maletas que me miran
debe quedar olvidada mañana en la estación.
Hay alguien observando en la habitación
y no es mi otra
que me recuerda cómo
con qué poquito amor he decidido salvar
lo único que hoy no habían intentado arrebatarme
las señoras de la calle con paquetes en las manos
de esos que no hacen felices para siempre
de aquellos que no te dan placer ni un segundo apenas.
Vente conmigo ahora, no tardes, echemos la noche
que nos queda entre poemas y palabras
y Absenta e ilusiones infantiles
de esas que ya no nos quedan de tanto regalarlas cada día.
Si llegas a tiempo de beber
me fumo por ti un sucio y exquisito cigarrillo
echo el humo directamente dentro de tu boca
y si quieres, abrimos los regalos
un nombre escrito con pintalabios
en el árbol del paseo
que me llevaba hasta ti
cuando la vida no me sujetaba
cuando era yo, la que la sujetaba a ella.
Noche de Hopper ésta, que se convierte en
rara e insulsa y asquerosamente
dulce de nata y sin sorpresa
cuando no distingo cuál
de las dos maletas que me miran
debe quedar olvidada mañana en la estación.
Hay alguien observando en la habitación
y no es mi otra
que me recuerda cómo
con qué poquito amor he decidido salvar
lo único que hoy no habían intentado arrebatarme
las señoras de la calle con paquetes en las manos
de esos que no hacen felices para siempre
de aquellos que no te dan placer ni un segundo apenas.
Vente conmigo ahora, no tardes, echemos la noche
que nos queda entre poemas y palabras
y Absenta e ilusiones infantiles
de esas que ya no nos quedan de tanto regalarlas cada día.
Si llegas a tiempo de beber
me fumo por ti un sucio y exquisito cigarrillo
echo el humo directamente dentro de tu boca
y si quieres, abrimos los regalos
lunes, 3 de enero de 2011
Pentagramas
Son las tres de la mañana
y te amo así,
de qué manera....
Ordeno mis papeles
y aparece un contrato verbal
en un folio en blanco
te amo así,
de qué manera....
y no lo firmé yo.
Qué sencillo es quererte
desde apenas la distancia
y busco tu boca
y tu la mía
y te hago el amor así
de qué manera.
Me tienes que decir,
a eso de las cuatro,
si aún queda espacio en tu vida
para un segundo más de aliento
mientras sigues dentro de mi
y si tus pupilas, a eso de las seis
están tan dilatadas como las mías
lo estaban a las cinco...
Cojo el mundo que ya es pañuelo
para limpiar el sudor de mis dedos
provocado por caricias en tu espalda
escurrido entre los tuyos
que también están sudando.
y de repente entra el sol por la ventana
y música que invade nuestros silencios de negras
y blancas que batallan por ver cuál
de entre todas las figuras
se comen al alfil de esta partida
que estoy a punto de ganar
por vez primera que no última.
Hazme el amor como no sabes
todavía,
otra vez, sin apenas tempos de por medio
que saben a cal y a arena
y a tostadas y a café por la mañana
mientras suena el agua de la ducha
y yo vuelvo a estar sin ti, peor que contigo.
y te amo así,
de qué manera....
Ordeno mis papeles
y aparece un contrato verbal
en un folio en blanco
te amo así,
de qué manera....
y no lo firmé yo.
Qué sencillo es quererte
desde apenas la distancia
y busco tu boca
y tu la mía
y te hago el amor así
de qué manera.
Me tienes que decir,
a eso de las cuatro,
si aún queda espacio en tu vida
para un segundo más de aliento
mientras sigues dentro de mi
y si tus pupilas, a eso de las seis
están tan dilatadas como las mías
lo estaban a las cinco...
Cojo el mundo que ya es pañuelo
para limpiar el sudor de mis dedos
provocado por caricias en tu espalda
escurrido entre los tuyos
que también están sudando.
y de repente entra el sol por la ventana
y música que invade nuestros silencios de negras
y blancas que batallan por ver cuál
de entre todas las figuras
se comen al alfil de esta partida
que estoy a punto de ganar
por vez primera que no última.
Hazme el amor como no sabes
todavía,
otra vez, sin apenas tempos de por medio
que saben a cal y a arena
y a tostadas y a café por la mañana
mientras suena el agua de la ducha
y yo vuelvo a estar sin ti, peor que contigo.
sábado, 1 de enero de 2011
Paprika: pequeños regalos que nos hace la vida
Dispongo de un reloj de arena
que me dice que todo llega
sin más,
como has llegado tu.
Un silencio que pasa en silencio
que termina y vuelve a empezar
sin más,
como has llegado tu.
Las luces que veo a través de los cristales
cuentan pequeños secretos de alcoba
que nunca he compartido
que nunca me has contado.
A las cuatro y cuarenta y seis de la mañana
del primer dia del año absurdo
te escribo para darte las gracias
por salvarme,
estaba a punto de comerme la puta arena...
Un hombre solo que lee a Huxley
me llena de lágrimas los ojos y me recuerda a ti
porque tampoco sabe qué hago aquí.
pero yo lo he descubierto.
He comido las migajas de una porcelana
y bebido las últimas lágrimas de sangre y espinas
me he dejado la piel por una década que no era mia
pero no me arrepiento de nada
porque todo me queda por hacer.
No disc en mi cabeza, no
quiero seguir bailando el agua
de los patos.
Prefiero mirar las agujas de un cuco
callado para siempre
despues de tirar dos cartas de amor
por la ventana, ahora que llueve,
que la tinta no se fija bien en el papel
que el dinero de nuevo lo es todo para todos
que no entiendo por qué el cielo llora
al no verme sonreir
al mirar a través de los cristales
y ver que no vuelves,
mientras aparece tu reflejo tras de mí
será quizá que no te has ido,
que has olvidado el móvil
para enviar un estupido alfabeto borracho
a alguien como yo, pero con más noción del tiempo.
Si vas a vivir en un mundo sin sentimientos
no quiero compartirlo,
prefiero llorar un vino más
porque hasta el vino
tiene sus propias lágrimas...
que me dice que todo llega
sin más,
como has llegado tu.
Un silencio que pasa en silencio
que termina y vuelve a empezar
sin más,
como has llegado tu.
Las luces que veo a través de los cristales
cuentan pequeños secretos de alcoba
que nunca he compartido
que nunca me has contado.
A las cuatro y cuarenta y seis de la mañana
del primer dia del año absurdo
te escribo para darte las gracias
por salvarme,
estaba a punto de comerme la puta arena...
Un hombre solo que lee a Huxley
me llena de lágrimas los ojos y me recuerda a ti
porque tampoco sabe qué hago aquí.
pero yo lo he descubierto.
He comido las migajas de una porcelana
y bebido las últimas lágrimas de sangre y espinas
me he dejado la piel por una década que no era mia
pero no me arrepiento de nada
porque todo me queda por hacer.
No disc en mi cabeza, no
quiero seguir bailando el agua
de los patos.
Prefiero mirar las agujas de un cuco
callado para siempre
despues de tirar dos cartas de amor
por la ventana, ahora que llueve,
que la tinta no se fija bien en el papel
que el dinero de nuevo lo es todo para todos
que no entiendo por qué el cielo llora
al no verme sonreir
al mirar a través de los cristales
y ver que no vuelves,
mientras aparece tu reflejo tras de mí
será quizá que no te has ido,
que has olvidado el móvil
para enviar un estupido alfabeto borracho
a alguien como yo, pero con más noción del tiempo.
Si vas a vivir en un mundo sin sentimientos
no quiero compartirlo,
prefiero llorar un vino más
porque hasta el vino
tiene sus propias lágrimas...
martes, 28 de diciembre de 2010
absurdos
Hoy hubiera preferido no encontrarme
a mi misma
en la llama azul,
la única
que he visto en el fuego
de la chimenea en la que te esperaba,
Hoy hubiera preferido verte a ti
sentado en cualquier sillón viejo
con olor a carcoma y libro usado.
Hubiera esnifado el polvo de uno de ellos
con tal de que una de las motas fuera tuya
Habrías llegado sereno, tranquilo
y me habrías preparado un te
que yo me tomaría mirandote a los ojos...
Con leche y de color de la canela
Pero hoy me he encontrado a mi misma
frente al fuego, y he recordado
que me dijiste que ya no volverías
y entónces me he puesto a llorar,
porque la leche se ha enfríado
han cerrado la librería de segunda mano
de la esquina .
y además, ya no te quiero....
a mi misma
en la llama azul,
la única
que he visto en el fuego
de la chimenea en la que te esperaba,
Hoy hubiera preferido verte a ti
sentado en cualquier sillón viejo
con olor a carcoma y libro usado.
Hubiera esnifado el polvo de uno de ellos
con tal de que una de las motas fuera tuya
Habrías llegado sereno, tranquilo
y me habrías preparado un te
que yo me tomaría mirandote a los ojos...
Con leche y de color de la canela
Pero hoy me he encontrado a mi misma
frente al fuego, y he recordado
que me dijiste que ya no volverías
y entónces me he puesto a llorar,
porque la leche se ha enfríado
han cerrado la librería de segunda mano
de la esquina .
y además, ya no te quiero....
lunes, 20 de diciembre de 2010
EL REY LEAR
La nobleza es algo
que se oculta con palabras
vacias
sin sentido
llenas
de actos
Es un destierro
del afecto
que no está escrito
en leyes.
La lealtad es un suicidio
avisado
que firmas cuando distingues que la tienes
pero no a quien se la entregas.
que se oculta con palabras
vacias
sin sentido
llenas
de actos
Es un destierro
del afecto
que no está escrito
en leyes.
La lealtad es un suicidio
avisado
que firmas cuando distingues que la tienes
pero no a quien se la entregas.
miércoles, 8 de diciembre de 2010
Cena del miércoles
¿Has visto alguna vez
el aceite,
en una sartén caliente,
recién echado?
Pues eso me está pasando
a mi contigo,
que empezamos las noches abrazados
y terminamos los días,
así,
separando nuestros corazones
por miedo a que se coman el uno al otro.
el aceite,
en una sartén caliente,
recién echado?
Pues eso me está pasando
a mi contigo,
que empezamos las noches abrazados
y terminamos los días,
así,
separando nuestros corazones
por miedo a que se coman el uno al otro.
martes, 7 de diciembre de 2010
cuando sepa que voy a morir no os lo diré
" Dejad de quererme,
necesito esa tristeza para saber
cómo os sentíriais
si fuese yo la que lo hiciera".
necesito esa tristeza para saber
cómo os sentíriais
si fuese yo la que lo hiciera".
domingo, 5 de diciembre de 2010
Miénteme
¿Por qué no me dices
que me quieres,
en lugar de escribirlo
en el papel que acabo de ver
tirado en el suelo
como me he quedado yo
después de hacerte el amor
como si no te amara?
que me quieres,
en lugar de escribirlo
en el papel que acabo de ver
tirado en el suelo
como me he quedado yo
después de hacerte el amor
como si no te amara?
Palimpsestos
es extraño esto que dices
que te dan miedo los poetas
porque a mi también me pasa.
Están por todas partes y
si les miras a los ojos
te hipnotizan
y ya no vuelves a llorar
de la misma manera
Estamos en Diciembre
y ya he mirado a dos
y desde ayer quiero llorar
por ti
y ahora no puedo
me he convertido en un rara avis
del pasado
mirando de frente hacia el futuro
porque el presente
sin ti
me duele demasiado
El sonido que entra
a través de los cristales
me hacer mirar a la plaza de la esquina
y estás alli cogiendo un postit
pegado en nuestro banco
Hoy no mañana si,
lees escrito a tinta china
entonces te miro distraído
y lloro por ultima vez
antes de reconocerte poeta
que te dan miedo los poetas
porque a mi también me pasa.
Están por todas partes y
si les miras a los ojos
te hipnotizan
y ya no vuelves a llorar
de la misma manera
Estamos en Diciembre
y ya he mirado a dos
y desde ayer quiero llorar
por ti
y ahora no puedo
me he convertido en un rara avis
del pasado
mirando de frente hacia el futuro
porque el presente
sin ti
me duele demasiado
El sonido que entra
a través de los cristales
me hacer mirar a la plaza de la esquina
y estás alli cogiendo un postit
pegado en nuestro banco
Hoy no mañana si,
lees escrito a tinta china
entonces te miro distraído
y lloro por ultima vez
antes de reconocerte poeta
jueves, 2 de diciembre de 2010
Fragmentos de un discurso amoroso
lo peor del amor cuando termina
es que es tuyo y no volverá
pero si otro
que limpiará las lágrimas
con otro pañuelo lleno de mocos
(que no son tuyos
que son iguales a los mios)
que raspará como el primero
pero menos.
es que es tuyo y no volverá
pero si otro
que limpiará las lágrimas
con otro pañuelo lleno de mocos
(que no son tuyos
que son iguales a los mios)
que raspará como el primero
pero menos.
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