Rodrigo García

                La lágrima no disuelve
                   lo que no sabe decir.   
                                    Edgardo Dorby.




Me llega el ruido de la tarde
hace un calor celestial
y leerte a tientas mi poesía
me ha vaciado de tristeza
el corazón quejumbroso
y hambriento de ti.


Hoy el día tenía el mismo
color que tu camisa
sonaba a barullo con
dos desconocidos
y me ha sabido igual
que a ti lo tés calientes
a finales de un invierno duro
hablas de felicidad...
pero te miro a los ojos.

Y a pesar de que en casi todo
y  siempre hay mentiras
de por medio
en el gran teatro del mundo
es más que probable que
mañana te levantes sabiendo
que el amor también es así
que empieza y termina en los portales
como los poemas que nos gustan o
el rizoma que a veces toma forma.

Yo hoy por fin he despertado
en un lugar viejo y correoso
de penas en el alma
de penas mías.

Y quizá haya comprendido
que esta nostalgia que tras de ti
me invade es la que me mantiene viva
invitándome a  palpar lo que está por venir
a chupar el caramelo preferido
o a ser feliz en un mundo
este y paralelo
en el que mantengo tu recuerdo
incorruptible
aferrándome a él
porque es valor en alza
o pura y bella literatura.

Dolor más poderoso que la muerte

                    Hubo un tiempo en que mis únicas pasiones eran la pobreza
                   y la lluvia.

                                                                    Antonio Gamoneda

Llueve mucho

Muchísimo

Me dispongo a escribir el poema

Que siempre has esperado

El que no entiendas

Con el que se me trabe la lengua

Al decirte que te quiero

O que alguna vez te quise

Es posible que si de verdad te conociera

Jamás te querría.

Sigo escribiendo

Arribo donde estás

Donde olvidé que te había abandonado

Una flama convoca a todos mis deseos

Los induce a ti

A tu sexo

A tu luz

A mis despojos

Continua lloviendo

Ahora apenas traspasa

La luz por los cristales de esta casa

De putas donde siempre sabíamos

Quienes éramos

Y de repente

Comprendo por qué existes

Lenguaje pudoroso

Falso

Desusado

Impropio de mi boca

Sin más 

Desgajo de una en una mis emociones

Las endulzo, las contemplo

Las limpio las lágrimas

De zinc y de cianuro.

Encuentro mi lenguaje

Mi mundo

Mi poder

Ya  nada cuenta desde cero

Ahora ya todo es nada si es contigo.

                    Ahora vendrán los días de las grandes milongas.

                                                                         Antonio Gamoneda.

Un mundo feliz

"El pesar oculto, como un horno cerrado, quema el corazón hasta reducirlo en cenizas."

 

 

                                                             William Shakespeare

Sácame el corazón

siempre me ha  dolido 

pero ahora

ahora 

no puede entender

el daño

que nos hacemos los humanos

los más cercanos

los que más se querían.

Sácame el corazón

y límpialo de sus cenizas

porque ya

ni la lengua viperina

puede raspar

con sus papilas gustativas

el sabor de la tristeza

de la melancolía.

Sácame el corazón

metelo en un frasco

aunque sea de la China

-suplicio-

transparente

para que de vez en cuando

pueda mirarlo y recordar

que el amor existe

aunque sea así

a veces

como acabe.

El día que estoy por vivir

Si hoy fuera el día del libro
habría desayunado en una terraza
con vistas a la Alhambra
me habría emocionado
una vez más
por el Paseo de los tristes y
una lágrima
me habría recordado
que ya no estamos juntos
todos los días de mi vida
Habría quedado contigo
para ir a ver a los libros
quietos
en las casetas las caras de la gente
comprando una Parranda larga
sin tener ni idea de la bomba
que iban a poner en sus estanterías
durante dos horas
nuestras bocas compartirían
versos y reversos con besos
entremezclados
que endulzaran el camino de regreso
En la plaza de la catedral
un capuccino entre extranjeros
nos habría aclarado aún más
lo mucho que también nosotros
lo somos
De vuelta a casa
poniendo en práctica un desvío
para no tener que llegar nunca 
nos hubiéramos despedido en la esquina
donde Ayala empezó a tener sueños
de escritor
y así sin más
y ya cerca de mi casa
serían las siete la hora
a la  que de nuevo querríamos
querernos por Granada
tomar unas tapas en el Albaycín
pasear por la calle da igual el nombre
si es contigo al lado

Pero hoy no es el día del libro

Poema de otra

Estos son versos
de un poema de amor.

Versos de desamor.

Palabras que no me has respondido
ni siquiera por respeto.

Isla Correyero dice que
ésta es la enfermedad cruel del deseo
que por ti siento siempre, 
hondísimo quemando,
y no devuelto.

Pero lo dice ella aunque
yo también lo pienso
si se trata de tu nombre.

Ahora
estoy en disposición de decir
que ya por fin
por poco tiempo.


Pero no me hago ilusiones
y menos si se trata de poesía.

Polígrafo

-¿TÚ

----------------nos


--------------------QUIERES?

-------------------------------Pero

-------------------------------------PALABRAS,


--------------------------------------------------más


----------------------------------------------------------que


------------------------------------------------------------------a


------------------------------------------------------------------------mi


-----------------------------------------------------------------------------VIDA.

Los poetas carecen de pudor

Habría que escribir sin para qué, sin para quién.

Alejandra Pizarnik



Adivina qué es lo que quiero decirte,
lo que le susurran mis cabellos
a tu oído,
aquello que escondo entre algodones
por miedo a que se rompa
o alguien lo tome prestado para si.

Exacto, justo eso.

A veces, el corazón estalla solo
por el esfuerzo sobrehumano
que hace
al estar lejos de ti,
del sonido de tus párpados,
o del sabor a chocolate de tu aliento,
de los pictogramas que de tanto
usar contigo
están incluidos en el DRAE,
de toda tu persona.

Por qué a estas horas
no puedo escribir poesía.

Por qué he mirado el calendario
y no marca por falta de números
lo que ya llevas de ausencia.

Porque en días como hoy
de poemas tristes
muero en cada línea que te escribo
pero tú no eres El Amante de Duras
ni yo tengo su resistencia
así que debe quedarme poco tiempo.

Y sí, quiero pasarlo contigo
entre las sábanas.

Aunque sea en sueños
leyendo Futuralgia
o deshojando margaritas
del color que tú prefieras.

En efectivo

Y después de todo, tanto para nada.

José Hierro.

Hay servilletas que te limpian el alma
Y la boca que antes te besaba
Mientras escuchas los gemidos de un perro
Que se parecen a los tuyos cuando yo me marcho
De tu casa
De ese piso que ahora abandonas a su suerte
Donde mi reputación quedó a expensas de tu fama
Como en aquel poema contra todo
Contra nada y contra ti.

Mientras escribo, un escalofrío
Recorre mi cuerpo de abajo a arriba,
Donde te gustaba ponerte
Por las noches
Y si levanto la vista,
Los depósitos de la fábrica de harinas
Me llaman por mi nombre y apellidos
Y me cuentan una historia que terminó
Un miércoles de ceniza porque polvo eres
Y un polvo algún día te curará.
Y al final, todo para nada queda
En este país que vive asustando de sí mismo
Donde un billete de tren te lleva del todo a la nada
Y en la letra pequeña
Puedes leer que las cosas son mejor así
Escasas a propósito
Que con ocho cervezas tienes conversaciones gratis
La solución a dos de tus problemas
Un amor más poderoso que la vida
Y una cuenta de 10 euros
Con un cinco por ciento de descuento
Por alegrar la tarde a los gatos de las estación
Que te han robado las patatas fritas
Como tú a mi me robaste el alma
Un día raro de septiembre
En la facultad de letras de
La ciudad que según Luis,
Me sigue mirando con tus ojos.
Y a la que por treinta euros
Puedo volver, y enamorarte.

María Magdalena

Mi tristeza de tenerte lejos
hoy,
es la alegría de poder
acariciarte dentro de
cuarenta días.


Siempre fuiste mi tentación
tú lo sabes,
y a mi me gusta.


No me lo digas,
no sea que me lo crea
y el día que nos veamos
te bese en la boca


por accidente

y tengamos más que palabras

y lleguemos a las manos...

Huelga general

No ha habido huelga general
en el banco de emociones
esta tarde
tras escuchar de nuevo tu voz
al otro lado del teléfono
recordé el sonido de tus lágrimas
al caer entre el cuello de mi camisa
y la cabeza que perdí por ti
hace ahora mucho tiempo
pero no demasiado.


Nunca imaginé que el querer
fuera esto
saber que estar lejos de allí
es dolerte igual que antes.

Queda poco tiempo
lo sé
y creo que sí
podré vivir dignamente
hasta la fecha
podré soportar un alma
que duele cada día
porque está perdiendo
nombre y apellidos.

Mientras tanto
quédate donde estás
espérame sentada en la plaza
de nuestra última salida,
prometo llegar puntual
tener un lugar elegido
para mirarte fijamente a lo ojos
mientras bebes
y sobre todo
seguir queriéndote así,
de esta manera,
que no sabías cómo duele
hasta que yo no te lo dije.

Ya no somos unos niños.

Un arduo fuego
quema las pocas ilusiones
que aún quedaban escondidas,
en el bolsillo derecho de
aquel abrigo que te ponías
para ir de tu cama hasta su boca.


Y al fin comprendes que
hay algo indispensable
para expresar correctamente
la tardanza de los días
y las calles,
de esa neblina al contemplar
la fachada de Santo Domingo,
y ver que los colores
resisten al amor
y a los desvelos
que dos cualquieras cuentan
en voz baja en el balcón.


Será que algo tarde he comprendido
que los lobos suelen besar
también a dentelladas.
Que no basta con depurar
llamadas no hechas, con sonrisas
en una foto de perfil color sepia
y además,
y eso sí que está muy claro,
ha quedado derogada toda posibilidad
de seguir queriéndote a escondidas
mientras cierro,
con la nueva secretaria dentro,
bajo llave la puerta del despacho
habiéndote mandado previamente
un ramo de flores con tarjeta
para que te quede claro
que si tú me dices ven, lo dejo todo
era el título de una antigua canción
que por suerte, o por desgracia,
ya ha pasado
de moda entre los nosotros.

Poema ilustrado nº2: Martes

Papel vegetal
Carboncillo y lápiz
20x30cm.

PVP:20 EUROS.

Poema ilustrado nº1: Los cocodrilos lloran siempre

Papel vegetal
Carboncillo,lápiz y rotulador
20x30cm

PVP: 20 Euros.

Instagram

Quizá pase tu foto
por el filtro
de color sepia...


Quizá te la mande por
correo postal
a Barcelona...


Quizá
entiendas por qué
ya no te voy a llamar más....


Seguro,
que yo empezaría a quererme
un poco más
y tú a joderme la vida
un poco menos.

La hora de la cenicienta

Vamos a dormir

pongamos más olor,

a sucio,

en estas sábanas,

los días como hoy

son para empezar el siguiente entre jadeos.

Ven, mis manos huelen a aloe vera,

las caricias las pones tú que yo

he bajado a la farmacia,

a comprar la oferta de la semana,

con sabor a frutas tropicales,

como a mi me gusta.

Tarifa VIP

Hay días que
me levanto contigo
en la cabeza.

Me debes 60 euros
del fisio,
que dice que soporto
demasiado

peso.

Felicidad

No me gusta leer
me gusta ir a por los libros
que tú me das....



Y contarte mentiras sobre ellos
y robarte una sonrisa
y que me tenga que marchar
y desaparezca la tinta de las páginas



y...

Reseña de Palíndromo en otra cerradura, editada en Barataria

Título: Palíndromo en otra cerradura
Autor: Lorenzo García Vega
Editorial: Barataria
Págs: 176
Precio: 12,50 €

Decía José Martí, que ser bueno es el único modo de ser dichoso, y que ser culto es el
único modo de ser libre. Pues bien, Palíndromo en otra cerradura es así, un modo de
ser libre, tanto en la lectura, como en la interpretación de las ideas que esta nos
transmite.
Un maravilloso homenaje a Duchamp. Una fabulosa manera de seguir teniendo
presente en nuestras vidas el surrealismo de Perec, la fuerza de Vallejo, las rarezas de Roussel, de quien se acaba de publicar en España el Locus Solus, para gozo y disfrute
de muchos locos solitarios, y sobre todo, para comprender que la literatura, es justo
aquello que siempre nos empeñamos en negar, simple y llanamente un texto. Pero un
texto plagado de vidas en cada una de las palabras que lo conforman, y a su vez, en el
conjunto de ellas.
Con la publicación de este libro se ha rendido un tributo a la capacidad de embelesar de la literatura, a la posibilidad de romper con la visión ordenada del mundo en que
vivimos, a dejar de lado la instrumentalización del lenguaje como constructor de
comportamientos e ideas.
Será a partir de unas anotaciones del propio Duchamp para su obra El gran vidrio
cuando comience a construirse esta “no obra” literaria, porque si nos detenemos en sus primera páginas, ya sabemos que nada tiene que ver con las obras que están en esos
respetados y apestosos cánones literarios, terreno movedizo en el que no voy a entrar.
No es este libro literatura, sino esencia literaria, que no es igual, por lo menos para mí.
Trabaja el autor con una circunstancia, la del espacio-tiempo que nos ayuda a
comprender el punto más espiritual de esta obra. Una manera de afrontar el desacuerdo
contra la deshumanización de la cultura, semejante a lo que mencionaba Ortega y
Gasset en La Deshumanización del Arte.
Pretende el autor validar su postura ante la libertad del hombre con un libro atemporal, cuya superficialidad no es sino la única manera de acercarse a lo más esencial del lector.
Palíndromo en otra cerradura es la manera que tiene el autor de contraponerse a la
cultura establecida como literaria, rompiendo lo circunstancial de la obra, así como
cambiando el concepto de literatura por el amplio y poco valorado concepto de
creación.
Con la lectura de Palíndromo en otra cerradura nos adentraremos en uno de los
movimientos vanguardistas más abrumadores del siglo XX, el Orígenes, creado por José
Lezama Lima que abogaba por establecer un origen cultural al hombre, así como por
proponer que sea él quien decida qué cosas le acompañan en la travesía vital a la que se enfrenta, y no la industria artística la que establezca los parámetros conductuales del ser humano.
Este homenaje a Duchamp salido de Cuba no es sino la necesidad de aceptar que las
cosas esenciales del ser humano, parten de él mismo, de que comprendamos lo que
somos y hacia dónde vamos, sobre todo, nos conduce por el camino de vuelta hacia lo
mejor de nosotros mismos, lo que aún no hemos dejado que sea corrompido por esto
que dudosamente llamamos ahora Cultura. Una cultura, que en ocasiones no hace nada
más que poner una tela de araña entre lo que es el hombre y la necesidad de seguir
siéndolo.

Fumar perjudica seriamente la salud

Te cambio dos exquisitos cigarros,
de los míos,
ya sabes,
por un beso igual que un largo túnel
que Jaime ya te dio
y que yo, te robaría.



Tú pones la candela.

Camerino

SÍ, los jueves siempre han sido
días extraños,
en los que ilusos
o poetas,
hablan en verso del deseo
y mienten como bellacos...

Sí, luego viene la sed
y los despojos,
la necesidad de abrir la boca
y respirar
alientos prestados,
a través de las rendijas de una puerta...

Sufriendo de un excesos de caricias,
con tantas bocas que me rodeaban y
yo,
queriendo beberme solo la tuya,
( sudor y duda).
Y vas y llamas a la puerta,
maldito jueves,
como un vendedor de seguros de vida
que yo te regalaría a ciegas,
como ha quedado la poética justicia,
porque no te he hecho el amor
en el camerino de ese templo,
¡tonta enamorada de Granada!

Pero ya pasan tres minutos
de las doce y sales apenas sigilosa,
sabiendo que voy detrás de ti,
como si nada, deseando
también yo
que tu boca se junte con la mía,
solo por una vez,
para quitarnos esta rara sed
que tenemos de tenernos
cara a cara
( de idiota).

Venga, vete ya,
no puedo pensar más en ti
hoy
no quiero decidir de quien es la culpa
de que salgas huyendo como siempre
que sabes que estás a punto de cometer
delito de adulterio
y de luego
querer recrearte en ella...

In a town of Nottingham

Desde que he cumplido treinta años
lo único que quiero
es erotizar mis emociones
no querer suspirar por una caricia
en el pelo
una lengua entre dos labios
entreabiertos
tener que empujar hacia un abismo
húmedo
que casi siempre desconoces.

Que cuando esté a punto
de lamerte, tranquilamente,
en el origen
un grito salga despavorido
de tu pecho
y con beso,
solo con un beso
sacie la sed de tus pupilas
me bailes el agua
y corramos los dos
hacia el otro lado del placer
de saber que sí, que encajamos,
y que puede volver a llover
y a repetirse.

mitos

Hay personas con cualidades extraordinarias
que cumplen excelencias que no tienen
que viven en una realidad que no comprenden
con dolores de alma que se curan los domingos
por la tarde.


Y Personas que saben lo que son los mitos
que a pesar de ello
siguen queriendo a sus amigos
sobre todo el lunes por la mañana
delante de un café
con dos terrones de azúcar
y una nube.



Aunque sea, con un diccionario
bajo el brazo
para buscar las acepciones.

Bicicleta, cuchara, manzana

Me dolió dejar de quererte
quiero que lo sepas.

Y no soporté
fue el principio del fin
no recordar que alguna vez
te quise.


Así que al lado del corazón,
solo pude escribir un nombre.

Palabras gastadas tibiamente

Esta tarde,
he encontrado el silencio
que habla.

Propiedad privada

Hay días que no me duele el corazón
sino las espinas con las que he ido construyendo
la cerca que lo rodea.

El dolor natural

Olvida que has dado para recordar lo recibido.
Mariano Aguiló



Sentada en la barra de un bar
buscando una forma sencilla
y natural
de entender cómo me haces sentir
cuando salgo de tu casa
dos horas después...


Una pía servilleta
lo lleva escrito.


Vale.
De nada.
A ti.

Miel y almendros el flor.

Hubo una ducha en la que me di cuenta
que desde aquel día
estuve comprando el mismo gel
para seguir oliéndote.


Hasta hace quince días,
que encontré una oferta...

Conversación

Los cristales de las gafas están sucios.
El ordenador lo he puesto en reposo.
La página que más me gusta del libro
la releeí ayer.
Está claro: hoy no quiero
ni puedo ver más mundo.

SHAME

La lástima el dolor
el dolor
el dolor
el dolor el placer el deseo
nada es comparable al amor que te profeso.


La vida es puro teatro
ay! teatro
hoy bien podría haber sido cine.

En Grand Central Station me senté y lloré

Nunca y digo nunca
entenderé esa voz que te
dice compungida
gracias por quererme tanto.

Me ha salido barato
al fin y al cabo
solo tuve que gastar
casi un año de mi vida
en hacer en secreto
contigo el amor
en la barra de un bar
en un sillón prestado de una amiga
en la ducha de una fiesta
en una cama una vez
y para siempre

No es para tanto
me dice la gente
no pasaron hojas y hojas
y hojas de un calendario de la Fnac
solo fueron unos cuantos
y mentirosos meses

Y me fui, porque no quería
quererte más así
y para no morir
de verdad
en el intento.

Hoy he puesto la lavadora
ordenado los armarios
revisado los bolsillos
del abrigo
y encontrado mi billete al paraíso
de un día como hoy
pero con dos calendarios
arrugados

He reído llorado reído
y gritado
y me he corrido
he pensado en ti
y en alguien que no eres
tú
En Madrí Graná Madrí
Graná
y allí me he quedado
sentada en un banco
en Gran Capitán
sabiendo que si miro el reloj
llega la sonrisa
nos miramos
y entonces
solo entonces
merece la pena
por fin
cerrar este poema

Corina

A los amantes de las Anacreónticas





Soy todo lo que tú eres

mi nombre viene de ti

la lengua que hablo

antes fue la tuya

civilización

destrucción

belleza

Europa

friso

mujer

Safo

Tú.

MadrÍ

Nunca pensé que el amor
también fuera esto
estar,
y aquí,
y contigo

Contrarreforma laboral

En un mundo en el que
los reyes son los padres
no importa si te vas
con una mano delante y otra detrás,
( pero vete de una puta vez)
si te dicen que caí
es porque me tiré antes de que tú
oh capitán mi capitán
me empujaras
te acompaño hasta el portal
y tu beso es un largo túnel
como un corazón
y dos de mis sentidos
a nadie le importa ya
lo que duele
querer sin que te quieran
cuando no queda mas remedio
que decir a todo "sí bwana"
dame pan y llámame tonto
cuando un cura me habla de follar
el rico de cuánto hemos ahorrado
y tú no me contestas al móvil
por miedo al qué dirán

Sinceramente, el hecho de que aún
no nos hayamos acostado,
creo que es una cuestión de tiempo
de principios,
de cambiar la graduación de los cristales
de las gafas
y de ahorrar para pagar
la habitación.

Joe Brainard

Me acuerdo de la primera vez que te vi
Me acuerdo de la primera mirada
prepotente entonces
Me acuerdo de tu primer reto
Me acuerdo de tu abrigo morado
Me acuerdo de mi chaqueta de chico
azul
Me acuerdo de cuando me aburría en clase
Me acuerdo del primer poema
que no era para ti
Me acuerdo de tu primera sonrisa
Me acuerdo de mi primera vergüenza
Me acuerdo
de ti
de mi
Me acuerdo de la puerta cerrada
De olvidar la llave
De tirar la piedra
Me acuerdo de esconder la mano
Me acuerdo del duro invierno
de una larga primavera
de tu yo no soy así
de mi eso no me importa
Me acuerdo de tu primera lágrima
Me acuerdo de sácame de aquí
Mejor me voy ( mirándote a los ojos)
también me acuerdo
Me acuerdo de que dije que
nunca más lo haría
Me acuerdo de que no te quise responder
de tu te voy a cortar el cuello
eso aún me duele,
Me acuerdo de que dije que
ya no te quería
me acuerdo de besarte
con lágrimas en los ojos
Me acuerdo de irme, y de volver
y de acordarme de irme de nuevo
Me acuerdo de haberlo soñado
de eso sí me acuerdo

Me acuerdo de decirte
que nunca me abandones
Me acuerdo de decirme
que jamás te dejaré
Me acuerdo del olor del camarero
del té vertido encima de la mesa
de madera
del capricho que compré
de tu crees que esto se pasa.

Me acuerdo de ti
y tú lo sabes
pero no hace falta que te acuerdes.
Solo dímelo, de vez en cuando
por si necesito recordarte
tal y como eres.

Question TAC.

Y así, he buscado respuestas
todos
estos
días



y soñé contigo.




Nunca miro hacia atrás
pero sí recuerdo
un bso en la mejilla.

El Renacimiento.

Hay fríos que no sabemos si son emocionales o atmosféricos, cuentan por ahí.
Lo dejan caer como una losa de mármol de Carrara, absolutamente bello, absolutamente frío, absolutamente duro y frágil, absolutamente. Pues aunque se piense lo contrario, el mármol no es el mineral más duro de la naturaleza, el de Carrara, es el que probablemente contenga más belleza en todo el universo.
Conocido por su blancura, su pureza, por su sinceridad, fue el mármol que usó Miguel Ángel en su David. Y como ese David, frente a Goliat, las frases se mantienen en pie por todos aquellos que paseamos nuestros ojos ante ellas, las transformamos en algo necesario para sobrevivir, y por un segundo, la mano de David y las palabras de la frase, nos acarician, recogen nuestra lágrima a punto de salir sobrepasada por lo sublime de la contemplación.
Sufrimos un inexistente síndrome de Stendhal por este frío marmóreo, que nos permite distinguir lo mucho que a veces, nos quema el corazón. Ni una sola palabra de la frase, ni una sola veta de la escultura sobra en estas dos losas que ahora coinciden en mi papel. Un papel que era blanco como el mármol antes de que lo inundara una atmósfera de lejanía kilométrica, de cercanía emocional que contempla David, impertérrito ante lo que sabe es necesario para que el equilibrio se mantenga en cada uno de nosotros. HAY muchas maneras de sobrevivir a estos FRÍOS, lo QUE pasa es que NO podemos vencer algo si no SABEMOS SI ha llegado la hora de luchar, ni siquiera en días como hoy distinguimos si las batallas en las que nos hemos empeñado en participar, SON EMOCIONALES, buscando con ellas ver cómo late el corazón de David, O si son ATMOSFÉRICAS, y lo que queremos es que haya otros ojos, que puedan contemplar este frío, a los que antes hayamos avisado, de que es posible que se les queden congeladas las lágrimas, antes de entrar en la Galería de la vida cotidiana

10 am

A punto de sentir
que este raro de luna
Estar aquí
Mirarte así
Quererte tÁnto
Se terminará en cuanto cierre
los ojos
la página del libro
el frasco de la vaselina que siempre
llevo para que el después
de estar contigo
no me deje abierta en canal
frente a los lobos hambrientos
que están al otro lado de la estación
con el dedo corazón expectante
a la lágrima que estaba a punto
de caerte ayer cuando te di
un beso con suficiente amor
para dos meses
que será lo que tarde en comprender
que yo gané mi mundo
el día uno en el que tú
me pediste explicaciones.

Ya suena el motor del autobús.
Quizá los lobos sí,
pero mis ojos
a mi, mis ojos no me han dado tregua.

PRESENTACIÓN DE ELVIRA RAMOS EN LA TERTULIA, EL 2 DE FEBRERO DE 2012, GRANADA

Jorge Díaz Martínez


Los que estamos aquí esta noche, hemos venido, como ustedes saben, a realizar una especie de velada esotérica. Hemos venido, ni más ni menos, que a poner en marcha el ritual/ de la literatura, a merendar el espíritu de Elvira, a beber/ la destilación/ de sus desvelos. Y no crean que estoy exagerando si digo que, dentro de un breve momento, comenzará a producirse, en esta misma taberna, una especie de bucle, un bucle dimensional al que vamos a tener acceso sin necesidad de recurrir a aceleradores de partículas, más allá de los estimulantes que cada cual tenga a bien consumir, y de entre los cuales, los poemas de Elvira no serán, sin duda, los más blandos. Pero estaba, perdónenme si divago, pero estaba recurriendo antes a la imagen de un bucle temporal, pues lo que va a ocurrir aquí, dentro de poco, no consiste en otra cosa, sino en un solapamiento, sino en una simultaneidad, como un agujero de gusano hacia el pasado de una amante, el presente de una vida y el futuro de una poeta, y todo ello a su vez multiplicado por cada uno de los receptores de la comunicación, es decir, por nosotros, tan susceptibles al verbo. Y vamos a tener la suerte de asistir también a una premonición, la suerte de escuchar unos poemas como quien adivina en las formas de un cuerpo/ todavía adolescente/ la anatomía adulta que cobija: no son éstos los primeros poemas de Elvira Ramos, ni tampoco los últimos, pero son ya, sin duda, sus poemas, su manera de hablar, su movimiento. Y es que Elvira es una escritora increíblemente inédita, alguien a quien la exigencia íntima del perfeccionamiento del oficio había mantenido hasta hace poco tiempo bien a salvo, bien abrigada en esa confortable anonimia de la que ahora, entre todos, empezamos con gusto a despojarla.

Yo no sé si meterme en cuestiones de poética. Hablar de su poesía se parece demasiado a hablar de ella, a desnudarla en público, así, para todos ustedes, y debo reconocer que me causa un poco de pudor, un poco de vergüenza, toda la que le falta a ella cuando decide decir en sus poemas de manera completamente sincera todas esas mentiras que los demás solemos guardarnos para luego. Son mentiras sentidas, sin embargo, tan sentidas que a veces me recuerdan a aquella famosa cita de Pessoa. Ustedes ya me entienden, ya musitan la cita, y yo quiero aprovechar para decirles que los versos de Elvira también hablan de lo mismo: de dolor y de otros versos.

Y si a una poeta la hacen sus lecturas, las de Elvira han parido a una bastarda, quiero decir, a la hija de un amor enfebrecido y extramatrimonial, un delito fraguado en la alta oscuridad y bajo coste siempre de la vigilia, pero es precisamente esa pasión ilegítima la única a la que nosotros, los poetas, los intelectuales bohemios, concedemos cierta legitimidad, quizá porque sabemos que quien no se ha ahogado nunca en las profundidades de una página, no puede llegar tampoco a entrecortar el aliento de aquellos que se acerquen a las suyas. Y esto último venía, y ya termino, a decir que Elvira Ramos no ha llegado hasta aquí, hasta este púlpito, o público, o pulpito, perdón, decía, que no ha llegado hasta aquí como una persecutora de padrinos, de modas, medallitas, tendencias y trofeos, sino como una lectora voraz, una amante promiscua de las letras y una enamorada fatal de la poesía. Si esta noche la tenemos con nosotros, se debe a alguna suerte de justicia, de karma o de destino. A la literatura, démosle gracias. Amén.

El dolor

No debieras volver jamás a nada, a nadie,
pues toda historia interrumpida
tan sólo sobrevive
para vengarse en la ilusión, clavarle
su cuchillo desesperado,
morir asesinando.

Félix Grande.



Es posible
que la única manera
de que no me duela el corazón
sea sacándolo lentamente
y entregándotelo
antes de que
también pierda los ojos.

Yo me moriría
sin poder
ver
como te quiero


Lo suficiente

Feliz cumpleaños

El 6 de diciembre
de 1954 supe
lo mucho que te quería.


Había huelga de pilotos
y no pude ir a decírtelo
en persona.

Mientras regresaba en taxi
a casa desde el aeropuerto
supe que justo cuando crees
que todo ha terminado
no es más que el principio.

Llegaste a casa antes que yo
contabas con que allí, todo pasa
una hora antes...


Te he estado queriendo una hora más.

La soledad de algunos días pesa más

que la de algunos meses

aunque poco más

pero pesa tánto.


De Los días como hoy, Inédito.

Carta de amor y otros demonios.

Como decirte,
creo que mis ojos están muy cansados,
ven,
han visto demasiado de todo.
Así que me callo,
retengo mi aliento
y cuando noto que estás cerca,
o eso quiero creer,
me acurruco,
me abandono
y repliego todos mis principios
en eso que llaman corazón.
Entonces empieza a dolerme el estómago,
los ovarios, el cerebro
y si pongo la mano sobre el pecho,
justo en el lado
de eso que decía corazón
oigo tu nombre.
Y me emociono,
a veces debo y tengo que retener el aliento
para no gritar
que no estoy de acuerdo con el mundo,
que te tendría que haber conocido antes,
de otra manera,
mi otro yo
vamos, que tendría que haberme dado la oportunidad
de ser
en lugar de quedar
solo en un intento.
Y sin más apareces tú,
de la nada,
con un juego polimorfo
que lo único que consigue es hacerme sentir
libre
cuando estoy contigo.
Es
por eso, yo creo
que te quiero,
tanto.
Es
por eso que
cuando me dices hace meses,
(perfectamente pudo ser un día como hoy)
que la escritura es mi estado
natural
me haces reír y pienso
que mi estado natural
es seducir con las palabras,
solo
que de un tiempo a esta parte,
te ha tocado a ti.
Y te gusta y a mí
me gusta que te guste.
Basta.
Los dos sabemos qué buscamos,
necesitamos que encajen los objetos de funcionamiento
simbólico
que nos hemos inventado,
tú (para mí) y yo (para ti).
Unos objetos que encajan
en el hueco de la escalera
por la que nos tiramos
cuando nos conocimos,
no para morir
sino para volar
cogidos de la mano.
Somos unos cínicos
pero nos encantamos,
como los encantadores de serpientes
encantan a la fiera
con mucha delicadeza,
con sencillez
con un beso lujurioso en la boca envenenada.
Por eso cada uno sabemos
cuál es la posición que tenemos que adoptar en escena.
Nos sabemos
responsables
del amor.



Poema publicado inicialmente en la sección cultural de la revista RondaSomontano.com

Reseña de " Manifiestos Vanguardistas".

Reseña publicada en La Biblioteca Imaginaria, hoy mismito...


http://labibliotecaimaginaria.es/page10.php?post=1495

Divinas palabras en papel

Ante las múltiples y sorprendentes peticiones

ya podéis tener en papel

cada uno de mis cuatro poemarios

Madrid

La teórica literatura

Todo mentira

y

Tercera persona.




Así, para saber cómo
me podéis enviar un mail a
elvi.ramos.rivera@gmail.com


Por lo demás,
mi blog queda en reposo
y os agradece, también lo hago yo, toda la atención
prestada.

Gracias, de corazón

Elvira

La luz a ti debida

Fuego es el mundo que se extingue y prende
para durar (fue siempre) eternamente.
José Emilio Pacheco.



Hay días en los que escribo

porque no me queda más remedio

como el de hoy.

Porque la luz se apaga

o porque la luz quema demasiado

o porque tengo miedo de perder la luz


y no encuentro

ni tus gafas

ni mis lentillas

ni en lugar en el que empecé

este poema sin ti.



Pero me como las ganas de llorar

por si resulta que alimentan

Epílogo del libro mencionado anteriormente

“Hay ciudades que son fotografías nocturnas de ciudades.”

Luís García Montero





Las ciudades son conceptos creados por nosotros mismos, una invención, y eso es lo que han visto.
Nada es real más allá de lo que ustedes quieran que sea, sin embargo, la ciudad que han contemplado en estas fotografías no era Almería, sino la de las almas que la habitan, la de las personas que la conforman, la de las ilusiones que la mantienen viva.
Las personas que han visto no son personas, son componentes de la naturaleza que lo único que tienen diferente a ustedes es la habilidad para parecer lo que no son, o quizá no son tan diferentes…

No importa si la fotografía tiene una perspectiva u otra, no importa si sabemos dónde y cuándo se realizó, lo que de verdad ha adquirido importancia con su ayuda es que ustedes han llegado al final del viaje de Rubén García, o eso creen, porque ahora llega lo mejor.
Las oscuridades dejarán de serlo, los miedos del principio habrán desaparecido, y las capacidades que creían olvidadas, esas que les permite avanzar en la vida, se habrán visto reforzadas con sus miradas libres hacia estas imágenes.
No duden en volver a contemplarlas las veces que sea necesario, no duden en pensar que no lo han visto todo, porque así es.
Lo que en las fotografías de esta exposición ustedes no han podido ver es lo que llevan dentro, las emociones que les han producido, las ilusiones que han recuperado y sobre todo la nueva forma de mirar que, es posible, hayan adquirido.
Ha sido duro para quienes no estuvieran acostumbrados a mirar el cuerpo con la naturalidad con la que nos lo ha mostrado Rubén García, sin embargo no deben olvidar que, lo que se nos pretendía mostrar, no era solo el cuerpo humano, sino la naturaleza misma, de la que participamos todos.
Si no hubiera tenido la oportunidad de conocer a Rubén no habría podido saber que este juego de naturalezas que hace es el que él mismo tiene en su interior.
El que ve en cada uno de nosotros, porque el fotógrafo es aquel capaz de ver más allá de lo visible, y él lo ha hecho.
Es cierto que lo artístico de su trabajo nos hace pensar que ha sido mucho el tiempo que ha empleado en la ejecución de estas imágenes, pero precisamente por eso, es digno de admiración que, a pesar del tiempo que lleva colocar todos los elementos de una fotografía de estas características, siga manteniendo ese ápice de lucidez, de naturalidad, de limpieza contemplativa como ocurre en el caso del trabajo que hemos visto, mirado, sentido, disfrutado.
Él ha sido el maquinista de este viaje, ha colocado nuestra oscura soledad en el andén que ha querido, nos ha ayudado con el equipaje, y nos ha indicado con una sensibilidad inaudita que era posible ver la luz al final del túnel, pero si sabíamos mirarla.
Ha sido curiosa esta forma del artista de situarnos al otro lado de la ventana para poder observar a aquellos que han osado ser observados, aquellos que un día, como usted quizá hoy, se vieron llamados por la necesidad de verse en algún lugar lejano geográficamente a su origen, pero cercano íntimamente en su corazón.
Porque el tiempo pasa por cada uno de nosotros a la misma velocidad que sus miradas han pasado por estas fotografías, apenas sin darnos cuenta, y como en un jardín hemos ido regando las flores que más nos gustaban, mirando aquellas imágenes que más emociones nos transmitían, pero ahora ha llegado.
Ha llegado ese momento de ser sinceros con nosotros mismos y reconocernos en cualquiera de ellas y comprender que no importa el tiempo gastado, que lo que importa es cómo se haya empleado y en qué.
Esa es la idea que nos quiere transmitir Rubén García con su trabajo, que la vida está ahí esperando, aunque nosotros nos empeñemos en no mirarla de frente en algunas ocasiones.
Podemos cruzar esa ventana del tiempo o mirarla desde cualquiera de los puntos equidistantes a ella que encontremos en nuestro recorrido, podemos crearnos un personaje capaz de ejecutar a la perfección el papel para el que hayamos sido encomendados, pero lo importante es que después de todo, seamos conscientes de que la vida va en serio.
De que nuestra soledad en el mundo, no es más que otro de los papeles que a la perfección interpretamos si estamos regidos por alguien con un talento para la escena como Rubén.
Que la vida va en serio, uno lo empieza descubrir más tarde, pero si miramos las fotografías que tenemos en este catálogo veremos, que la vida va en serio, cada día, cada hora, cada instante en los que nos enfrentamos, no para luchar, sino para ver más allá de lo que aparentemente nos ofrece a cada uno de nosotros.
No hace falta que sigan leyendo, habrán comprendido que están ustedes mirándose en un espejo, que no hay más ciego que el que no quiere ver, que el arte no está sino allá donde nosotros lo encontramos.

Preámbulo del libro de fotografía " Rubén Martín: la tradición al desnudo".

“La belleza es ese misterio hermoso que no descifran ni la psicología ni la retórica.”
Jorge Luis Borges




Probablemente, cuando Rubén cogió por primera vez una cámara fotográfica no pensó en ningún momento crear poesía con las fotos que hiciera con ella, pero así ha sido.
Cuando alguien a mí, que dicen que soy poeta, me pregunta dónde está la poesía, siempre suelo responder que en todas partes donde podamos verla…
A veces me olvido que no todo el mundo es capaz de ver la poesía en las cosas cotidianas, y por supuesto, nunca me había planteado que está en cada uno de nosotros.
Las fotos que pueden encontrar en este catálogo son eso, la poesía en nosotros mismos, reflejada con una delicadeza exquisita que nos transporta a mundos en los que todos, alguna vez o muchas, hemos estado, mundos de soledad en los que la luz se cuela por cualquier rendija.
No obstante, lo primero que deben hacer, me atrevo a pedírselo, es mirar sin ningún tipo de reproche, pudor o prejuicio estas fotos que tienen entre sus manos, y una vez miradas, aprendan a ver con la misma humildad con la que están hechas.
Fotos llenas de sentido vital, de pasión, que nos acercan a un mundo a veces olvidado como es la propia naturaleza, como es la sencillez en las cosas que nos rodean, pero sobre todo, un mundo capaz de llevarnos más allá de nuestros propios límites, allá donde el miedo a lo desconocido puede ser el miedo a nosotros mismos, como mucho.
No debemos tener temor a cruzar el paraíso de la luz, a elegir cualquiera de los caminos que Rubén nos propone, porque es tan fácil como cerrar los ojos e imaginarse ahí, sobre la roca, al otro lado de la ventana, sentado en una silla analizando cómo hemos podido llegar a conocer nuestros bajos fondos, nosotros, que siempre hemos luchado contra ellos.
¡No tengáis miedo!, solo somos nosotros en la piel de ellos, solo formamos parte de la imagen porque es cualquiera de nosotros.
Decía John Berger que hay muchos modos de ver en la vida, yo coincido con él, y hoy tiene ante usted uno de esos múltiples modos, el modo de mirarnos a nosotros mismos con la sinceridad y naturalidad necesaria como para ver lo que somos sin ninguna de nuestras máscaras cotidianas, y aún así, amarnos.
Quizá la oscuridad es donde mejor se ve la sombra, y eso es porque cerca debe haber una luz que la cree, la belleza es igual.
Y esa belleza, está en este catálogo sellada con cada página que pasamos para disfrutar de la siguiente.
No espere encontrar una pauta en las obras de Rubén García, no pida que todas las fotografías estén justificadas, no necesite saber qué significa cada una de ellas.
Simplemente continúe leyendo y verá como nada de esto realmente es necesario en un catálogo de estas características.
La fotografía no supone un robo del alma del protagonista, como antaño se creía, únicamente es una imagen más de las múltiples que los seres humanos tenemos para defendernos de nosotros mismos.
Debemos, les invito a ustedes a que así lo hagan, hacer honores a Susan Sontag cuando se refirió a la fotografía de la siguiente manera:
“La fotografía es, antes que nada, una manera de mirar. No es la mirada misma”.
No necesitan adquirir dotes interpretativas del texto, ni analizar críticamente la imagen que lo acompaña, solo se necesitan a sí mismos.
Busquen la ilusión de saberse especiales porque saben mirar, porque lo son.
Luchen a lo largo de este catálogo por mantener ese espíritu crítico y lleno de pasión que tienen los niños, esos, que aún no se asustan de nada más que de los otros, porque aún tienen claro que poseen el secreto.
No pierdan la capacidad de sorprenderse, por favor, no huyan de las emociones que puede invadirles el mirar de frente cualquiera de estas imágenes.
Y entonces, solo entonces entenderán la pasión por el arte, por cualquiera de las artes, escojan ustedes, me da igual.
En cualquiera de ellas encontrarán lo que Rubén ha sabido plasmar en estas fotos, que la vida puede estar llena de espinas, pero que eso la embellece, porque todo lo que está vivo duele.
La fotografía es el arte de crear más allá de las palabras, y estas fotografías que nos regala Rubén García se separan del lenguaje creando uno nuevo, una prolongación de nuestra capacidad de crear tan solo con el sujeto.
Anteponiéndolo a lo que es el instante, y proporcionando al que lo contempla uno nuevo, que se desarrolla solo para nuestros ojos.
Me atrevo a decir que ante ustedes tienen un Hopper de la fotografía, a la que llegó por casualidad y por causalidad.
La casualidad quiso que fuera una máquina fotográfica lo que alimentara la necesidad de respuestas de nuestro autor, y esa imperiosa necesidad de transmitir con imágenes lo que con palabras no podía fue lo que nos ha traído hoy esta exposición.
Como ven, un cúmulo de circunstancias encerradas en una maleta, en una estación de tren, la que ustedes pueden ver también en una de estas fotografías y desde la que ustedes se pueden trasladar donde quieran, donde necesiten…
Pueden ustedes esconderse en lo más profundo, agarrarse a una rama del árbol más cercano, o abrazar una roca como si nada pasara, como si la tempestad y la tormenta no pudiera con ustedes, pero no lo van a conseguir. No podrán quedar impunes al torbellino de emociones que las fotos de Rubén García les proporcionarán.
No lo duden, acérquense con cuidado, con toda la delicadeza del mundo, porque como dijo Herman Hesse, “ la belleza no hace feliz al que la posee, sino a quien puede amarla y adorarla”.
Hasta pronto…… nos encontraremos en cualquier foto por ahí, en cualquier instante que acierte a compilar todo lo que somos, todo lo que sentimos, todo aquello que no podemos perder, nuestra esencia, esa que está escondida en estas imágenes, en nosotros mismos.

Reseña de "Micromegas. Zadig". De Voltaire

Título: Micromegas. Zadig
Autor: Voltaire
Traducción: Inés Bértolo
Editorial: Navona Editorial
Págs: 144
Precio: 9,50 €

Resulta curioso, en los tiempos que corren, que una editorial se preocupe por recuperar ciertos clásicos olvidados, poco leídos o directamente desconocidos. Sobre todo en estos malos tiempos para la lírica, donde quedan pocos que defendamos a capa y espada las humanidades por encima de todo.
Hace años, muchos, a los 16 años, cuando todo se ve de más colores que ahora, leí un
artículo de Muñoz Molina titulado Ilustración: mi palabra favorita. Entre otras cosas se podía leer: Me gusta la Ilustración porque es el tiempo en que por primera vez se definen los principios que han hecho algo más habitable el mundo, la época de la irreverencia intelectual frente a los poderes fósiles de la Iglesia, la monarquía y el feudalismo, cuando se empieza a afirmar que nada de lo establecido lo es por naturaleza, que las circunstancias y la ideas son construídas por la acción humana y pueden ser modificadas por ella.
Y por si quedaba alguna duda del colorido del artículo, muy a colación con el libro que acabo de leer, Micromegas.Zadig, de Voltaire, sentenciaba que Ilustración significa también una cierta actitud ante la vida y las cosas: la voluntad de no ser, sino de hacerse; la conciencia de que todo, hasta lo que parece más simple y trivial, es el resultado del aprendizaje y del empeño; de que el saber es la mejor defensa de la libertad, y de que no hay ni debe haber fronteras entre los seres humanos.
Micromegas nos recuerda eso y denuncia una mentira nada piadosa que es la única palabra que parece ser defendida hoy. Lo hace con mucho humor, claro, los hachazos, como diría mi abuela, si se dan con una sonrisa en los labios, como que duelen menos.
Este libro es un canto a la razón por encima de la fe, esa que dicen que mueve montañas, y que en ocasiones sí que las mueve, pero para que arrastren a los que estamos debajo. Será la razón la única que pueda salvar al hombre de sí mismo, de su ignorancia y de su alarde de ella.
Con un toque pícaro, y en determinadas páginas con los sentimientos a flor de piel nos va introduciendo en un mundo mágico donde Micromegas viaja de forma inesperada a la tierra y con sus gafas de aumento podrá conocer de cerca todo y a todos, y será ese contacto lo que le permitirá ver que la injusticia, la irracionalidad, la mentira y la falta de dignidad son los cuatro pilares básicos de una madre Tierra que necesita la lucidez como el comer, pero que los pocos que cuentan con ella, como diría el maestro de la pintura, sufren de monstruos. Ya sabemos que la razón es lo que provoca.
Y esta lucidez es la que tendrá el protagonista de la segunda parte del libro, Zadig, que tendrá que hacer frente a numerosas desdichas, desilusiones varias, y sobre todo a la pérdida de la esperanza ante todo lo que vive y sabe que se le avecina.
Decía Bernard Shaw, que no hay secreto mejor guardado que aquél que todos conocen,
pues bien: leed todos éste librito, mantened en secreto que lo habéis hecho, y simplemente actuad. Al fin y al cabo, la ilustración es una actitud ante la vida y las cosas, la que cada uno queramos tener o la que nos dejen. Nunca se sabe.
Curioso libro. Necesario libro. Esperanzador libro.


Elvira Ramos

En las ciudades que Armagedon olvidó.

En las ciudades que Armagedon olvidó...
... todo esto pasa después de ti...



Lo que ves y oyes:
- De camino a un amigo ves a Pipo "el payaso", sentado en un portal, su cartel dice que quiere ayuda y punto, yo pongo una coma y escribo en mi mente, que para seguir haciendo reir - Un abuelo recoge a su nieto en la parada del autobús, le pregunta qué tal el colegio y él le dice que tiene hambre, que si no le ha llevado nada, que quiere ir a casa a comer, que le deje en paz, vamos, que mal- Estoy hasta los huevos de que este hijoputa no me pase la pensión, pensará que me follo al dependiente del Zara-Habrá que hacer lo que esté en nuestra mano para sacar esto adelante-Si te llevas tres barras de pan de picos, la cuarta es gratis-Siempre vas con un libro en las manos, te van a comer, te dejo que voy al Corte Inglés, a ver qué encuentro-.

Lo que no quieres mirar y piensas:
- Perdone, no me he dado cuenta de que me estaba usted empujando- Quede tranquilo, aún no reparten sonrisas al primero que pulse el botón para cruzar el paso de peatones- No te da vergüenza gritar así a un niño pequeño para que deje de llorar- Si todos los que van de un lado a otro a la velocidad de la luz parasen un momento de repente, seguro que en China nacería una mariposa y de paso dejarían de agobiarme- Al próximo que me mire de arriba a abajo y ponga cara rara le saco la lengua- Cómo es posible que en una biblioteca te digan que no tienen las obras de Nicanor Parra porque el perfil de los lectores no lo requiere- Estoy un poco hasta las narices, pero podré vivir con ello.-




Lo que salva:

Las palabras de Aitor Saraiba del dibujo.

Putas de Enero

A Patricia Lázaro y María Terrón, por hablar


"Si no fueras tan puta..."

Jaime G.

A veces no sabes
que quieres ser puta
hasta que te roban una chaqueta de cuero
de esas que te pones para ligar
el sábado por la noche
la de los viernes,
- como sabes que él no sale-
solo es de polipiel.

Si no fueras tan puta,
si pudieras decir a todos
lo que piensas
pagarías con una tarjeta robada
un pantalón dos tallas menos que la tuya,
un paquete de condones
- pinchados previamente-
y una par de velas perfumadas,
que huelan a jazmín,
como allí dónde más te gusta estar.

Así que,
al primero que te diga
quien se ha llevado tu queso
le invitas a cenar,
mientes con un poco de lo siempre
y para postre
le pones las sábanas de nácar...
compartes un cigarro
y le dices
que mañana tienes que ir a trabajar
que empiezan las rebajas
y que como él es un cliente VIP
le has dejado entrar un poco antes

Seis letras

Poema encontrado en uno de los cuadernos de adolescencia, en el fondo de un baúl, por muy literario que parezca, mientras buscaba poemas para el recital del 2 de febrero en La Tertulia.


Cuándo,cómo
por qué
por que,puede,incluso
quizás
quizás,cansancio.

Vista,lucha,estima
estima,eres tú, mejor
tu vida.

Vida,piensas, sientes
escribes
escribes,y sigue presente
la unión de las palabras.

Palabras, describir
observar
observar, jugar, ganar
perder
perder, morir, volver
otra vez una vida.

Seis letras: yo.

Enero

Hoy te echo tanto de menos
que si me hubiera acostado a las siete
te habría empezado a soñar
mucho antes.


Porque siento
que se me está
olvidando tu sonrisa,
que es como que te estás volviendo a ir
que no, que no te vayas.


Al fin y al cabo
todo no era mentira.

Pepa Mora

Cuando se bebe en compañía de amigos
de amigos de siempre
que han llegado ahora
uno no se emborracha
sino que adquiere lucidez.

Es gracioso esto de beber
cerveza por las esquinas
de los bares
fumar en las terrazas de
quien quieres
saber que la vida empieza ahora
no porque tú lo hayas elegido
sino porque al fin y al cabo
todo tiene una fecha de caducidad
y de comienzo.

Mientras tú hablas
de la deformidad de los
amores yo creo
que los amores
deforman lo que aún no se ha inventado
y así,
en el tiempo
analizamos poemas de Panero
y bebemos a a salud de cada uno de nosotros
que hemos aprendido a querer
de forma gratuita
sin apenas intentarlo
sin apenas quererlo
sin apenas probarlo.

Ay, bendito lenguaje
cómo me permite decirte que
sigo queriéndote
de forma gratuita,
así, sin más.
escuchando tus palabras sobre mí.
sin apenas mirarme a la cara
sin decirme que todo lo que ves
pasa por un encefalograma plano
que busca ser otra persona que en realidad
no es sino la única manera de salvarte.

Reseña de " Una novela francesa".

Título: Una novela francesa
Autor: Frédéric Beigbeder
Traducción: Francesc Rovira
Editorial: Anagrama
Págs: 224
Precio: 18,50 €

Cuando a una el destino le pone entre las manos un libro como el de Beigbeder no puede
menos que dar gracias al dios de las letras, que siempre me pone en evidencia conmigo
misma.
La lectura de este libro es una clase magistral sobre los juegos de la memoria y nuestra
incapacidad para ver nuestros errores como propios y no como de todos los demás.
Este es un libro cartográfico, un mapa de sentimientos y emociones que todos alguna vez
hemos tenido.
No estoy segura, y tras leer este libro menos, de que mis recuerdos de infancia sean tales, y
no invenciones mías que decoran la realidad o la tapan con telas de colores. Temo que sea
así.
Yo no he necesitado que me metan en la cárcel, como al autor del libro, para poner mis
recuerdos en orden así como mis ideas sobre el presente y de cara al futuro. No he pasado
por el divorcio de unos padres, ni por el encumbramiento de un hermano justo cuando yo
peor lo estaba pasando. Pero sé lo que significa que las cosas no vayan como esperabas, que
los caminos que tú recordabas seguros estén rodeados de arenas movedizas.
Con la lectura de este libro echamos la vista atrás también en nuestras vidas, como el autor,
y no nos va a gustar lo que vayamos descubriendo. Porque la honestidad es siempre la
mejor compañera para con los demás, pero cuánto nos cuesta emplearla en nosotros
mismos.
La naturaleza humana es así, derrochadora de imaginación cuando se trata de ponerse ella
misma en orden. Da igual proceder de una familia pobre o rica, tener un empleo estable o
no, ser una persona liberal o seguir empeñado en quitar la libertad a otros, de nada sirve
cuando la vida se sienta frente a ti en una celda fría y oscura y te dice que ha llegado el
momento de rendirte cuentas a ti mismo, que como sé por propia experiencia, es mucho
más difícil que rendírselas a otro.
Porque a pesar de vivir en una sociedad que nos protege de nosotros mismos a base de
leyes, órdenes, decretos, prohibiciones y sistemas judiciales que ni son sistemas ni en
ocasiones juzgan, el ser humano necesita saber cómo es. Por eso desde pequeño se salta las
normas, las acata según le convenga, inventa una vida y destruye la que ya tiene.
Necesita comprender cómo ha llegado a donde está. Y para ello, nuestro autor repasa, y uso
repasa en el sentido de que no dejara títere con cabeza, la Francia de hoy retrocediendo para
ello a su infancia entre algodones, en dos familias adineradas, con viajes y atenciones
dignas de un niño bien, como él mismo se define en esta novela autobiográfica y
demoledora.
Somos lo que siempre hemos sido, y ya desde pequeños estamos llamados a la suerte o la
desgracia, todo depende de los recuerdos que elijamos como reales, de las acciones que
neguemos haber realizado y de cómo nos enfrentemos a nosotros mismos cuando sea
necesario.
Porque "es difícil reponerse de una infancia infeliz, pero puede resultar imposible
reponerse de una infancia protegida". Así que lo único que no debemos olvidar, a pesar de
los errores que tengamos apuntados en la lista de "pendientes de cometer", es el amor, en
cualquier acepción de la palabra, porque "es un electrochoque que resucita el recuerdo".
Eso es lo único que puede salvarnos, aquí no hay ley que valga, ni condena ejemplarizante,
lo único que tenemos que aceptar es la frase de Wilde, aquella sentencia que decía que es
imposible volver buenas a las personas por decreto parlamentario.
Porque con cerrar los ojos a lo real no basta, nuestros recuerdos no se borrarán con nuestra
intención de dejar de tenerlos en la memoria.
Valiente propuesta la que nos ha hecho Frédéric Beigbeder con esta novela de su vida,
soez, en unas ocasiones, lírica en otras, con algunas páginas de esas que formarían un libro
maravilloso junto a las de otros tantos libros. Un libro que cierra mentiras y que abre otras
nuevas, pero esta vez, bajo la batuta de la conciencia humana. Estrepitosamente doloroso
cuando nos hace ver que todos somos protagonistas de una novela, que la literatura es
ficción, que en ocasiones preferiríamos vivir la vida según los capítulos de nuestros libros
más amados, que sobre todas las cosas, la literatura y los libros son la única manera de
hablar a aquellos que somos incapaces de hablar. Por cierto, esta última frase, también la
podéis leer, más o menos, en este libro de vida.
Elvira Ramos

Título: Las experiencias del deseo. Eros y misos
Autor: Jesús Ferrero
Editorial: Anagrama
Págs: 224
Precio: 17 €

Decía Luis Cernuda en Los placeres prohibidos: "No decía palabras, acercaba tan sólo un
cuerpo interrogante, porque ignoraba que el deseo es una pregunta, cuya respuesta no
existe, una hora cuya rama no existe, un mundo cuyo cielo no existe".
La primera vez que supe que el deseo era objeto de estudio filosófico fue en una clase de la
facultad, cuando Deleuze y Guattari llegaron a mi en forma de rizoma y me llenaron la
cabeza de ideas provocadoramente excitantes. Ahí supe que el deseo es algo igual para
todos, pero que lo que nos diferencia es lo que hemos seleccionado como objeto deseado.
Los conceptos de la disciplina son extraños, por lo menos a mí me lo parecen en muchas
ocasiones, y consiguen disuadir mi curiosidad cuando no encuentro una explicación
aceptable.
De hecho, la misma filosofía de Deleuze es un claro ejemplo de lo que significa dejar
perplejo a quien te lee.
A veces la filosofía y determinados conceptos pueden parecer escritos en lenguas
extranjeras, pero si están explicados por artistas de la palabra, como es Jesús Ferrero, todo
queda en un placer más, en un objeto de deseo más, en un libro más, como este que te llena
de experiencias de alto voltaje porque se acerca a lo más íntimo de cada uno de nosotros,
aquello que más deseamos, comprender lo que somos, sí, lo que somos, porque si
entendemos eso, sabremos quienes llegaremos a ser.
El deseo forma parte de nuestra vida, una vida que es, exactamente la vorágine en la que
estamos metidos, un flujo, una corriente; no es más que el inevitable deseo de seguir hacia
adelante.
Nuestro deseo es inmanente, es a la vez valentía y miedo, es vida y muerte. Es lo que nos
mantiene alerta de nosotros mismos, lo que nos puede hacer ver lo que realmente somos,
justo, es aquello que nos hace aprisionarnos a la vida sin más remedio. El único límite del
deseo es el deseo mismo.
El deseo al que nos abrazamos en este libro es el mismo ser humano. Sus miserias y luces,
el todo y la nada, supone querer lo inalcanzable de manera imposible y a pesar de ello
existir. Es saber que convive con nosotros y que tenemos una mínima posibilidad de
vencerlo, y precisamente eso le da aún más fuerza, consigue aún, que lo deseemos más.
Pero no podemos pensar que el deseo en sí mismo es algo puro, no es así. Se trata de una
fantasía literaria construida por nosotros mismos al mencionarlo.
Porque todo lo que escribimos, todo lo que deseamos, lo hacemos para eso, para existir
aunque sea por un segundo, en alguna parte, aún si para existir nos tienen que escribir.
¿Es posible que una palabra represente nuestro deseo más profundo? Si nos remitimos a
Vernant, sí: la creación de un vocabulario de deseo es solidaria a la idea de sujeto humano
como agente de las acciones de las que se responsabiliza.
Es posible que nuestra vida gire en torno a encontrar una adecuada representación del
deseo, como ya lo hacía Platón como, más cercano a nosotros, lo hizo Lacan en Los cuatro
conceptos fundamentales del psicoanálisis, cuando nos hace ver que, en el momento en el
que escogemos la palabra "désir ", nos estamos remitiendo a una mezcla de las teorías de
Freud y Hegel.
Es muy probable que nuestros deseos, más allá de Eros y Misos, sea una mezcla de nuestra
incapacidad para ser sinceros con lo que somos. Como decía Derrida, "el pensamiento es un
alma cuyo cuerpo es la lengua" y eso nos lleva a pensar que el deseo es el lenguaje en sí
mismo. Según eso, cuando aprendemos a desear, alteramos nuestras percepciones para que
todo lo que deseamos se parezca lo más posible a aquello que finalmente obtenemos,
porque la relación entre el deseo y la alteralidad nos traslada a infinidad de definiciones
relacionadas con el rizoma de Deleuze, aquel en el que nos introducimos sin apenas darnos
cuenta, cuando por fin, asumimos lo que estamos deseando, que no es otra cosa que a
nosotros mismos.
Pero a veces no es suficiente con saber qué deseamos, sino que necesitamos una imagen de
nuestro deseo. Eso es lo que nos ayuda a hacer Jesús Ferrero, esas son las experiencias que
nos llevan al lugar en el que mejor nos movemos, aquel donde más libertad encontramos,
pero poco a poco, porque hasta que no terminamos el libro, no entendemos la palabra. Al
fin y al cabo, como decía otro de los maestros de nuestro autor, no todos los días se puede
encontrar lo que está hecho para darnos la imagen de lo que deseamos.
Elvira Ramos

Monamour

Quiero hacer el amor contigo
al calor del fuego
de la chimenea
en una buhardilla de París,
aunque mirar el cielo de Madrid,
quizá también me vale.

Quiero hacer el amor contigo
escuchando el Bolero de Ravel
y fumar después del mismo cigarro
y que te pongas mi camisa

Que cuando nos entre hambre
más todavía
y bajemos a comprar
a la tienda de la esquina
los vecinos nos aplaudan en el portal
y tengamos que volver
a repetirlo.

Quiero hacer el amor contigo
cuando tú quieras.

Pero no me llames al móvil
hay días que no soy yo
quien responde
y lo mismo
lo mismo
te enfadas
y tengo que buscar un
secundario.

RESEÑA DE " TINTA".

Título: Tinta
Autor: Fernando Trías de Bes
Editorial: Seix Barral
Págs: 160
Precio: 16 € / 10,99 € (Ebook)

La primera vez que me acerqué a Confesiones, lo hice de mala gana. No encontraba, a primera vista, nada que me impulsara a leer a San Agustín, sino más bien lo contrario.
Un amigo me dijo una vez que la ignorancia es gratuita y cierto es, y con el tiempo releí las Confesiones y encontré el motivo, ese mismo motivo que desde que enfermé de libros he ido encontrando casi en todos ellos.
Fue en Milán, si mis conocimientos de historia no me fallan, casi en el siglo V, cuando San Agustín se encontró con el Obispo Ambrosio justo en el momento en el que el arte escrito se creaba como hecho artístico y cuando la palabra escrita adquirió preeminencia en relación a la palabra hablada.
En Confesiones podemos encontrar la frase siguiente: “Cuando Ambrosio leía,
sus ojos recorrían las páginas, y su corazón penetraba el sentido, sin decir palabra ni mover su lengua. Muchas veces –pues a nadie se le prohibía entrar ni había costumbre de avisarle quién venía– le vimos leer calladamente y nunca de otro modo, y estando largo rato sentado en silencio, me largaba, conjeturando que aquel poco tiempo que se concedía para reparar su espíritu, libre del tumulto de los negocios ajenos, no quería se lo ocupasen en otra cosa, leyendo mentalmente, quizá por si alguno de los oyentes, atento a la lectura,hallara algún pasaje oscuro en el autor que leía y exigiese se lo explicara”.
Sabemos que la manera de preservar la palabra escrita ha ido evolucionando con el paso del tiempo, de las tabletas de arcilla o pizarra, a la madera, la cerámica y los rollos de papiro.
Sin embargo, no sería hasta el primer milenio cuando se empezara a utilizar el códice y el pergamino. Más adelante, en China se inventaría el papel que una vez en el mundo árabe y en Occidente, sería la base de la producción de libros que inició Gutenberg en el siglo XV.
La escritura perdura en las palabras y estas en nuestros corazones. Podríamos decir que las palabras que escribimos son las que nos hacen seguir vivos.
Todos hemos oído alguna vez la manida frase que evoca al viento como un ladrón de palabras, pero no creo que sea así.
Me gusta pensar que el viento lo que hace es que las palabras que nosotros no necesitamos las lleva a otros lugares donde alguien aún no ha encontrado la manera de decirle a otro alguien un “te quiero”. Las palabras son nuestros motivos. Como lo son para los protagonistas de Tinta, esta novela hermosa que se lee con pesadez en el alma a medida que uno se da cuenta de que las páginas que tienes en la mano derecha cada vez son menos en comparación con las que han quedado en el lado izquierdo.
Y vas guardando las palabras en el alma, y buscando, como ahora dónde esconderlas.
En Tinta, encontramos las palabras, deliciosa y literariamente ensambladas para que la historia empiece y termine con una perfección de diccionario, es una obra de arte y como tal tiene esa capacidad de no dejar indiferente a nadie de los que la hayamos leído.
En su novela, Fernando Trías de Bes actúa como intermediario entre un librero, un
matemático, un impresor, un editor y un corrector para que todos ellos compartan su
angustia existencial, la misma que les ha llevado a publicar el LIBRO. Un libro, escrito en mayúsculas.Será el azar, el que siempre consigue las mejores cosas, el que aporte su granito de arena, para que todas las sinrazones de nuestros protagonistas pasen a un segundo plano, si te tiene un motivo entre manos.
No creo que sea nada fácil conseguir que una historia sencilla, narrada casi como un
cuento, contenga un artefacto artístico perfecto que permita que el lector llegue al nivel de lectura que más desee o para el que cada uno esté preparado. Esto es lo bueno que tiene Tinta, que establece un vínculo con el lector que ambos necesitan para seguir existiendo,
porque sin ellos la máquina literaria no existiría.
En teoría literaria lo primero que se defiende es que el significado de una obra literaria depende tanto del que la ha escrito como del que la lee, y lo que hace Fernando Trías es regalarnos un cuento como Tinta, para que todos podamos comprender esta idea. Este es el poder asombroso de la literatura, por esto leo y por esto me dedico a ella. Porque siempre he encontrado en los libros aquello que necesitaba encontrar, siempre he sabido lo que me querían decir, y sobre todo, siempre he encontrado las razones para seguir queriendo que las palabras sean mi razón de vida.
Elvira Ramos

Cinexin

Cuando no sabía hacia dónde mirar
"Popeye niñera" me guiñó un ojo
y en secreto me dijo
¡ Tienes que comer más espinacas,
tendrás más fuerza para querer!

Al día siguiente,
"Donald y las ardillas"
se quedaron pasmados
cuando nos vieron
hacer el amor
a través de la pantalla.

Voy a probar a hacerlas
con piñones, lo mismo
la próxima vez, duramos más tiempo.

La parcela de Dios. Navona Editorial.

Título: La parcela de Dios
Autor: Erskine Caldwell
Traducción: Vicente Campos
Editorial: Navona Editorial
Págs: 248
Precio: 12,50 €





“Alguien nos ha jugado una mala pasada. Dios nos puso en cuerpos de animales, pero quiso que nos comportásemos como personas. (…) Cuando uno toma a una mujer o a un hombre e intenta quedárselo sólo para él, no va a encontrar más que problemas y dolor el resto de sus días.”1

Desde que se publicó por vez primera en 1933, "La parcela de Dios", ha sido uno de los libros más leídos y polémicos en Estados Unidos, hasta el punto de que no pasó
la censura y se retiró de librerías por considerarlo inmoral y antisistema, llegando incluso a confiscarse por orden judicial las ediciones hasta entonces publicadas.
Y no es para menos en un país como Estados Unidos.
Hablamos de la historia de una familia sureña durante los años 20, corroída por la
asfixiante sociedad en la que vive. Emparentada directamente con libros
como “Las uvas de la ira", mezcla el lirismo de la literatura sureña con
altas dosis de sensualidad y de humor negro.
El padre considera a Dios un miembro más de su núcleo familiar hasta el punto de que a la hora de repartir las tierras le deja una parte de éstas, de ahí el título de la novela.
Podría definirse con aquella frase en "Las palmeras salvajes" de William Faulkner:
“Entre el dolor y la nada, elijo el dolor.” Sin embargo, ni Dios puede evitar que la falta
de ingresos y la destrucción de la cosecha haga que la familia entre de lleno en una
espiral de dolor y traición. Un ciclo que servirá para sacar a la luz las pulsiones
sexuales guardadas durante años por algunos de los protagonistas, y que los inducirán a cometer acciones de dudosa clasificación moral.
Un novela llena de frases memorables como la que introduce estas líneas, que nos
llevan a pensar en lo peor de la condición humana. Cuestionando nuestra moralidad en
condiciones extraordinarias, tanto para bien como para mal, y sobre todo, introduciéndonos en el mundo en el que todos hemos podido estar en alguna ocasión, aquel en el que nuestro lado oscuro está a punto de salir.
El autor lo sabe, y por eso nos da la oportunidad de ver a los personajes con una
naturalidad pasmosa, un realismo tal, libre de juicios, que puede incluso llegar a asustar la sinceridad que muestra a la hora de analizar actitudes como el machismo, el racismo, la injusticia social, y sobre todo la libertada individual vista como “capricho” innegable de todos y cada uno de los protagonistas de la novela.
Circunstancias todas ellas que nos trasladan a una época lejana y cercana sobre todo en actitudes humanas que no han evolucionado tan rápido como ha pasado el tiempo desde
su primera publicación. Los humanos seguimos moviéndonos por el deseo, de hecho,
Aristóteles ya decía que era la única fuerza motriz del ser humano.
Hagamos caso al Estagirita, mantengamos el deseo como único camino hacia nuestra
libertad, pero con cuidado, no olvidemos que la libertad tiene un precio y que todos
tenemos que pagar por ella. Todos.
Para los cinéfilos del cine clásico, las obras de Caldwell: El bastardo ( 1929), El camino del tabaco (1932) y La parcela de Dios ( 1933) fueron llevadas al cine por John Ford y Anthony Mann, guardando una fidelidad asombrosa con la obra original, algo a lo que no estamos acostumbrados, así que os recomiendo encarecidamente que las visionéis , porque no os defraudarán, como no lo hará este libro ni su autor, Erskine Cadwell, del que Ezra Pound dijo que era uno de los cinco mejores narradores de la literatura norteamericana.
1
Erskine Caldwell, La parcela de Dios (God's Little Acre, 1933), 2008, Navona. Pág 241