Día 3313
Hoy
voy a abrir la válvula
del cojín que hinchaste
el día que ya no volviste
y te voy a respirar.
viernes, 15 de febrero de 2013
jueves, 7 de febrero de 2013
Helena
Buscar la luz de tus ojos
al hablar de ella,
las caricias de él
sigilosas en tu cuello.
Te sujetan.
Impiden que te salga
la lágrima del dolor
que me acabas de contar.
Todo es limpio, transparente.
El tiempo se ha detenido
entre nosotros hablando de amor.
Y de palabras,
y de melancolía.
Comprendimos que hay encuentros
que son inevitables,
marchas que tienen que ocurrir,
legados que quedan en custodia
y que embellecen nuestra visión de la vida,
y además,
y todos ellos,
nos mantienen enganchados a ella.
domingo, 27 de enero de 2013
Poe+persona II: Alicia Chamorro
Billete de ida.
Te escribo desde el tren. Una azafata salió a recibirme, aunque al comprobar que mi billete no era del apartado nocturno soltó la maleta y casi me golpea en un pie. Será que la culpa del desprecio es nuestra por entrar por la puerta equivocada. El vagón del fondo está saturado de ojos muy abiertos. Huele a sudor de casa-patera y a ropa ahumada. Pero me ha tocado un asiento con mesita junto a un señor de camisa planchada y uñas limpias. Me llevo tu poemario, ese en el que ninguno de los besos era para mí, excepto el número seis. Ya sabes, para las noches malas. Lo pondré encima de mi cama, como siempre hice en todas mis camas. El marca páginas es un Ocho de corazones, para acordarme de salvarme de los trucos de palabras.
Un niño está vomitando un jugo amarillento, lleva desde el desayuno sin comer. Una señora que se sale de sus zapatos le da una manzana; tiene gusano, pero es una manzana roja. Todos los labios se aprietan, nadie dice nada. De entre todos los bolsos, hemos reunido siete caramelos y para las cenas del próximo mes.
Me prometí no cargar cadenas en la maleta, pero cometí la imprudencia de mirar a los ojos de mi padre antes de cerrarla. Le ha salido postilla en la pupila de tantos meses de paro e insomnio. Voy a ganar mucho dinero fuera, o el suficiente para que mi hermana se gradúe y tú publiques tu libro. Para mientras, te ingresé las monedas que encontré en el bote del cajón de mi lencería. La de los bordados caros se la regalé a una puta de ojos tristes. Bueno, y al acordeonista de la catedral le he pagado tres cafés, y le he comprado al de la cuesta el incienso que te gusta y esta postal pintada de memoria, es Buenos Aires.
Dolores de ti. Te quiero.
Todos deberíamos pedir versos en el asunto de las transferencias, hacer de los recibos que anuncian desahucios tarjetas de floristería. Podrán empaparnos de pobreza, pero el exilio no me aleja ni un poquito de quererte. Y porque factura rima con fractura, precisamente ahora que somos más pueblo que nunca.
Todas las caras están serias y esta semana es Nochebuena. Que qué me pediría, me dijiste... un billete de vuelta a casa.
Alicia Chamorro.
Exilio.
Desprecio la culpa que te llevas
la ropa usada que llorando
metiste en la maleta.
La música del acordeonista
de este templo -tucuerpo-
que parece catedral.
Desprecio los labios que se aprietan
sin besos
en la sala de embarque
hacia una moribunda Europa.
Detesto que mordieras la manzana
lo detesto
pero más detestaba el hambre
que pasabas de palabras bonitas
y emociones.
No me vas a joder más
gritaste en el aeropuerto de Madrid.
Estaba detrás de la columna tricolor.
Y ahora tengo Dolores de ti
cuando te pienso.
De lo lejos que está
la luz de tus ojos
tu locura de querer vivir del cuento.
Terapia de palabras y
pronto estoy contigo
pronto
escuchamos Flamenco.
Javier Margarito
Hace unos meses le pedí a Javier su colaboración en mi proyecto sobre escritura terapéutica. Me regaló este texto y yo, a cambio, compartí su dolor, y escribí un poema.
Forma parte de una colección de Poe+persona, que se podrán ver en la exposición PALABRAS COLG(H)ADAS.
Ábrelo despacio, abre tu delicada parada ante mí. Haz serenidad de este instante, que la soledad de tu rostro no hable de tristeza y angustia. Siéntete fuerte en lo único, igual que lucha la ropa tendida contra el viento húmedo de noviembre. Deshaz la prisa del camino por la tentativa a la ruina que sería el perdernos en barullos y lo que los otros llaman mundo moderno, su mundo sin leyes ni treguas. Hagamos monumentos de sillas y carreteras vacías, antiguos lugares donde alojar cuerpos y costumbres. Entonces, estarás a salvo, sabiamente resumido en tu mirada. La razón pulida en tus ojos que calcinan los secretos de la urbe.
Javier Margarito.
Lo cotidiano.
La delicadeza puede llegar a ser
angustiosa
si luchamos contra ella.
Haz que cese el ruido
deshaz este laberinto interminable
de leyes, treguas y deshonras.
Date prisa en confirmar
que andamos juntos el camino
que inventamos.
y por fin, cuanto todo parezca
ya acabado,
deposita tus costumbres en mi cuerpo
y sálvame del dolor,
cúrate del vacío de esta ciudad
que va persiguiendo,
y tú y yo con ella,
los rescoldos de aquello que vivimos.
Forma parte de una colección de Poe+persona, que se podrán ver en la exposición PALABRAS COLG(H)ADAS.
Ábrelo despacio, abre tu delicada parada ante mí. Haz serenidad de este instante, que la soledad de tu rostro no hable de tristeza y angustia. Siéntete fuerte en lo único, igual que lucha la ropa tendida contra el viento húmedo de noviembre. Deshaz la prisa del camino por la tentativa a la ruina que sería el perdernos en barullos y lo que los otros llaman mundo moderno, su mundo sin leyes ni treguas. Hagamos monumentos de sillas y carreteras vacías, antiguos lugares donde alojar cuerpos y costumbres. Entonces, estarás a salvo, sabiamente resumido en tu mirada. La razón pulida en tus ojos que calcinan los secretos de la urbe.
Javier Margarito.
Lo cotidiano.
La delicadeza puede llegar a ser
angustiosa
si luchamos contra ella.
Haz que cese el ruido
deshaz este laberinto interminable
de leyes, treguas y deshonras.
Date prisa en confirmar
que andamos juntos el camino
que inventamos.
y por fin, cuanto todo parezca
ya acabado,
deposita tus costumbres en mi cuerpo
y sálvame del dolor,
cúrate del vacío de esta ciudad
que va persiguiendo,
y tú y yo con ella,
los rescoldos de aquello que vivimos.
Regla vital ortográfica.
Creía que no
pero es tan sí
que hasta he escrito tu nombre
sin tilde, como tú no soportabas.
Y estaría bien que supieras
que en esta ocasión,
la RAE no va a dar su opinión al respecto.
En otro orden de cosas,
aunque quisiera
no me acuerdo,
es cierto que los números
si no se usan se olvidan.
El tres, aún me duele.
Cada vez menos.
pero es tan sí
que hasta he escrito tu nombre
sin tilde, como tú no soportabas.
Y estaría bien que supieras
que en esta ocasión,
la RAE no va a dar su opinión al respecto.
En otro orden de cosas,
aunque quisiera
no me acuerdo,
es cierto que los números
si no se usan se olvidan.
El tres, aún me duele.
Cada vez menos.
domingo, 6 de enero de 2013
10 de Enero.
Toda la literatura nace de algo triste.
Ana María Matute.
Tengo que preparar las maletas
comprar un billete de tren
hacer una llamada a alguien a quien quiero
y aprender a vivir sin ti.
jueves, 3 de enero de 2013
El corazón políglota
A los que mueren con dignidad.
España no se escribe igual que Grecia,
pero se han posado sobre ambas
las mismas lenguas de fuego.
Y ni con lágrimas se apagan.
miércoles, 2 de enero de 2013
El fondo del bosque
Hay instinto para todos los accidentes de la vida.
Victor Hugo.
La alegría de volver a vernos
El frío en el corazón y en las manos
Las lágrimas gratis por ser festivo.
La palabra agotadora y clara de un poeta burgués
El exceso de Coca Cola en el vaso
La tristeza de tus ojos vivos.
Las risas desde el alma
Tres veces desamor no significa aprendizaje
Deber Querer Poder Vivir la Vida
No creerte, cuando me dices que eres feliz,
por muy joven que uno sea
domingo, 30 de diciembre de 2012
El año que llega
Las pérdidas son aquellas
que nos han hecho felices
ayudado a crecer
producido lágrimas
y devuelto la emoción
mientras han durado en nuestras vidas.
Las ganancias
son las palabras de los amigos
que nos han mantenido vivos
mientras todo aquello sucedía.
Las inversiones
son las que uno hace en bolsa
corriendo los riesgos
aún sabiendo que la banca siempre gana.
Y todo esto, es lo que dicen que pasa por la calle.
que nos han hecho felices
ayudado a crecer
producido lágrimas
y devuelto la emoción
mientras han durado en nuestras vidas.
Las ganancias
son las palabras de los amigos
que nos han mantenido vivos
mientras todo aquello sucedía.
Las inversiones
son las que uno hace en bolsa
corriendo los riesgos
aún sabiendo que la banca siempre gana.
Y todo esto, es lo que dicen que pasa por la calle.
domingo, 9 de diciembre de 2012
Mi relectura de La señorita Julia, de August Strindberg
Título: La señorita Julie
Autor: August Strindberg
Traductor: Jesús Pardo
Editorial: Funambulista
Págs: 128
Precio: 13,95 €
La señorita Julie fue escrita por Strindberg en el verano de 1888, pero pon cuestiones de censura editorial, determinados pasajes dramáticos fueron borrados de un plumazo por el estupor que causaron. No fue hasta noviembre de ese mismo año cuando salió a la luz.
Sin embargo, la obra no se estrenó hasta un año después en Copenhague, como la función estrella dentro del Teatro Experimental que tenía en marcha el propio autor.
Podríamos decir que La señorita Julie se considera la primera obra de teatro naturalista, a pesar de que es evidente una estructura discursiva expositiva de drama moderno. Como podemos apreciar en la lectura del prólogo de la obra, donde Strindberg nos anuncia su puesta en escena ideal de la pieza, así como diversas observaciones que nos conducen a un metatexto dramático sobre la formación de los espectadores teatrales para un futuro que el él consideraba próximo.
De hecho, en su “prólogo” de la edición del texto original publicada en castellano en 1982, podemos comprender el origen de la historia de Julia, remitiéndonos a una hecho real: “Al recoger este tema de la vida misma, tal como me lo contaron hace unos años, cuando el suceso me impresionó profundamente, pensé que era un buen material para una tragedia” ( 1982, p. 90), lo que nos lleva a acentuar un realismo genético, en tanto en cuanto recurrimos al observador dramaturgo, que establece un tándem ganador vida-teatro.
Una joven noble, educada por su difunta madre para actuar en la vida como un hombre, siente que ha perdido el honor al mantener una relación sexual con su criado durante una fiesta en la casa de su estricto padre.
Ante una brutal muestra de la fuerza del hombre sobre la mujer, por encima de estatus sociales, y con el concepto de lucha de clases presente durante toda la obra, se trata de un alegato sobre la supremacía del ser humano, una reinterpretación de la teoría de la selección natural de Darwin y una delicada acogida de determinadas ideas sobre la manipulación de la psique humana.
Obra básica y fundamental en la historia del teatro, tanto por la revolución dramática y técnica que a continuación se ejemplifican, como por la complicada y lograda manifestación de la decadente sociedad de la época.
En la poética de éste libro quedan patentes los procedimientos y recursos del drama moderno en cada uno de sus niveles: el realismo sensorial, con el uso tanto de un espacio rural como el voluntario uso de escenografía tridimensional, anulación de telones pintados y demás características del efecto de real, que diría Barthes, todo ello perfectamente detallado en las didascalias del texto.
El realismo narrativo, con el perfecto desarrollo de la presentación, el nudo y el desenlace, la elipsis narrativa, sobre todo la relacionada con el desenlace vital de Julie, el cronotopo realista, con la perfecta localización de los encuentros personales que acontecen en la obra, etc. El realismo referencial, con el vínculo abrumador que el autor establece con la sociedad del momento. Del realismo lingüístico podemos distinguir el exquisito uso del lenguaje prosaico que hacen los personajes y del realismo semántico la soberbia tesis protoexpresionista sobre el funcionamiento del mundo social.
Además, no podemos olvidar que Strindberg está, en el momento de escribir La señorita Julie, intentando crear “malestar” dentro del mundo dramático con el fin de poder llevar a cabo ciertos cambios formales y estilísticos, como así lo deja claro en el prólogo al que antes hacía mención: “He elegido para esta obra un caso excepcional, pero instructivo; en dos palabras, una excepción, pero una gran excepción que confirma la regla, lo cual va a molestar a todos los que aman lo banal” ( p.91). Por lo que podemos pensar que esta obra no interesa por lo escabroso de sus argumentos, sino por la fidelidad con la que queda en ella representada el truculento funcionamiento del mundo, del alma humana.
Se podría decir que La señorita Julie está basada en la tragedia clásica, en lo ancestral del comportamiento humano, y para ello es muy probable a mi parecer, que Strindberg resemantizara las tesis defendidas por Darwin sobre la selección natural y la evolución de la especie. Todo ello aderezado con las ideas extraídas de El nacimiento de la tragedia (1871) y La genealogía de la moral (1887), obras fundamentales en la historia de la filosofía. La perfecta distinción de los principios morales de los señores y los esclavos, la visión de la posición política y cultural de los sexos y por último el “superhombre” del que hablaría Nietzsche.
Elvira Ramos
sábado, 8 de diciembre de 2012
Es la luna del día la que ilumina la noche
A los múltiples uso del número uno.
En La Tertulia de Granada, un lugar vacío...
No puedo decir con certeza
Que esta noche pasaría
Pero esto es lo que soy
Aquí es donde quiero estar
Algunos de repente me conocen más que nadie
Y además tengo cuidado de que tus ojos verdes
Me hagan pagar cara la osadía.
Por otro lado, y tras echar un baile
Puedo confirmar que el mundo va fatal
Que la ceguera de los pobres sigue siendo
Esa, la de los nuevos ricos
Y es más que probable que Platón
Manifieste su derrota frente
A los 300 hombres y mujeres que no aprenden
Una nueva lengua por miedo a distinguir
Su nombre entre los otros.
Lo mismo que me pasa a mí
Si miro hacia esa tu profundidad
Y me veo.
... de prejuicios.
domingo, 2 de diciembre de 2012
Cristina Peri Rossi
 |
| "Líbranos, Señor, de encontrarnos años después con nuestros grandes amores". Inmovilidad en los barcos. Cristina Peri Rossi. 1997. |
jueves, 29 de noviembre de 2012
Fernando Pessoa
 |
| "Amor es lo esencial. Sexo, mero accidente. Puede ser igual. O diferente. El hombre no es un animal: es carne inteligente. Aunque algunas veces enferme". Amor es lo esencial. Fernando Pessoa. |
miércoles, 28 de noviembre de 2012
La noche loca de Flora P y Philip L.
Flora P y Philip L follaron anoche, y me engendraron a mí.
Esto es lo que ha pasado:
"Quiero comerte la boca
Y saber a qué saben las cosas que me dices
Acertar las coordenadas del viaje que emprendimos
Limpiar con descaro las gotas que te caen de ahí
Cuando te
Toco
Y pasa eso
Como antes
Comprender que por fin puedo morir
Sin tener hijos contigo
Porque al fin y al cabo
Nuestro amor
Nunca tuvo tal profundidad".
domingo, 18 de noviembre de 2012
Próximas presentaciones en Granada y Madrid
Presentación del libro de relatos "La piel del secreto"
- Granada: el 4 de Diciembre, a las 19.30h, en la Librería Picasso.
Presentación de mi último poemario "Los Dolores".
Edición numerada de 50 unidades. Con ilustraciones de Aitor Saraiba.
- Granada: el día 6 de diciembre, a las 21.30h en La Tertulia.
Reservas y pedidos: elvi.ramos.rivera@gmail.com
- Granada: el 4 de Diciembre, a las 19.30h, en la Librería Picasso.
Presentación de mi último poemario "Los Dolores".
Edición numerada de 50 unidades. Con ilustraciones de Aitor Saraiba.
- Granada: el día 6 de diciembre, a las 21.30h en La Tertulia.
Reservas y pedidos: elvi.ramos.rivera@gmail.com
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