Señora, me acaban de preguntar
cómo le escribo lo que escribo
con tanta facilidad
y tanto empeño.
Sabrá usted, espero,
que no quiero ofenderla
que solo quiero como decía un poeta
saber qué es justo,
qué es real
quien es y hasta cuándo se queda.
Sabemos todos, Señora,
que por la noche
los gatos son pardos
y la literatura es ficción
pero también sabemos
que podemos ver
los colores que queramos
si somos nosotros
los que estamos haciendo unos nuevos.
Pues bien Señora,llegados a este punto
aquí le dejo de nuevo
mi arrogancia,
y las palabras mezcladas con desdén
y este insomnio mal curado
que me deja leer todo
lo que quiera
pero no me asegura
que sea capaz de comprenderlo.
Buenas noches, Señora,
si acaso ya en la calle nos vemos,
al fin y al cabo
es donde mejor me muevo
y donde puedo decirle
exactamente dónde quiera
lo raro que es no saber
qué me pasa con usted,
porque cuando me la encuentro
si miro para atrás
veo correr a mis pudores
escapando de nosotros.
Y Señora, de verdad
dígame,
porque no entiendo....
martes, 7 de junio de 2011
¿ Sabes?, cada vez que entro en la biblioteca
me preguntan por ti, sin saber quien eres
y oigo tu risa ausente
desde hace casi que dos semanas.
Hoy he cogido un libro
en el que estabas
escribiendo entre líneas
sobre cómo vivir la vida
que no hemos elegido.
Y de repente me ha sonado el móvil
y he visto tu foto en mi cabeza,
pero no lo he mirado siquiera
por si no eras tú.
¡ Qué miedo de amor,
qué miedo!
No sé dónde estás
pero me ha parecido verte
entre el libro sobre Hopper editado en Taschen
y el de Kandinsky de Turner.
Creo que estabas metida dentro del segundo
sí,
porque cuando lo he abierto
quedaba aún un rescoldo de tu perfume,
ecos de tu risa,
y una mancha de chocolate aún reciente.
No te preocupes,
me he traído lo dos a casa
vamos a hacer un trío
mientras llegas,
hablaremos de colores y sonidos
y de cómo el cielo de repente
se ha puesto tan negro
que parecía que no ibas a volver nunca.
Antes de acostarme
he mirado el móvil
pero como no tengo apenas saldo,
prefiero que llegue mañana
y me vuelvas a llamar al verme
entrar en la biblioteca
a por un libro de Almudena Guzmán
que tú me hayas recomendado.
me preguntan por ti, sin saber quien eres
y oigo tu risa ausente
desde hace casi que dos semanas.
Hoy he cogido un libro
en el que estabas
escribiendo entre líneas
sobre cómo vivir la vida
que no hemos elegido.
Y de repente me ha sonado el móvil
y he visto tu foto en mi cabeza,
pero no lo he mirado siquiera
por si no eras tú.
¡ Qué miedo de amor,
qué miedo!
No sé dónde estás
pero me ha parecido verte
entre el libro sobre Hopper editado en Taschen
y el de Kandinsky de Turner.
Creo que estabas metida dentro del segundo
sí,
porque cuando lo he abierto
quedaba aún un rescoldo de tu perfume,
ecos de tu risa,
y una mancha de chocolate aún reciente.
No te preocupes,
me he traído lo dos a casa
vamos a hacer un trío
mientras llegas,
hablaremos de colores y sonidos
y de cómo el cielo de repente
se ha puesto tan negro
que parecía que no ibas a volver nunca.
Antes de acostarme
he mirado el móvil
pero como no tengo apenas saldo,
prefiero que llegue mañana
y me vuelvas a llamar al verme
entrar en la biblioteca
a por un libro de Almudena Guzmán
que tú me hayas recomendado.
viernes, 3 de junio de 2011
Música
"No gimas hacia dentro"
Antonio Carvajal
Cuando a uno se le enternece el alma
solo corre un riesgo,
que nunca volverá a ser el mismo.
Mientras,
las notas de música
entran por mi nariz
y cierro mis ojos.
Entonces, son los tuyos tambien
los que se cierran para no ver
las lágrimas correr por mis mejillas.
Y retiras un mechón de pelo de mi cara.
Te miro desde aqui
y tú me miras y me dices
que me quieres.
Te dejo yo marchar
y sonríes.
Adiós, Granada
susurras al oído
siempre habrá un sostenido
que alargue esta agonía .
Siempre será el sonido
de tu voz
el que me traiga
a esta " pequeña patria huída".
Antonio Carvajal
Cuando a uno se le enternece el alma
solo corre un riesgo,
que nunca volverá a ser el mismo.
Mientras,
las notas de música
entran por mi nariz
y cierro mis ojos.
Entonces, son los tuyos tambien
los que se cierran para no ver
las lágrimas correr por mis mejillas.
Y retiras un mechón de pelo de mi cara.
Te miro desde aqui
y tú me miras y me dices
que me quieres.
Te dejo yo marchar
y sonríes.
Adiós, Granada
susurras al oído
siempre habrá un sostenido
que alargue esta agonía .
Siempre será el sonido
de tu voz
el que me traiga
a esta " pequeña patria huída".
jueves, 2 de junio de 2011
Curso
Me sobran las palabras
para reconocer que te quiero
aún sabiendo que no sé que es
querer
y mirando cómo se va
la tristeza que tanto te pesaba
un 30 de Septiembre
cuando tus ojos buscaban un poema
y yo te escribí
exáctamente 30
a fecha de hoy
1 de Junio.
para reconocer que te quiero
aún sabiendo que no sé que es
querer
y mirando cómo se va
la tristeza que tanto te pesaba
un 30 de Septiembre
cuando tus ojos buscaban un poema
y yo te escribí
exáctamente 30
a fecha de hoy
1 de Junio.
jueves, 26 de mayo de 2011
Fe, esperanza y chocolate
No duermo, ni como
y percibo el olor del café de mi vecino de balcón
como percibo tu olor cuando estás lejos.
Los fantasmas vuelven de vez en cuando
y me asusto tanto
que necesito contártelo, solo eso
y al escucharme y decirme que todo va a ir bien
salen huyendo despavoridos
porque saben
que ya no estoy sola.
No duermo, ni como
y percibo el ruido de los fantasmas
entrando sigilosamente por las rendijas de la puerta
hoy son menos que ayer,
pero aún son suficientes
como para que en medio
de una más de las funciones
a las que asisto en mi vida
me ponga a llorar
casi sin querer
cuando me doy cuenta
de que me estoy dando por vencida
antes de haber iniciado apenas la batalla.
No duermo ni como
pero sé quien soy
o lo que puedo hacer
el tiempo que me queda
para que te sientas orgulloso
para que sientas que ha merecido la pena
para que tener fe, sea una manera de hacer
amigos nuevos, entre fantasmas.
y percibo el olor del café de mi vecino de balcón
como percibo tu olor cuando estás lejos.
Los fantasmas vuelven de vez en cuando
y me asusto tanto
que necesito contártelo, solo eso
y al escucharme y decirme que todo va a ir bien
salen huyendo despavoridos
porque saben
que ya no estoy sola.
No duermo, ni como
y percibo el ruido de los fantasmas
entrando sigilosamente por las rendijas de la puerta
hoy son menos que ayer,
pero aún son suficientes
como para que en medio
de una más de las funciones
a las que asisto en mi vida
me ponga a llorar
casi sin querer
cuando me doy cuenta
de que me estoy dando por vencida
antes de haber iniciado apenas la batalla.
No duermo ni como
pero sé quien soy
o lo que puedo hacer
el tiempo que me queda
para que te sientas orgulloso
para que sientas que ha merecido la pena
para que tener fe, sea una manera de hacer
amigos nuevos, entre fantasmas.
domingo, 22 de mayo de 2011
Máscaras
" Es raro no saber nada, no estar seguro
de qué es cierto o qué es justo o qué es real..."
Philip Larkin.
Justo es quererte más todavía
Real es que voy a hacerlo siempre
Cierto...
Ni siquiera sé a veces quien de los dos
es el que más sabe de teatro.
de qué es cierto o qué es justo o qué es real..."
Philip Larkin.
Justo es quererte más todavía
Real es que voy a hacerlo siempre
Cierto...
Ni siquiera sé a veces quien de los dos
es el que más sabe de teatro.
jueves, 19 de mayo de 2011
Interrupción
"Y los pudores salen corriendo
a esconderse de nosotros..."
De camino a casa
paso por Venecia y te veo
asomada en el balcón
con un billete a Italia
donde siempre has estado
pero nunca has ido.
Entonces te guiño el ojo
y bajas
y hablamos de sueño
y de cine
y de sueño.
Llegamos
como quien no quiere la cosa
a un bar del siglo XX
donde unos vinos nos llevan
al París que aún nos espera.
Hoy has sido tú
quien me ha robado un beso
y una caricia
hoy he sido yo quien ha sabido
lo mucho que te voy a echar de menos.
Aún suena en mi oídos
o conmigo o con nadie
esa frase interrumpida
por el ruido de un camión
que aunque tú no lo sepas
llevaba los muebles de mi casa.
a esconderse de nosotros..."
De camino a casa
paso por Venecia y te veo
asomada en el balcón
con un billete a Italia
donde siempre has estado
pero nunca has ido.
Entonces te guiño el ojo
y bajas
y hablamos de sueño
y de cine
y de sueño.
Llegamos
como quien no quiere la cosa
a un bar del siglo XX
donde unos vinos nos llevan
al París que aún nos espera.
Hoy has sido tú
quien me ha robado un beso
y una caricia
hoy he sido yo quien ha sabido
lo mucho que te voy a echar de menos.
Aún suena en mi oídos
o conmigo o con nadie
esa frase interrumpida
por el ruido de un camión
que aunque tú no lo sepas
llevaba los muebles de mi casa.
Perder el tiempo
" El poeta es un fingidor
finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente".
Fernando Pessoa.
Pasear por una Gran vía inventada
entre vallas que impiden
mirar
pero no verte.
Y en la tercera esquina
te paras a ponerte una tirita
en una de las pocas heridas
que no tienes aún cerradas.
Y me regalas una perdida de tiempo
como si te sobrara
mientras me cuentas
que mi vida ha mejorado
como si yo no supiera
que es desde que te conozco.
De repente,
me enciendo un cigarrillo
ahora ya, de los que fuman
los poetas que recitan versos
por las puertas de los bares
a cambio de cervezas.
Cuando apenas me quedan dos caladas
me preguntas por qué no te ofrezco uno
para subirte el ego
como si tú no supieras
que no hago otra cosa
desde que te conozco.
¿ A qué tienes tú miedo?
me preguntas mirándome a los ojos.
Siempre consigo lo que quiero
te digo, fingiendo, claro.
Y fingiendo, claro,
te robo una caricia en el pelo
y un beso
dentro del libro
olvidado,
en una butaca de cine.
Esto debe ser la felicidad
si existe.
finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente".
Fernando Pessoa.
Pasear por una Gran vía inventada
entre vallas que impiden
mirar
pero no verte.
Y en la tercera esquina
te paras a ponerte una tirita
en una de las pocas heridas
que no tienes aún cerradas.
Y me regalas una perdida de tiempo
como si te sobrara
mientras me cuentas
que mi vida ha mejorado
como si yo no supiera
que es desde que te conozco.
De repente,
me enciendo un cigarrillo
ahora ya, de los que fuman
los poetas que recitan versos
por las puertas de los bares
a cambio de cervezas.
Cuando apenas me quedan dos caladas
me preguntas por qué no te ofrezco uno
para subirte el ego
como si tú no supieras
que no hago otra cosa
desde que te conozco.
¿ A qué tienes tú miedo?
me preguntas mirándome a los ojos.
Siempre consigo lo que quiero
te digo, fingiendo, claro.
Y fingiendo, claro,
te robo una caricia en el pelo
y un beso
dentro del libro
olvidado,
en una butaca de cine.
Esto debe ser la felicidad
si existe.
sábado, 14 de mayo de 2011
martes, 19 de abril de 2011
Conversación de ficción
¿ Y si echamos uno rápido?,
- me dijiste con esa sonrisa tuya que hiela el alma
pero calienta el cuerpo-.
Nos haríamos un favor mutuo y además
te echo de menos.
Hace tiempo que no me aman como tú,
- me dijo al oído mientras salíamos
del bar de tapas de la esquina
con nombre indescifrable-.
Esa noche te robe dos besos
con lengua, como dicen los niños,
y tú a mi cuatro, con manos....
Te marchaste tras una hora en el sofá.
Las cosas se complican en los momentos de pasión
esos que a ti y a mi nos sobraban.
Lo que pasa, querida mía, es que
el sol se ha puesto también hoy,
me voy de cañas a un bar de Calle Elvira
y esta noche robaré más de dos besos.
Con tu permiso.
- me dijiste con esa sonrisa tuya que hiela el alma
pero calienta el cuerpo-.
Nos haríamos un favor mutuo y además
te echo de menos.
Hace tiempo que no me aman como tú,
- me dijo al oído mientras salíamos
del bar de tapas de la esquina
con nombre indescifrable-.
Esa noche te robe dos besos
con lengua, como dicen los niños,
y tú a mi cuatro, con manos....
Te marchaste tras una hora en el sofá.
Las cosas se complican en los momentos de pasión
esos que a ti y a mi nos sobraban.
Lo que pasa, querida mía, es que
el sol se ha puesto también hoy,
me voy de cañas a un bar de Calle Elvira
y esta noche robaré más de dos besos.
Con tu permiso.
domingo, 17 de abril de 2011
16 de Abril
Me he acordado de ti, lo justo
que ha sido demasiado.
Siempre que miro a la chica sin sombrero
que huele a té sé que estás
aunque quieras,
de vez en cuando irte.
El helado de Mercadona se. ha quedado allí
porque tú tampoco estabas
Pero cuando habéis llegado a mi cancela
me ha subido el azúcar de repente
la tristeza se ha difuminado
y he sabido
que la felicidad es de que aquellos que la cogen
cuando está a punto de escaparse en una esquina,
porque no la han mirado con ojos golositos.
Amigos amores son aquellos
que aparecen cuando los deseos no se cumplen
porque pasan directamente
a llamarse realidades.
que ha sido demasiado.
Siempre que miro a la chica sin sombrero
que huele a té sé que estás
aunque quieras,
de vez en cuando irte.
El helado de Mercadona se. ha quedado allí
porque tú tampoco estabas
Pero cuando habéis llegado a mi cancela
me ha subido el azúcar de repente
la tristeza se ha difuminado
y he sabido
que la felicidad es de que aquellos que la cogen
cuando está a punto de escaparse en una esquina,
porque no la han mirado con ojos golositos.
Amigos amores son aquellos
que aparecen cuando los deseos no se cumplen
porque pasan directamente
a llamarse realidades.
jueves, 14 de abril de 2011
viernes, 8 de abril de 2011
tirarse al mono
A veces, solo a veces,
fumamos solo
pensando en otros...
A veces, solo a veces,
nos tiramos al mono
haciendo el mono,
es decir,
imitando al payaso que tenemos delante,
nos tiramos al domador,
nos tiramos al vendedor de palomitas
nos tiramos...
y cuando nos tiramos,
nuestro deseo sufre
tanto como nuestro corazón
y no nos queda mas remedio
que soportar
a veces, solo a veces,
el olor del sexo aún no consumado
en un bar de un pueblo
lejos de tu bar de los lunes,
hoy, que es miécoles
que has decidido estudiar veterinaria
para cuidar a los monos heridos.
a los que te tiras.
fumamos solo
pensando en otros...
A veces, solo a veces,
nos tiramos al mono
haciendo el mono,
es decir,
imitando al payaso que tenemos delante,
nos tiramos al domador,
nos tiramos al vendedor de palomitas
nos tiramos...
y cuando nos tiramos,
nuestro deseo sufre
tanto como nuestro corazón
y no nos queda mas remedio
que soportar
a veces, solo a veces,
el olor del sexo aún no consumado
en un bar de un pueblo
lejos de tu bar de los lunes,
hoy, que es miécoles
que has decidido estudiar veterinaria
para cuidar a los monos heridos.
a los que te tiras.
martes, 5 de abril de 2011
Hoy es martes en esta habitación propia
y no se ha abierto esta mañana la puerta,
lo intenté.
Cruce el pequeño umbral que separa la vida
de mi vida
y hasta ahí.
De repente una lágrima emergió apenas de la nada
y mi voz se quebró al decir un buenos días,
y hasta aquí.
En este martes aguoso y quebrado,
en esta habitación propia
que necesitaba,
es posible que mañana sea lunes y
todo pueda empezar de nuevo.
Mientras tanto, tengo mi libro
entre tus manos
y me estás limpiando tus lágrimas.
Hacía tiempo ya...
...hacía tiempo, que no quería escucharlo.
Ahora, tengo que salir a recoger la vida.
Dicen que la melancolía
es una enfermedad de los alegres....
y no se ha abierto esta mañana la puerta,
lo intenté.
Cruce el pequeño umbral que separa la vida
de mi vida
y hasta ahí.
De repente una lágrima emergió apenas de la nada
y mi voz se quebró al decir un buenos días,
y hasta aquí.
En este martes aguoso y quebrado,
en esta habitación propia
que necesitaba,
es posible que mañana sea lunes y
todo pueda empezar de nuevo.
Mientras tanto, tengo mi libro
entre tus manos
y me estás limpiando tus lágrimas.
Hacía tiempo ya...
...hacía tiempo, que no quería escucharlo.
Ahora, tengo que salir a recoger la vida.
Dicen que la melancolía
es una enfermedad de los alegres....
miércoles, 30 de marzo de 2011
una habitación propia, solo tuya.
El dolor no me deja pensar con claridad
en ti,
en todo lo que tengo que decirte.
50 mg no han sido suficientes para
aclarar qué es lo que me pasa
para tener que escribir
y que leas mis palabras
en lugar de oírlas.
Siempre me ocurre
con la gente a la que quiero.
Me he acordado
esta mañana en la noticia del día,
pero no he llorado tu ausencia.
Solo la he leído en el periódico.
Ya no tengo uñas ni piel muerta
que quitarme,
ahora ya me he cortado incluso el pelo,
pero no he perdido la fuerza
porque aún no la tenía.
Tanta luz, y de repente,
tanta historia vencida.
Por fin,
aunque tengan rejas mis ventanas
y vea los tejados de esta ciudad,
la mía.
Si lanzo un hilo horizontal
de mi mirada,
llego directa a la campana que tañe
cada hora
para recordarme, que estoy bien,
que sigo viva,
a pesar de todos los miedos
de todas las gracias,
de todas las vividas vidas.
Y no es poco.
Pues no,
los 50 mg no parecen tener efecto en esto,
sigo escribiendo para decir te amo,
me sigue costando escuchar te quiero.
en ti,
en todo lo que tengo que decirte.
50 mg no han sido suficientes para
aclarar qué es lo que me pasa
para tener que escribir
y que leas mis palabras
en lugar de oírlas.
Siempre me ocurre
con la gente a la que quiero.
Me he acordado
esta mañana en la noticia del día,
pero no he llorado tu ausencia.
Solo la he leído en el periódico.
Ya no tengo uñas ni piel muerta
que quitarme,
ahora ya me he cortado incluso el pelo,
pero no he perdido la fuerza
porque aún no la tenía.
Tanta luz, y de repente,
tanta historia vencida.
Por fin,
aunque tengan rejas mis ventanas
y vea los tejados de esta ciudad,
la mía.
Si lanzo un hilo horizontal
de mi mirada,
llego directa a la campana que tañe
cada hora
para recordarme, que estoy bien,
que sigo viva,
a pesar de todos los miedos
de todas las gracias,
de todas las vividas vidas.
Y no es poco.
Pues no,
los 50 mg no parecen tener efecto en esto,
sigo escribiendo para decir te amo,
me sigue costando escuchar te quiero.
sábado, 19 de marzo de 2011
Cuarenta años no es nada.
Hablame como la lluvia cuando cae sobre mí
y me moja
hasta límites insospechados.
Como yo te quiero
cuando me miras a los ojos y apenas
me humedezco entonces
yo te abrazo
y tú lloras
fuego
y me moja
hasta límites insospechados.
Como yo te quiero
cuando me miras a los ojos y apenas
me humedezco entonces
yo te abrazo
y tú lloras
fuego
miércoles, 16 de marzo de 2011
Nueva York
Esto es lo que llama la atención
aquí y ahora,
tu luz, cegada por la mía.
Amor mío, ¿cuándo,
amor mío,¿cómo
voy a poder dejar de mirarte de frente,
a ti, que regalas la luz de las luciérnagas,
cuando eres mi mantis religiosa?
Si cuando hacemos el amor
dejo de quererte
y recupero la vista.
aquí y ahora,
tu luz, cegada por la mía.
Amor mío, ¿cuándo,
amor mío,¿cómo
voy a poder dejar de mirarte de frente,
a ti, que regalas la luz de las luciérnagas,
cuando eres mi mantis religiosa?
Si cuando hacemos el amor
dejo de quererte
y recupero la vista.
martes, 8 de marzo de 2011
No es el mío este tiempo
en el que solo oigo tres ruidos
las gotas de agua cayendo sobre la silla
que está debajo del aire acondicionado,
el ventilador del ordenador
encendido casi tanto como yo,
tu palabras necias
en mis oídos sordos.
Mañana a esta misma hora
gustaré tres sabores
la sangre de mis dedos al escribirte
la sal de mi lágrimas antes de caer en el papel
un helado del sabor que quieras
porque todos serán tu
como soy yo para ti
cuando me besas
en el que solo oigo tres ruidos
las gotas de agua cayendo sobre la silla
que está debajo del aire acondicionado,
el ventilador del ordenador
encendido casi tanto como yo,
tu palabras necias
en mis oídos sordos.
Mañana a esta misma hora
gustaré tres sabores
la sangre de mis dedos al escribirte
la sal de mi lágrimas antes de caer en el papel
un helado del sabor que quieras
porque todos serán tu
como soy yo para ti
cuando me besas
piedras en los bolsillos
El agua es más agua si hay una roca.
Ya sé que es excesivamente compacta.
Felipe ALcaráz.
Uno cuando escribe siente la necesidad
de leer antes de hablar
sin embargo
las piedras en los bolsillos
le impiden hacerlo a mayor velocidad
y eso
que ya no pesan tanto como ayer.
La sal que cura las heridas
se convierte en palabras
cuando tu las pronuncias
para que yo las recoja en un libro de amor
a tu nombre, al mío
al nuestro.
Qué hacemos aquí sentados en la orilla
mientras el caudal del río nos alcanza
si hemos dejado de tener sed
a medida que vaciamos
nuestras piedras en los bolsillos?
Lo voy a hacer,
¿vienes conmigo?
Mientras llegamos
sigamos hablando de amor
a mi, a ti, a nada.
Ya sé que es excesivamente compacta.
Felipe ALcaráz.
Uno cuando escribe siente la necesidad
de leer antes de hablar
sin embargo
las piedras en los bolsillos
le impiden hacerlo a mayor velocidad
y eso
que ya no pesan tanto como ayer.
La sal que cura las heridas
se convierte en palabras
cuando tu las pronuncias
para que yo las recoja en un libro de amor
a tu nombre, al mío
al nuestro.
Qué hacemos aquí sentados en la orilla
mientras el caudal del río nos alcanza
si hemos dejado de tener sed
a medida que vaciamos
nuestras piedras en los bolsillos?
Lo voy a hacer,
¿vienes conmigo?
Mientras llegamos
sigamos hablando de amor
a mi, a ti, a nada.
miércoles, 2 de marzo de 2011
El autobús con destino a Madrid va a efectuar su salida
Nunca supe lo que esperabas
En una estación de autobuses.
Da igual la que fuera, siempre estabas ahí
Al acecho, como si ya supieras
La hora a la que llegaba yo.
Y me mirabas mientras soplabas el té,
Sonaba la sirena…
Siempre pensé que yo te imaginaba
Trayéndome el desayuno a la cama,
Ya sabes, después.
Café con leche, doble de café,
-¿no vas a comer nada?,
no, no tengo hambre-
como siempre…
A veces, como hoy,
Llego y no estás
Y me preocupo
Y miro a todos lados
Y no te encuentro
Y me entristezco
Y pregunto por ti,
Dando todos los detalles,
Créeme, todos todos,
Pero aún así
Ninguna te conoce.
Ahora ya lo sé
Nunca me trajiste el desayuno a la cama,
A esta mesa de la esquina izquierda del bar.
Y yo no llevaba nunca puesto el pijama
Azul, ese que a ti no te gusta
Pero que yo usaba porque se parecía al tuyo,
Sí, solo y nada más que por eso.
Miento,
También porque olía a ese día de Abril
Que me quisiste hasta que no pudiste más
Hasta que yo te dije que me moría de amor
Si seguías amándome así, de qué manera.
Hasta que tomamos una ginebra a sorbitos de ombligo
Yo del tuyo, y tu,
tu de todas las partes de mi cuerpo.
Ahora ya lo se,
Y quiero que tu también lo sepas
Metí el pijama en la lavadora y ha desteñido
Soy yo la que ya no puede más
Me he pasado al whisky seco
Ah,
y desde ayer viajo en avión
Que hacerlo en el servicio sobrevolando tu casa
Me gusta mucho más
Mucho, mucho,
De qué manera….
En una estación de autobuses.
Da igual la que fuera, siempre estabas ahí
Al acecho, como si ya supieras
La hora a la que llegaba yo.
Y me mirabas mientras soplabas el té,
Sonaba la sirena…
Siempre pensé que yo te imaginaba
Trayéndome el desayuno a la cama,
Ya sabes, después.
Café con leche, doble de café,
-¿no vas a comer nada?,
no, no tengo hambre-
como siempre…
A veces, como hoy,
Llego y no estás
Y me preocupo
Y miro a todos lados
Y no te encuentro
Y me entristezco
Y pregunto por ti,
Dando todos los detalles,
Créeme, todos todos,
Pero aún así
Ninguna te conoce.
Ahora ya lo sé
Nunca me trajiste el desayuno a la cama,
A esta mesa de la esquina izquierda del bar.
Y yo no llevaba nunca puesto el pijama
Azul, ese que a ti no te gusta
Pero que yo usaba porque se parecía al tuyo,
Sí, solo y nada más que por eso.
Miento,
También porque olía a ese día de Abril
Que me quisiste hasta que no pudiste más
Hasta que yo te dije que me moría de amor
Si seguías amándome así, de qué manera.
Hasta que tomamos una ginebra a sorbitos de ombligo
Yo del tuyo, y tu,
tu de todas las partes de mi cuerpo.
Ahora ya lo se,
Y quiero que tu también lo sepas
Metí el pijama en la lavadora y ha desteñido
Soy yo la que ya no puede más
Me he pasado al whisky seco
Ah,
y desde ayer viajo en avión
Que hacerlo en el servicio sobrevolando tu casa
Me gusta mucho más
Mucho, mucho,
De qué manera….
Mercadona
Sinceramente
creo que hemos quedado imantados
mutuamente
en el color de las flores,
en los versos no leídos hoy,
en las cosas que sabemos que pasan,
en las que nunca nos decimos...
También lo noto.
creo que hemos quedado imantados
mutuamente
en el color de las flores,
en los versos no leídos hoy,
en las cosas que sabemos que pasan,
en las que nunca nos decimos...
También lo noto.
jueves, 24 de febrero de 2011
página 43
No esperaba oírte hoy
pero lo he hecho
y me alegro un poco.
Me pregunto si sabrás
por qué me has hablado de este libro,
que se acaba de caer al suelo
cuando he terminado de leerlo.
Me pregunto si sabrás
que he encontrado doblado el pico
de la página cuarenta y tres
con un poema que habla de tristezas.
No esperaba usar esa palabra hoy
que he visto todos los colores de mundo
en un cielo
que nos cobija a los dos
que somos iguales
aunque nos diferencien los años
y las poesías leídas.
He decidido escribir un poema
en la página cuarenta y tres de un libro
y que alguien lo coloque mal
en una estantería de la biblioteca
y que cuando tu lo cojas
encuentres un pico de la esquina derecha doblado
y entiendas
que ese poema lo he escrito para ti,
aunque no lo esperabas.
pero lo he hecho
y me alegro un poco.
Me pregunto si sabrás
por qué me has hablado de este libro,
que se acaba de caer al suelo
cuando he terminado de leerlo.
Me pregunto si sabrás
que he encontrado doblado el pico
de la página cuarenta y tres
con un poema que habla de tristezas.
No esperaba usar esa palabra hoy
que he visto todos los colores de mundo
en un cielo
que nos cobija a los dos
que somos iguales
aunque nos diferencien los años
y las poesías leídas.
He decidido escribir un poema
en la página cuarenta y tres de un libro
y que alguien lo coloque mal
en una estantería de la biblioteca
y que cuando tu lo cojas
encuentres un pico de la esquina derecha doblado
y entiendas
que ese poema lo he escrito para ti,
aunque no lo esperabas.
miércoles, 16 de febrero de 2011
Yo que te creía a las afueras de mi vida
tu
que me hablaste de hombre a hombre,
aún sabiendo que el cigarro que no me fumaba
era el último del paquete que saliste a buscar
Yo, que te miraba a los ojos buscando la respuesta
que tu me regalabas mientras
sabías que me estaba yendo, segundo a segundo
sorbo a sorbo
Luego yo te lo confirmé.
No me digas que no enseñas
cuando tu vida es toda una lección de aprendizaje
no me digas que no sabes cuando sabes
que no ocupas lugar
no me prestes el mechero para prender la llama
de esta herida
que me empuja hacia el abismo de cuerpos y almas
y más cuerpos
con los que apenas me he revolcado y he hecho el amor
y sin embargo me buscan
anhelantes, riéndose de mí y también conmigo
porque me disperso buscando amor entre el
verdadero amor que apenas hoy me roza.
Y en una tarde de miradas furtivas
lecciones mal dadas
emoción bien aprehendida
amor mal comprendido
parada de bus cerrada por obras en la
gran via...
Precisamente hoy
que te creía a las afueras de mi vida....
precisamente hoy
que por el teléfono te quiero más
que por la calle....
precisamente hoy que he sabido que para entender de amor
hace falta haberlo perdido al menos por un día.
Te he echado de menos
al dejarte en el portal.
tu
que me hablaste de hombre a hombre,
aún sabiendo que el cigarro que no me fumaba
era el último del paquete que saliste a buscar
Yo, que te miraba a los ojos buscando la respuesta
que tu me regalabas mientras
sabías que me estaba yendo, segundo a segundo
sorbo a sorbo
Luego yo te lo confirmé.
No me digas que no enseñas
cuando tu vida es toda una lección de aprendizaje
no me digas que no sabes cuando sabes
que no ocupas lugar
no me prestes el mechero para prender la llama
de esta herida
que me empuja hacia el abismo de cuerpos y almas
y más cuerpos
con los que apenas me he revolcado y he hecho el amor
y sin embargo me buscan
anhelantes, riéndose de mí y también conmigo
porque me disperso buscando amor entre el
verdadero amor que apenas hoy me roza.
Y en una tarde de miradas furtivas
lecciones mal dadas
emoción bien aprehendida
amor mal comprendido
parada de bus cerrada por obras en la
gran via...
Precisamente hoy
que te creía a las afueras de mi vida....
precisamente hoy
que por el teléfono te quiero más
que por la calle....
precisamente hoy que he sabido que para entender de amor
hace falta haberlo perdido al menos por un día.
Te he echado de menos
al dejarte en el portal.
martes, 8 de febrero de 2011
Venecia, media hora después
Somos, amor
dos sonámbulos atemporales
que alimentan sus monstruos a base de poéticas
construidas más allá
de tu imaginación, y de la mía.
Y cuando uno mete la mano en el abismo
sabe que no saldrá de él indemne
pero lo toca
y a veces roza la gloria
con una mirada de quien está
a punto de salvarlo
Si cierro los ojos y te miro
sabiendo que también lo estás
haciendo tu, como esta tarde
es cuando comprendo que antes
o después o antes, más bien,
te vas a marchar así,
sin más que mirándome a los ojos
que tanto hoy has buscado.
Entonces, un olor a especias
y a violeta
me recuerda que no ha sido
mentira, como todo
lo leído de un tiempo a esta parte.
Y mañana, Hopper pintará de nuevo
a una chica blanca frente a un ordenador
sonriendo entre unas letras
que la han llevado a Paris
taumatúrgicamente, sí,
que es la facultad que ella tiene
para vivir una vida y luego otra
llena de prodigios.
dos sonámbulos atemporales
que alimentan sus monstruos a base de poéticas
construidas más allá
de tu imaginación, y de la mía.
Y cuando uno mete la mano en el abismo
sabe que no saldrá de él indemne
pero lo toca
y a veces roza la gloria
con una mirada de quien está
a punto de salvarlo
Si cierro los ojos y te miro
sabiendo que también lo estás
haciendo tu, como esta tarde
es cuando comprendo que antes
o después o antes, más bien,
te vas a marchar así,
sin más que mirándome a los ojos
que tanto hoy has buscado.
Entonces, un olor a especias
y a violeta
me recuerda que no ha sido
mentira, como todo
lo leído de un tiempo a esta parte.
Y mañana, Hopper pintará de nuevo
a una chica blanca frente a un ordenador
sonriendo entre unas letras
que la han llevado a Paris
taumatúrgicamente, sí,
que es la facultad que ella tiene
para vivir una vida y luego otra
llena de prodigios.
jueves, 3 de febrero de 2011
1. “…DE LA CIUDAD QUE EXISTE PARA QUE NADIE DUDE DE LA INFINITA BELLEZA”
La poesía de Federico García Lorca es un río Hudson, que nace después de la muerte del cisne de Rubén Darío, que desemboca en las turbulentas aguas de unos tiempo marcado por su asesinato, por la muerte de Miguel Hernández en un camastro de cárcel de espíritu más que de cuerpo.
Y cuando el tizne de estas penas levanta la voz en el “Canto General” de Pablo Neruda se construye una jaula para Enza Pound y mata de tristeza “Los Heraldos Negros” de Cesar Vallejo. Mientras, en el horno crematorio, junto a millones de muertos, se incinera la ingenuidad del hombre.
Para entender a Lorca hay que matar al duende ese que cuentan, que dicen que tiene, y una vez muerto, mirarle a los ojos fijamente y “huir, huir por las esquinas y encerrarse en los últimos pisos”.
Uno no puede conformarse con el “Poema de Cante Jondo”, no basta con un palmeo al “Romancero Gitano”, no basta, porque “para gemir al pie de las camas, ante el insomnio de los lavabos” hay que viajar al infinito y más allá, caminar por las grandes avenidas junto a “gentes que pueden orinar alrededor de un gemido”, y durante un largo tiempo contemplar el “azul sin un gusano ni una huella dormida” disfrutando de “la noche abierta de piernas sobre las terrazas”.
Porque para comprender las huidas, marchándote aún sabiendo que “al que le duele su dolor le dolerá sin descanso”, basta con mirar en las maletas, y si, al volver, traes un libro “en la sangre que viene, que vendrá”, ya habrá merecido la pena.
Porque “las criaturas de la luna huelen y rondan las cabañas”, y nos permiten escuchar el estruendo de las máquinas que reproducen el oro y la miseria de este sitio, donde “no duerme nadie por el mundo”.
Para comprender a un poeta en Nueva York, no podemos hacer otra cosa sino estar “Alerta, alerta, alerta”…
Vomitemos las palabras para nombrar la innombrable realidad, ajena y cercana, desconocida, desconcertante, que está en cada uno de nosotros.
Hagamos este viaje con el poeta salvaje, el que no solo huía de los demás sino también de sí mismo, yendo “al sitio donde lloraban los negros”, para poder llorar con ellos.
Encontremos junto a él la percepción nueva de las cosas, veamos, “que las cosas cuando buscan su pulso encuentran su vacío”, y tomemos antibióticos para amainar la fiebre, bajar la temperatura emocional que les aseguro nos subirá a todos mientras caminamos por “allí donde sueñan los torsos bajo la gula de la hierba”.
Bienvenidos a una noche de “whisky de plata” y saxo, que no “sexo atravesado por una aguja”, aunque “los besos atan las bocas en una maraña de venas recientes”.
Bienvenidos a un mundo estético donde “no es sueño la vida”, algo ajeno a nosotros hasta el día de hoy.
Bienvenidos a un lenguaje poético ante el que “como nadie volvía la cabeza, el cielo pudo desnudarse”.
Han, hemos llegado al París de Pablo Picasso, así que tengan cuidado las personas sensibles que me consta están aquí hoy, les aviso que “toda la luz del mundo cabe dentro de un ojo”.
Os ruego que no os asustéis, también que no perdáis la capacidad de sorprenderos si os cruzáis con un “amor de siempre, amor, amor de nunca”.
Porque hay una naturaleza íntima en esta ciudad, “y una luna incomprensible que ilumina por los rincones los pedazos del limón seco bajo el negro duro de las botellas”, una naturaleza que “tropieza con mi rostro distinto cada día” y que se esconde tras el humo de las alcantarillas, tras el maquillaje de Billie Holiday, que disimula los golpes que llevaba en el alma, “tu alma tibia sin ti, que no te enciende”.
Bienvenidos al “mundo solo por el cielo solo” donde “no son los muertos los que bailan”, un mundo donde “el verdadero dolor que mantiene las cosas es una pequeña quemadura infinita en los ojos inocentes de otros sistemas”.
Aquí os dejo, en bandeja de plata y luna la soledad y la desgracia que no pueden ocultar la promesa de placer que venden los escaparates de la 5ª avenida.
Welcome a la ciudad de….. “para resistir este nombre necesito contener el dolor de mis recuerdos”, la ciudad que existe “para que nadie dude de la infinita belleza”.
Gracias, por haber venido a Nueva York.
Y cuando el tizne de estas penas levanta la voz en el “Canto General” de Pablo Neruda se construye una jaula para Enza Pound y mata de tristeza “Los Heraldos Negros” de Cesar Vallejo. Mientras, en el horno crematorio, junto a millones de muertos, se incinera la ingenuidad del hombre.
Para entender a Lorca hay que matar al duende ese que cuentan, que dicen que tiene, y una vez muerto, mirarle a los ojos fijamente y “huir, huir por las esquinas y encerrarse en los últimos pisos”.
Uno no puede conformarse con el “Poema de Cante Jondo”, no basta con un palmeo al “Romancero Gitano”, no basta, porque “para gemir al pie de las camas, ante el insomnio de los lavabos” hay que viajar al infinito y más allá, caminar por las grandes avenidas junto a “gentes que pueden orinar alrededor de un gemido”, y durante un largo tiempo contemplar el “azul sin un gusano ni una huella dormida” disfrutando de “la noche abierta de piernas sobre las terrazas”.
Porque para comprender las huidas, marchándote aún sabiendo que “al que le duele su dolor le dolerá sin descanso”, basta con mirar en las maletas, y si, al volver, traes un libro “en la sangre que viene, que vendrá”, ya habrá merecido la pena.
Porque “las criaturas de la luna huelen y rondan las cabañas”, y nos permiten escuchar el estruendo de las máquinas que reproducen el oro y la miseria de este sitio, donde “no duerme nadie por el mundo”.
Para comprender a un poeta en Nueva York, no podemos hacer otra cosa sino estar “Alerta, alerta, alerta”…
Vomitemos las palabras para nombrar la innombrable realidad, ajena y cercana, desconocida, desconcertante, que está en cada uno de nosotros.
Hagamos este viaje con el poeta salvaje, el que no solo huía de los demás sino también de sí mismo, yendo “al sitio donde lloraban los negros”, para poder llorar con ellos.
Encontremos junto a él la percepción nueva de las cosas, veamos, “que las cosas cuando buscan su pulso encuentran su vacío”, y tomemos antibióticos para amainar la fiebre, bajar la temperatura emocional que les aseguro nos subirá a todos mientras caminamos por “allí donde sueñan los torsos bajo la gula de la hierba”.
Bienvenidos a una noche de “whisky de plata” y saxo, que no “sexo atravesado por una aguja”, aunque “los besos atan las bocas en una maraña de venas recientes”.
Bienvenidos a un mundo estético donde “no es sueño la vida”, algo ajeno a nosotros hasta el día de hoy.
Bienvenidos a un lenguaje poético ante el que “como nadie volvía la cabeza, el cielo pudo desnudarse”.
Han, hemos llegado al París de Pablo Picasso, así que tengan cuidado las personas sensibles que me consta están aquí hoy, les aviso que “toda la luz del mundo cabe dentro de un ojo”.
Os ruego que no os asustéis, también que no perdáis la capacidad de sorprenderos si os cruzáis con un “amor de siempre, amor, amor de nunca”.
Porque hay una naturaleza íntima en esta ciudad, “y una luna incomprensible que ilumina por los rincones los pedazos del limón seco bajo el negro duro de las botellas”, una naturaleza que “tropieza con mi rostro distinto cada día” y que se esconde tras el humo de las alcantarillas, tras el maquillaje de Billie Holiday, que disimula los golpes que llevaba en el alma, “tu alma tibia sin ti, que no te enciende”.
Bienvenidos al “mundo solo por el cielo solo” donde “no son los muertos los que bailan”, un mundo donde “el verdadero dolor que mantiene las cosas es una pequeña quemadura infinita en los ojos inocentes de otros sistemas”.
Aquí os dejo, en bandeja de plata y luna la soledad y la desgracia que no pueden ocultar la promesa de placer que venden los escaparates de la 5ª avenida.
Welcome a la ciudad de….. “para resistir este nombre necesito contener el dolor de mis recuerdos”, la ciudad que existe “para que nadie dude de la infinita belleza”.
Gracias, por haber venido a Nueva York.
miércoles, 2 de febrero de 2011
Katherine Mansfield
Con la locura que es que nos hayamos conocido
Debemos estar atentos a dónde colocamos los despojos
Que han quedado ahí, tirados,
después de mucho pensar
Si los guardábamos en un cajón
O volvía a comerte entera.
Y tú a vomitarme
Nunca supimos si era real
El timbre de la puerta que solo escuchábamos nosotros
Cuando estábamos juntos en el jardín de casa
Mirando, a través de las rendijas de la valla de madera
Cómo, con cuánto amor del bueno,
Los vecinos se decían que ya no se querían.
Los cristales del coche estaban empañados
Cuando llegamos por la tarde del mercado.
Y allí estaba él, el amor que de tanto usarlo se acaba
Encerrado en el cenicero del acompañante del conductor
Desde hacía más de cuatro horas,
Cuando no quiso escuchar que ya,
No servía para nada.
Y sin embargo, cuando abrimos la puerta de la terraza
Respiramos, como quien lo hace por última vez,
Sabiendo que tu aire era el mío, porque antes había sido de otro
Sabiendo, que antes de que dijeras que esta boca es mía,
Te habría comido y vomitado y vuelto a comer, para después
Tener que volver a vomitarte.
Debemos estar atentos a dónde colocamos los despojos
Que han quedado ahí, tirados,
después de mucho pensar
Si los guardábamos en un cajón
O volvía a comerte entera.
Y tú a vomitarme
Nunca supimos si era real
El timbre de la puerta que solo escuchábamos nosotros
Cuando estábamos juntos en el jardín de casa
Mirando, a través de las rendijas de la valla de madera
Cómo, con cuánto amor del bueno,
Los vecinos se decían que ya no se querían.
Los cristales del coche estaban empañados
Cuando llegamos por la tarde del mercado.
Y allí estaba él, el amor que de tanto usarlo se acaba
Encerrado en el cenicero del acompañante del conductor
Desde hacía más de cuatro horas,
Cuando no quiso escuchar que ya,
No servía para nada.
Y sin embargo, cuando abrimos la puerta de la terraza
Respiramos, como quien lo hace por última vez,
Sabiendo que tu aire era el mío, porque antes había sido de otro
Sabiendo, que antes de que dijeras que esta boca es mía,
Te habría comido y vomitado y vuelto a comer, para después
Tener que volver a vomitarte.
martes, 1 de febrero de 2011
Take care
Aquí en este silencio que me habla
en medio de una mala noche mala
que yo mismo he buscado
me duele la cabeza de tu ausencia
una ausencia que yo pensé que había olvidado.
El frío se me mete en el alma
por los agujeros cientos de los auriculares
que me susurran al oído
que no vuelves para quedarte
aquí en Granada.
Entre líneas, a punto de una de esas
de esas, de esas, de esas....
"take care" aparece escrito en blanco
y de repente desapareces con el mismo miedo
que yo tenía ayer
cuando las rayas pasaron a ser líneas
pudíste leer que nunca más volverías a estar solo
enténdiste que los fantasmas no existen,
y comprobaste más allá de la sábana
que estabas a punto de ponerte
en medio de una mala noche mala
que yo mismo he buscado
me duele la cabeza de tu ausencia
una ausencia que yo pensé que había olvidado.
El frío se me mete en el alma
por los agujeros cientos de los auriculares
que me susurran al oído
que no vuelves para quedarte
aquí en Granada.
Entre líneas, a punto de una de esas
de esas, de esas, de esas....
"take care" aparece escrito en blanco
y de repente desapareces con el mismo miedo
que yo tenía ayer
cuando las rayas pasaron a ser líneas
pudíste leer que nunca más volverías a estar solo
enténdiste que los fantasmas no existen,
y comprobaste más allá de la sábana
que estabas a punto de ponerte
martes, 11 de enero de 2011
De ahora en adelante
Uno nunca sabe cuándo ni por qué
solo sabe el cómo
y es porque se le cierra el alma de repente
ese alma que lo es todo
y que lo he sabido hoy
leyendo un libro
en el que la vida es puro teatro
aún más si cabe
y donde está escrito en alguna de las primera páginas...
uno no sabe cuándo ni por qué
pero un día se despide sin más
de todas sus tristezas
y se pone más triste por fuera que por dentro
es curioso esto de despedir lo que ya no poseemos
con fiebres y asmas que lo único que indican
en que me hago más fuerte y que ya no tengo miedo,
por mi, conmigo, por vez primera en mucho tiempo.
Son ocho,los poemas que me como cada dia
pero son para males que ya no me pertenecen
que están dando los últimos coletazos de rabia
porque se saben exiliados al más cruel de los exilios
que no es el olvido sino la indiferencia
Y como niños pequeños
que no consiguen el juguete se rebelan
contra mi y me penetran el alma, qué ignorantes
hace tiempo que la vendi a las palabras que no escribo
a la vida que he hecho aquí para contarla
el alma que da forma a mis formas enfermas hoy
que no mañana, porque con el tiempo todo se comprende
y mientras la noche cae para quedarse
oscurezco mi cuarto
y pienso nada más
en mi esfuerzo por respirar igual que respiras tu
y después de un sueño
el espacio vacio que hoy creo tener dentro de mi
no será tal porque despertaré
y no estaré sola.
solo sabe el cómo
y es porque se le cierra el alma de repente
ese alma que lo es todo
y que lo he sabido hoy
leyendo un libro
en el que la vida es puro teatro
aún más si cabe
y donde está escrito en alguna de las primera páginas...
uno no sabe cuándo ni por qué
pero un día se despide sin más
de todas sus tristezas
y se pone más triste por fuera que por dentro
es curioso esto de despedir lo que ya no poseemos
con fiebres y asmas que lo único que indican
en que me hago más fuerte y que ya no tengo miedo,
por mi, conmigo, por vez primera en mucho tiempo.
Son ocho,los poemas que me como cada dia
pero son para males que ya no me pertenecen
que están dando los últimos coletazos de rabia
porque se saben exiliados al más cruel de los exilios
que no es el olvido sino la indiferencia
Y como niños pequeños
que no consiguen el juguete se rebelan
contra mi y me penetran el alma, qué ignorantes
hace tiempo que la vendi a las palabras que no escribo
a la vida que he hecho aquí para contarla
el alma que da forma a mis formas enfermas hoy
que no mañana, porque con el tiempo todo se comprende
y mientras la noche cae para quedarse
oscurezco mi cuarto
y pienso nada más
en mi esfuerzo por respirar igual que respiras tu
y después de un sueño
el espacio vacio que hoy creo tener dentro de mi
no será tal porque despertaré
y no estaré sola.
lunes, 10 de enero de 2011
Mi orden del discurso
La historia de mi vida
la de cualquier vida
queda destruida por las palabras
que pierden el sentido
una vez escritas.
Mi vida es esa historia
cuyo significado ha perdido
la capacidad de significar.
Lo importante no es lo que te digo
ni lo que te escribo
sino lo que ves cuando te miro....
o lo que crees ver...
la de cualquier vida
queda destruida por las palabras
que pierden el sentido
una vez escritas.
Mi vida es esa historia
cuyo significado ha perdido
la capacidad de significar.
Lo importante no es lo que te digo
ni lo que te escribo
sino lo que ves cuando te miro....
o lo que crees ver...
viernes, 7 de enero de 2011
Adiós
me fumo
te bebo
me hago el amor
te llamo al móvil
respondes
te cuelgo
nunca me quisiste
yo siempre lo supe
no te digo adiós
ni siquiera un hasta luego
solo escribo escribo escribo....
pero ya no es de ti.
Y eso me basta.
te bebo
me hago el amor
te llamo al móvil
respondes
te cuelgo
nunca me quisiste
yo siempre lo supe
no te digo adiós
ni siquiera un hasta luego
solo escribo escribo escribo....
pero ya no es de ti.
Y eso me basta.
jueves, 6 de enero de 2011
6 de Enero de 2011
Los reyes me han traído
un nombre escrito con pintalabios
en el árbol del paseo
que me llevaba hasta ti
cuando la vida no me sujetaba
cuando era yo, la que la sujetaba a ella.
Noche de Hopper ésta, que se convierte en
rara e insulsa y asquerosamente
dulce de nata y sin sorpresa
cuando no distingo cuál
de las dos maletas que me miran
debe quedar olvidada mañana en la estación.
Hay alguien observando en la habitación
y no es mi otra
que me recuerda cómo
con qué poquito amor he decidido salvar
lo único que hoy no habían intentado arrebatarme
las señoras de la calle con paquetes en las manos
de esos que no hacen felices para siempre
de aquellos que no te dan placer ni un segundo apenas.
Vente conmigo ahora, no tardes, echemos la noche
que nos queda entre poemas y palabras
y Absenta e ilusiones infantiles
de esas que ya no nos quedan de tanto regalarlas cada día.
Si llegas a tiempo de beber
me fumo por ti un sucio y exquisito cigarrillo
echo el humo directamente dentro de tu boca
y si quieres, abrimos los regalos
un nombre escrito con pintalabios
en el árbol del paseo
que me llevaba hasta ti
cuando la vida no me sujetaba
cuando era yo, la que la sujetaba a ella.
Noche de Hopper ésta, que se convierte en
rara e insulsa y asquerosamente
dulce de nata y sin sorpresa
cuando no distingo cuál
de las dos maletas que me miran
debe quedar olvidada mañana en la estación.
Hay alguien observando en la habitación
y no es mi otra
que me recuerda cómo
con qué poquito amor he decidido salvar
lo único que hoy no habían intentado arrebatarme
las señoras de la calle con paquetes en las manos
de esos que no hacen felices para siempre
de aquellos que no te dan placer ni un segundo apenas.
Vente conmigo ahora, no tardes, echemos la noche
que nos queda entre poemas y palabras
y Absenta e ilusiones infantiles
de esas que ya no nos quedan de tanto regalarlas cada día.
Si llegas a tiempo de beber
me fumo por ti un sucio y exquisito cigarrillo
echo el humo directamente dentro de tu boca
y si quieres, abrimos los regalos
lunes, 3 de enero de 2011
Pentagramas
Son las tres de la mañana
y te amo así,
de qué manera....
Ordeno mis papeles
y aparece un contrato verbal
en un folio en blanco
te amo así,
de qué manera....
y no lo firmé yo.
Qué sencillo es quererte
desde apenas la distancia
y busco tu boca
y tu la mía
y te hago el amor así
de qué manera.
Me tienes que decir,
a eso de las cuatro,
si aún queda espacio en tu vida
para un segundo más de aliento
mientras sigues dentro de mi
y si tus pupilas, a eso de las seis
están tan dilatadas como las mías
lo estaban a las cinco...
Cojo el mundo que ya es pañuelo
para limpiar el sudor de mis dedos
provocado por caricias en tu espalda
escurrido entre los tuyos
que también están sudando.
y de repente entra el sol por la ventana
y música que invade nuestros silencios de negras
y blancas que batallan por ver cuál
de entre todas las figuras
se comen al alfil de esta partida
que estoy a punto de ganar
por vez primera que no última.
Hazme el amor como no sabes
todavía,
otra vez, sin apenas tempos de por medio
que saben a cal y a arena
y a tostadas y a café por la mañana
mientras suena el agua de la ducha
y yo vuelvo a estar sin ti, peor que contigo.
y te amo así,
de qué manera....
Ordeno mis papeles
y aparece un contrato verbal
en un folio en blanco
te amo así,
de qué manera....
y no lo firmé yo.
Qué sencillo es quererte
desde apenas la distancia
y busco tu boca
y tu la mía
y te hago el amor así
de qué manera.
Me tienes que decir,
a eso de las cuatro,
si aún queda espacio en tu vida
para un segundo más de aliento
mientras sigues dentro de mi
y si tus pupilas, a eso de las seis
están tan dilatadas como las mías
lo estaban a las cinco...
Cojo el mundo que ya es pañuelo
para limpiar el sudor de mis dedos
provocado por caricias en tu espalda
escurrido entre los tuyos
que también están sudando.
y de repente entra el sol por la ventana
y música que invade nuestros silencios de negras
y blancas que batallan por ver cuál
de entre todas las figuras
se comen al alfil de esta partida
que estoy a punto de ganar
por vez primera que no última.
Hazme el amor como no sabes
todavía,
otra vez, sin apenas tempos de por medio
que saben a cal y a arena
y a tostadas y a café por la mañana
mientras suena el agua de la ducha
y yo vuelvo a estar sin ti, peor que contigo.
sábado, 1 de enero de 2011
Paprika: pequeños regalos que nos hace la vida
Dispongo de un reloj de arena
que me dice que todo llega
sin más,
como has llegado tu.
Un silencio que pasa en silencio
que termina y vuelve a empezar
sin más,
como has llegado tu.
Las luces que veo a través de los cristales
cuentan pequeños secretos de alcoba
que nunca he compartido
que nunca me has contado.
A las cuatro y cuarenta y seis de la mañana
del primer dia del año absurdo
te escribo para darte las gracias
por salvarme,
estaba a punto de comerme la puta arena...
Un hombre solo que lee a Huxley
me llena de lágrimas los ojos y me recuerda a ti
porque tampoco sabe qué hago aquí.
pero yo lo he descubierto.
He comido las migajas de una porcelana
y bebido las últimas lágrimas de sangre y espinas
me he dejado la piel por una década que no era mia
pero no me arrepiento de nada
porque todo me queda por hacer.
No disc en mi cabeza, no
quiero seguir bailando el agua
de los patos.
Prefiero mirar las agujas de un cuco
callado para siempre
despues de tirar dos cartas de amor
por la ventana, ahora que llueve,
que la tinta no se fija bien en el papel
que el dinero de nuevo lo es todo para todos
que no entiendo por qué el cielo llora
al no verme sonreir
al mirar a través de los cristales
y ver que no vuelves,
mientras aparece tu reflejo tras de mí
será quizá que no te has ido,
que has olvidado el móvil
para enviar un estupido alfabeto borracho
a alguien como yo, pero con más noción del tiempo.
Si vas a vivir en un mundo sin sentimientos
no quiero compartirlo,
prefiero llorar un vino más
porque hasta el vino
tiene sus propias lágrimas...
que me dice que todo llega
sin más,
como has llegado tu.
Un silencio que pasa en silencio
que termina y vuelve a empezar
sin más,
como has llegado tu.
Las luces que veo a través de los cristales
cuentan pequeños secretos de alcoba
que nunca he compartido
que nunca me has contado.
A las cuatro y cuarenta y seis de la mañana
del primer dia del año absurdo
te escribo para darte las gracias
por salvarme,
estaba a punto de comerme la puta arena...
Un hombre solo que lee a Huxley
me llena de lágrimas los ojos y me recuerda a ti
porque tampoco sabe qué hago aquí.
pero yo lo he descubierto.
He comido las migajas de una porcelana
y bebido las últimas lágrimas de sangre y espinas
me he dejado la piel por una década que no era mia
pero no me arrepiento de nada
porque todo me queda por hacer.
No disc en mi cabeza, no
quiero seguir bailando el agua
de los patos.
Prefiero mirar las agujas de un cuco
callado para siempre
despues de tirar dos cartas de amor
por la ventana, ahora que llueve,
que la tinta no se fija bien en el papel
que el dinero de nuevo lo es todo para todos
que no entiendo por qué el cielo llora
al no verme sonreir
al mirar a través de los cristales
y ver que no vuelves,
mientras aparece tu reflejo tras de mí
será quizá que no te has ido,
que has olvidado el móvil
para enviar un estupido alfabeto borracho
a alguien como yo, pero con más noción del tiempo.
Si vas a vivir en un mundo sin sentimientos
no quiero compartirlo,
prefiero llorar un vino más
porque hasta el vino
tiene sus propias lágrimas...
martes, 28 de diciembre de 2010
absurdos
Hoy hubiera preferido no encontrarme
a mi misma
en la llama azul,
la única
que he visto en el fuego
de la chimenea en la que te esperaba,
Hoy hubiera preferido verte a ti
sentado en cualquier sillón viejo
con olor a carcoma y libro usado.
Hubiera esnifado el polvo de uno de ellos
con tal de que una de las motas fuera tuya
Habrías llegado sereno, tranquilo
y me habrías preparado un te
que yo me tomaría mirandote a los ojos...
Con leche y de color de la canela
Pero hoy me he encontrado a mi misma
frente al fuego, y he recordado
que me dijiste que ya no volverías
y entónces me he puesto a llorar,
porque la leche se ha enfríado
han cerrado la librería de segunda mano
de la esquina .
y además, ya no te quiero....
a mi misma
en la llama azul,
la única
que he visto en el fuego
de la chimenea en la que te esperaba,
Hoy hubiera preferido verte a ti
sentado en cualquier sillón viejo
con olor a carcoma y libro usado.
Hubiera esnifado el polvo de uno de ellos
con tal de que una de las motas fuera tuya
Habrías llegado sereno, tranquilo
y me habrías preparado un te
que yo me tomaría mirandote a los ojos...
Con leche y de color de la canela
Pero hoy me he encontrado a mi misma
frente al fuego, y he recordado
que me dijiste que ya no volverías
y entónces me he puesto a llorar,
porque la leche se ha enfríado
han cerrado la librería de segunda mano
de la esquina .
y además, ya no te quiero....
lunes, 20 de diciembre de 2010
EL REY LEAR
La nobleza es algo
que se oculta con palabras
vacias
sin sentido
llenas
de actos
Es un destierro
del afecto
que no está escrito
en leyes.
La lealtad es un suicidio
avisado
que firmas cuando distingues que la tienes
pero no a quien se la entregas.
que se oculta con palabras
vacias
sin sentido
llenas
de actos
Es un destierro
del afecto
que no está escrito
en leyes.
La lealtad es un suicidio
avisado
que firmas cuando distingues que la tienes
pero no a quien se la entregas.
miércoles, 8 de diciembre de 2010
Cena del miércoles
¿Has visto alguna vez
el aceite,
en una sartén caliente,
recién echado?
Pues eso me está pasando
a mi contigo,
que empezamos las noches abrazados
y terminamos los días,
así,
separando nuestros corazones
por miedo a que se coman el uno al otro.
el aceite,
en una sartén caliente,
recién echado?
Pues eso me está pasando
a mi contigo,
que empezamos las noches abrazados
y terminamos los días,
así,
separando nuestros corazones
por miedo a que se coman el uno al otro.
martes, 7 de diciembre de 2010
cuando sepa que voy a morir no os lo diré
" Dejad de quererme,
necesito esa tristeza para saber
cómo os sentíriais
si fuese yo la que lo hiciera".
necesito esa tristeza para saber
cómo os sentíriais
si fuese yo la que lo hiciera".
domingo, 5 de diciembre de 2010
Miénteme
¿Por qué no me dices
que me quieres,
en lugar de escribirlo
en el papel que acabo de ver
tirado en el suelo
como me he quedado yo
después de hacerte el amor
como si no te amara?
que me quieres,
en lugar de escribirlo
en el papel que acabo de ver
tirado en el suelo
como me he quedado yo
después de hacerte el amor
como si no te amara?
Palimpsestos
es extraño esto que dices
que te dan miedo los poetas
porque a mi también me pasa.
Están por todas partes y
si les miras a los ojos
te hipnotizan
y ya no vuelves a llorar
de la misma manera
Estamos en Diciembre
y ya he mirado a dos
y desde ayer quiero llorar
por ti
y ahora no puedo
me he convertido en un rara avis
del pasado
mirando de frente hacia el futuro
porque el presente
sin ti
me duele demasiado
El sonido que entra
a través de los cristales
me hacer mirar a la plaza de la esquina
y estás alli cogiendo un postit
pegado en nuestro banco
Hoy no mañana si,
lees escrito a tinta china
entonces te miro distraído
y lloro por ultima vez
antes de reconocerte poeta
que te dan miedo los poetas
porque a mi también me pasa.
Están por todas partes y
si les miras a los ojos
te hipnotizan
y ya no vuelves a llorar
de la misma manera
Estamos en Diciembre
y ya he mirado a dos
y desde ayer quiero llorar
por ti
y ahora no puedo
me he convertido en un rara avis
del pasado
mirando de frente hacia el futuro
porque el presente
sin ti
me duele demasiado
El sonido que entra
a través de los cristales
me hacer mirar a la plaza de la esquina
y estás alli cogiendo un postit
pegado en nuestro banco
Hoy no mañana si,
lees escrito a tinta china
entonces te miro distraído
y lloro por ultima vez
antes de reconocerte poeta
jueves, 2 de diciembre de 2010
Fragmentos de un discurso amoroso
lo peor del amor cuando termina
es que es tuyo y no volverá
pero si otro
que limpiará las lágrimas
con otro pañuelo lleno de mocos
(que no son tuyos
que son iguales a los mios)
que raspará como el primero
pero menos.
es que es tuyo y no volverá
pero si otro
que limpiará las lágrimas
con otro pañuelo lleno de mocos
(que no son tuyos
que son iguales a los mios)
que raspará como el primero
pero menos.
lunes, 22 de noviembre de 2010
El placer
El placer de quemarse con el fuego
radica en que no has sido tu
quien lo ha encendido
sino quien lo apagará
con su llanto que ya apenas
contiene lágrimas.
radica en que no has sido tu
quien lo ha encendido
sino quien lo apagará
con su llanto que ya apenas
contiene lágrimas.
El teatro de la crueldad
La crueldad es más cruel
si está dentro de nosotros
que si se recibe del que tenemos al lado.
Es una creación efímera.
"Las facturas que firma me mente
las paga mi cuerpo",
y yo ya tengo el alma empeñada
a cambio de un cuarto de ignorancia.
La ignorancia alerta y consciente
es el cimiento de mi verdad
que no tiene por qué ser solo mía.
si está dentro de nosotros
que si se recibe del que tenemos al lado.
Es una creación efímera.
"Las facturas que firma me mente
las paga mi cuerpo",
y yo ya tengo el alma empeñada
a cambio de un cuarto de ignorancia.
La ignorancia alerta y consciente
es el cimiento de mi verdad
que no tiene por qué ser solo mía.
miércoles, 17 de noviembre de 2010
Picnic.
Entrad todos al campo de batalla
comámonos el sandwich
y matemos a la vez
cuando terminemos
limpiemos nuestros dientes
y disparemos de nuevo
ahora hablemos de cuantos corazones
has abierto en esta guerra
yo no te puedo pedir más que reces
por el ojo que no ve
por la mano que no toca
por la luz que no quema
por la palabra que ya no dice nada
por la única verdad
que es el final de la mentira
comámonos el sandwich
y matemos a la vez
cuando terminemos
limpiemos nuestros dientes
y disparemos de nuevo
ahora hablemos de cuantos corazones
has abierto en esta guerra
yo no te puedo pedir más que reces
por el ojo que no ve
por la mano que no toca
por la luz que no quema
por la palabra que ya no dice nada
por la única verdad
que es el final de la mentira
lunes, 15 de noviembre de 2010
La gata sobre el tejado de Zinc
La luz ilumina tu boca
y me escupe.
Me basta con saberte
buscarte
es perderme la vida
y vivir
es morir por algo que no existe
Abre la puta puerta
sal
respira
hiere.
Fuma un último cigarro y huye
con el humo
por cualquier esquina
y huye
por cualquiera de los poros de mi piel
que aún no están abiertos.
y me escupe.
Me basta con saberte
buscarte
es perderme la vida
y vivir
es morir por algo que no existe
Abre la puta puerta
sal
respira
hiere.
Fuma un último cigarro y huye
con el humo
por cualquier esquina
y huye
por cualquiera de los poros de mi piel
que aún no están abiertos.
domingo, 14 de noviembre de 2010
"...y ese beso igual
que un largo tunel".
Jaime Gil de Biedma
Rechina dentro de mi
el sonido de tu voz
pidiendo que siga
jugando con mi dedo
(tapando la herida).
Es viernes por la noche
y tarde para decirte que lo siento
debería haber puesto
una sábana debajo
y recoger el semen de luz
que no quisiste.
Y yo muero por ti
y tu conmigo
dejando esparcida por el suelo
la memoria
que distingue el rayo de sol
que ahora me ciega.
que un largo tunel".
Jaime Gil de Biedma
Rechina dentro de mi
el sonido de tu voz
pidiendo que siga
jugando con mi dedo
(tapando la herida).
Es viernes por la noche
y tarde para decirte que lo siento
debería haber puesto
una sábana debajo
y recoger el semen de luz
que no quisiste.
Y yo muero por ti
y tu conmigo
dejando esparcida por el suelo
la memoria
que distingue el rayo de sol
que ahora me ciega.
viernes, 12 de noviembre de 2010
Metalenguaje
Qué difíciles
son de entender tus palabras
cuando no te escucho
nada más
que después de hacerte el amor
solo con gestos.
son de entender tus palabras
cuando no te escucho
nada más
que después de hacerte el amor
solo con gestos.
¿qué haces aquí?
Dame un beso,
solo uno
y te salvo.
El exceso de tu voz
en mis oidos me despierta
borracha hoy
que la luz de la luna
no ilumina suficiente
que tu olor en mi olor
ya no es olor
sino desdicha
solo uno
y te salvo.
El exceso de tu voz
en mis oidos me despierta
borracha hoy
que la luz de la luna
no ilumina suficiente
que tu olor en mi olor
ya no es olor
sino desdicha
STENDHAL por GoDoT
"...Suave como el peligro atravesaste un día
con tu mano imposible la frágil medianoche..."
leopoldo panero.
a Godot
Me duele la locura que es
que tu y yo
nos hayamos encontrado
en esta casa de locos
donde a casi nadie le importa
lo que te importa a ti,
lo que a mi tambien me importa.
Necesitas la belleza en tu vida
y yo no quiero reconocer que te quiero
a ti
en ella, aunque no te necesite.
No puedo digerir todo lo que me das
sin un manual de instrucciones al uso
sin que tu mano haga que mi cuerpo
se active
y te lo pague con el beso de amor
que Amor aún no haya inventado.
Yo no he cambiado las sábanas de la cama
y está fría ya
y huele a ti
que no has llegado todavía.
Locura es no saber si
fue el domingo
o será el martes
si ya ha llegado el jueves
porque he estado tanto tiempo contigo
en la otra vida
que ahora nuestro tiempo se mide por palabras
no por dias.
Las palabras tambien pueden sanar
y mientras las tuyas me enseñan a mirar la vida
"sola junto a mi, junto a mi pecho",
"juntos los dos sobre la nieve sola".
elviramos. 12 de noviembre de 2010.
con tu mano imposible la frágil medianoche..."
leopoldo panero.
a Godot
Me duele la locura que es
que tu y yo
nos hayamos encontrado
en esta casa de locos
donde a casi nadie le importa
lo que te importa a ti,
lo que a mi tambien me importa.
Necesitas la belleza en tu vida
y yo no quiero reconocer que te quiero
a ti
en ella, aunque no te necesite.
No puedo digerir todo lo que me das
sin un manual de instrucciones al uso
sin que tu mano haga que mi cuerpo
se active
y te lo pague con el beso de amor
que Amor aún no haya inventado.
Yo no he cambiado las sábanas de la cama
y está fría ya
y huele a ti
que no has llegado todavía.
Locura es no saber si
fue el domingo
o será el martes
si ya ha llegado el jueves
porque he estado tanto tiempo contigo
en la otra vida
que ahora nuestro tiempo se mide por palabras
no por dias.
Las palabras tambien pueden sanar
y mientras las tuyas me enseñan a mirar la vida
"sola junto a mi, junto a mi pecho",
"juntos los dos sobre la nieve sola".
elviramos. 12 de noviembre de 2010.
PANDÉMICA Y CELESTE Jaime Gil de Biedma
Jaime Gil de Biedma
Imagínate ahora que tú y yo
muy tarde ya en la noche
hablemos de hombre a hombre, finalmente.
Imagínatelo,
en una de esas noches memorables
de rara comunión, con la botella
medio vacía, los ceniceros sucios,
y después de agotado el tema de la vida.
Que te voy a enseñar un corazón,
un corazón infiel,
Desnudo de cintura para abajo,
Hipócrita lector - mon semblable - mon frère!
Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo
quien me tira del cuerpo hacia otros cuerpos
a ser posible jóvenes:
Yo persigo también el dulce amor,
el tierno amor para dormir al lado
y que alegre mi cama al despertarse,
cercano como un pájaro.
¡Si yo no puedo desnudarme nunca,
si jamás he podido entrar en unos brazos
sin sentir -aunque sea nada más que un momento-
igual deslumbramiento que a los veinte años!.
Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
- con cuatrocientos cuerpos diferentes -
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.
Y por eso me alegro de haberme revolcado
sobre la arena gruesa, los dos medio vestidos,
Mientras buscaba ese tendón del hombro.
Me conmueve el recuerdo de tantas ocasiones...
Aquella carretera de montaña
y los bien empleados abrazos furtivos
y el instante indefenso, de pie, tras el frenazo,
pegados a la tapia, cegados por las luces.
O aquel atardecer cerca del río
desnudos y riéndonos, de hiedra coronados.
O aquel portal en Roma en vía del Babuino.
y recuerdos de caras y ciudades
apenas conocidas, de cuerpos entrevistos,
de escaleras sin luz, de camarotes,
de bares, de pasajes desiertos, de prostíbulos,
y de infinitas casas de baños,
de fosos de un castillo.
Recuerdos de vosotras, sobre todo,
o noches en hoteles de una noche,
definitivas noches en pensiones sórdidas,
en cuartos recién fríos,
noches que devolvéis a vuestros huéspedes
un olvidado sabor a sí mismos!
La historia en cuerpo y alma, como una
imagen rota,
de la langueur goutée a ce mal d'être deux.
Sin despreciar
- alegres como fiesta entre semana -
las experiencias de promiscuidad.
Aunque sepa que nada me valdrían
trabajos de amor disperso
si no existiese el verdadero amor.
Mi amor,
Íntegra imagen de mi vida,
sol de las noches mismas que le robo,
su juventud, la mía,
- música de mi fondo -
sonríe aún en la imprecisa gracia
de cada cuerpo joven,
en cada encuentro anónimo,
iluminándolo. Dándole un alma.
Y no hay muslos hermosos
que no me hagan pensar en sus hermosos muslos
cuando nos conocimos, antes de ir a la cama.
Ni pasión de una noche de dormida
que pueda compararla
con la pasión que da el conocimiento,
los años de experiencia
de nuestro amor.
Porque en amor también
es importante el tiempo,
y dulce, de algún modo,
verificar con mano melancólica
su perceptible paso por un cuerpo
- mientras que basta un gesto familiar
en los labios,
o la ligera palpitación de un miembro,
para hacerme sentir la maravilla
de aquella gracia antigua, fugaz como un reflejo.
Sobre su piel borrosa,
Cuando pasen más años y al final estemos,
quiero aplastar los labios invocando
la imagen de su cuerpo
y de todos los cuerpos que una vez amé
aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.
Para pedir la fuerza de poder vivir
sin belleza, sin fuerza y sin deseo,
mientras seguimos juntos
hasta morir en paz. Los dos,
como dicen que mueren los que han amado mucho.
Imagínate ahora que tú y yo
muy tarde ya en la noche
hablemos de hombre a hombre, finalmente.
Imagínatelo,
en una de esas noches memorables
de rara comunión, con la botella
medio vacía, los ceniceros sucios,
y después de agotado el tema de la vida.
Que te voy a enseñar un corazón,
un corazón infiel,
Desnudo de cintura para abajo,
Hipócrita lector - mon semblable - mon frère!
Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo
quien me tira del cuerpo hacia otros cuerpos
a ser posible jóvenes:
Yo persigo también el dulce amor,
el tierno amor para dormir al lado
y que alegre mi cama al despertarse,
cercano como un pájaro.
¡Si yo no puedo desnudarme nunca,
si jamás he podido entrar en unos brazos
sin sentir -aunque sea nada más que un momento-
igual deslumbramiento que a los veinte años!.
Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
- con cuatrocientos cuerpos diferentes -
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.
Y por eso me alegro de haberme revolcado
sobre la arena gruesa, los dos medio vestidos,
Mientras buscaba ese tendón del hombro.
Me conmueve el recuerdo de tantas ocasiones...
Aquella carretera de montaña
y los bien empleados abrazos furtivos
y el instante indefenso, de pie, tras el frenazo,
pegados a la tapia, cegados por las luces.
O aquel atardecer cerca del río
desnudos y riéndonos, de hiedra coronados.
O aquel portal en Roma en vía del Babuino.
y recuerdos de caras y ciudades
apenas conocidas, de cuerpos entrevistos,
de escaleras sin luz, de camarotes,
de bares, de pasajes desiertos, de prostíbulos,
y de infinitas casas de baños,
de fosos de un castillo.
Recuerdos de vosotras, sobre todo,
o noches en hoteles de una noche,
definitivas noches en pensiones sórdidas,
en cuartos recién fríos,
noches que devolvéis a vuestros huéspedes
un olvidado sabor a sí mismos!
La historia en cuerpo y alma, como una
imagen rota,
de la langueur goutée a ce mal d'être deux.
Sin despreciar
- alegres como fiesta entre semana -
las experiencias de promiscuidad.
Aunque sepa que nada me valdrían
trabajos de amor disperso
si no existiese el verdadero amor.
Mi amor,
Íntegra imagen de mi vida,
sol de las noches mismas que le robo,
su juventud, la mía,
- música de mi fondo -
sonríe aún en la imprecisa gracia
de cada cuerpo joven,
en cada encuentro anónimo,
iluminándolo. Dándole un alma.
Y no hay muslos hermosos
que no me hagan pensar en sus hermosos muslos
cuando nos conocimos, antes de ir a la cama.
Ni pasión de una noche de dormida
que pueda compararla
con la pasión que da el conocimiento,
los años de experiencia
de nuestro amor.
Porque en amor también
es importante el tiempo,
y dulce, de algún modo,
verificar con mano melancólica
su perceptible paso por un cuerpo
- mientras que basta un gesto familiar
en los labios,
o la ligera palpitación de un miembro,
para hacerme sentir la maravilla
de aquella gracia antigua, fugaz como un reflejo.
Sobre su piel borrosa,
Cuando pasen más años y al final estemos,
quiero aplastar los labios invocando
la imagen de su cuerpo
y de todos los cuerpos que una vez amé
aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.
Para pedir la fuerza de poder vivir
sin belleza, sin fuerza y sin deseo,
mientras seguimos juntos
hasta morir en paz. Los dos,
como dicen que mueren los que han amado mucho.
jueves, 4 de noviembre de 2010
Reseña de "Libropesía y otras adicciones".
VV.AA.
Libropesía y otras adicciones
Prólogo de Alberto Manguel
Colección Singular
Idioma original: Castellano
Publicación: Noviembre 2009
Rústica 21 x 14 cm
ISBN: 978-84-937559-1-1
160 páginas
15 euros
“…bien se puede llamar libropesía/
sed insaciable de pulmón librero”.
Francisco de Quevedo.
Sufro de “Libropesía y otras adicciones”, y la culpa la tienen Libros del silencio y algunos amigos:
Luciano, Niccoló, Francisco, Gustave, Kurd, Leopoldo y Virgina.
Porque ya no son Virginia Woolf, Francisco de Quevedo ni Gustave Flaubert. Ahora son los causantes de que haya estado una noche sin dormir porque he enfermado, más todavía, de libros.
A veces tengo la sensación de que me volveré loca como El Quijote.
Un libro completo como hacía tiempo que no lo encontraba. Crítico, como echaba de menos en las publicaciones actuales, y adictivo, tanto que bien agudiza la enfermedad que sufras bien la provoca.
Te abre los ojos a la posibilidad no muy remota de que seas “Un ignorante que compra muchos libros”, que los hay. Y además presumen de lo que tienen, que por regla general es inversamente proporcional a lo que han leído. Más tienes menos lees. Más claro que el agua, más claro que el hecho de que ser librero es todo un arte.
Debería estar incluido en el canon de las Bellas Artes: la pintura, la escultura,…, el arte de ser librero.
Si no lo creen así, lean, por favor, el relato de “La fuente del Potrillo”, de Niccoló Franco, y después me cuentan. ¡Leed, leed, malditos!
La libropesía es mal antiguo, y mencionado. Recibe mención que le cataloga como enfermedad de gente de letras o enfermedad de escritor.
Como las enfermedades de los pulmones que a tantos escritores talentosos visitaron y gracias a ellas se escribieron grandes, que no siempre talentosas obras. Me quedo con “La montaña mágica” de Thomas Mann, que escribió tras su estancia en un sanatorio de Suiza. Y no digo más al respecto de lo anteriormente mencionado.
Los libros no solo te pueden volver loco o “matarte” de tanto usarlos. También te pueden inducir a matar, y eso ya es más grave. O no, depende de si lo que vas a salvar es un manuscrito del siglo XVI en el que puedes leer el secreto de la humanidad que nadie sabe que existe pero es mejor que sigan así, y por eso estás llamado a conservarlo y mantenerlo en secreto. Si la salvación del mundo depende de que tu mantengas ese documento a salvo, si hace falta matar al alguien, se hace sin rechistar. Como se lee este libro, sin apenas respirar porque no lo necesitas, porque él mismo ya te da el aire que anhelas.
Y cuando ves que te falta un poquito, te puedes acercar a la estantería y coger uno de esos libros viejos que huelen a viejos, ya me entiendes, y olerlo como si fuera el perfume del amor de tu vida….
Y tocarlo, acariciarlo, hojearlo , y tus pulsaciones se ralentizan, te tranquilizarás y te bajará la fiebre que te había subido unas décimas, al leer el relato que le inspiró a Borges para su “Biblioteca de Babel”, “La biblioteca universal”,de Kurd LaBwitz.
Al recuperar la vida, seguirás leyendo, por prescripción médica y te marcharás a una de las “Bibliotecas vivas”, que tanto abundan en la ciudad literaria en la que vives.
Sentado en un sillón rojo, frente a un espejo que está a punto de mostrarte que has vendido tu alma al diablo de los libros, Oscar Wilde, te chivará que acaban de traer un libro nuevo, que contiene un relato inédito de Virginia Woolf, que será allí donde encontrarás la libertad que estás buscando, y lo buscas… “¿Cómo hay que leer un libro?, te pregunta un niño pequeño que se ha quedado embelesado mirándote. Tu no te habrás dado cuenta, pero de un tiempo a esta parte tu rostro se asemeja a “Il Bibliotecario”,de Giuseppe Archimboldo.
Decidirás contarle tu secreto, sin revelarle la parte en la que le tienes que decir que se aprende a leer, pero no a no leer. Que es una enfermedad de antaño, que se mantiene en el tiempo porque aún no han encontrado la vacuna para acabar con ella, que es libre de enfermar ahora o pretenderlo para siempre, que bien se puede llamar “libropesía esta sed insaciable de pulmón librero”…
martes, 2 de noviembre de 2010
FRANCOISE SAGAN.
DESDE EL RECUERDO.
Ediciones El cobre.
Mejor que decir lo que no vas a encontrar en esta novela te digo lo que sí encuentras.
Leíste hace muchos años “ Buenos días tristeza” y seguro que te impactó, lo más seguro es que la sinceridad de la autora sobre todo en la descripción de sus emociones y experiencias sexuales, por inesperadas, te engancharan al libro casi hasta el final.
Aquí no tendrás descripciones sexuales, ni demasiados momentos íntimos, tendrás desgarradoras descripciones de los peores momentos de la autora, de sus íntimos amigos, de sus noches de excesos y de búsqueda de algún límite más que traspasar, de su naturaleza inclinada no sabemos por qué hacia el alcohol, la literatura y las drogas.
Pero por encima de la autora, de tus filias y tus fobias hacia ella están esos momentos de soledad que todos tenemos, esos cubatas en casa cuando peor nos va todo o creemos que nos va.
Porque lo que nos enseña Francoise Sagán en este libro de memorias es que todos somos destructivos, pero también nos muestra que en el fondo somos lo suficientemente fuertes como para poder elegir con qué ginebra nos emborrachamos, a que amigo llamamos y qué libro vamos a leer.
Es en lo que resumió su vida esta escritora que a veces dudaba de sí misma, de su capacidad de ser ella misma.
A veces esta es la decisión más difícil.
lunes, 1 de noviembre de 2010
reseña de Kriptonita en el Bolso
Título: Kriptonita en el bolso
Autor: Iván Cotroneo
Traducción: Raquel Marqués
Editorial: Libros del Silencio
Págs: 216
Precio: 16 €
No puede no gustarte “Kriptonita en el bolso”.
Es genial. Ríes y lloras y vuelves a reír
y vuelves a llorar.
Es la literatura italiana que tanto echábamos de menos. Un baile de personajes fabulosos que nos contarán, simplemente, cómo son sus vidas, y eso nos bastará para pasar un rato agradable y echar de menos el libro cuando lo hayamos acabado.
Notaremos algo de nostalgia por los tiempos pasados y satisfacción por aquellos que “olemos”, por aquellos que sabemos que están a punto de llegar.
Sobre todo, mientras estás leyendo la novela le pones la cara al protagonista, el niño Peppino. Yo concretamente le he visto igual que al niño de “La vida es bella”, de Roberto Benigni. Un niño, Peppino, que va descubriendo poco a poco que la vida va en serio y que para sobrevivir hay que jugar con ella. Y juega. Juega con los bolsos de las señoras que acuden a una peluquería, en busca de esa pieza de Kriptonita que le dé la fuerza necesaria para seguir riendo.
“Kriptonita en el bolso” es una novela italiana de las de antes, donde todos, hasta el lector, son actores protagonistas, porque en Italia, todos son actores.
Está muy bien construida. Mantiene un hilo conductor algo fino, pero suficientemente consistente como para aportarnos una lectura fluida y bastante amena.
Esta novela se ve con las manos y se toca con los ojos, porque la sientes. Y al ser tan visual te regocijas pensando en la posibilidad de verla, algún día, en pantalla grande como ocurrió con “La elegancia del erizo”.
Como nos ocurre con tantos “Libros del silencio”, que nos dejan sin voz pero nos llenan de emociones.
Esta novela es preciosa como diría el poeta, es fresca, y permite una lectura sin tiempos porque no se olvida la cara de Peppino. Y además, la puedes llevar en el bolso para leerla mientras vas en el autobús. Pero ten cuidado, se te escaparán algunas risas, seguro, y le alegrarás el viaje a alguien que, a tu lado en el asiento del autobús, irá mirando por la ventana porque no habrá descubierto aún el placer de la lectura en Silencio.
www.labibliotecaimaginaria.com
sábado, 16 de octubre de 2010
Me acojo a la 5ª enmienda.
Nunca dije que no fuera serio lo que hacías
solo esperaba que te aburrieras tarde o temprano
de darme amor y bofetadas y otra vez amor.
Por eso ahora tienes que parar
y para ello me he comprado una pistola
de agua en la que he echado amoniaco
a pesar de mi alergia mortal
y te voy a quemar las manos.
Para que no quieras a otra
como me has querido a mi.
Parada del urbano nº7
Los pasos que no doy
son oportunidades perdidas
más allá del tiempo gastado
en lamentos.
Esta noche he contemplado
el final de la escalera
con una ginebra en la mano
y no me la he bebido
por amor a mi
que ya es bastante
Hoy recuerdo mi recuerdo
en el suelo tirado
pidiendo a gritos en silencio
que me empujaras a un abismo
en el que yo ya había estado.
Perdí muchas oportunidades
en ese escalón hecho de pasos mal dados
donde ahora tu mano
me ha traido los zapatos de vuelta.
domingo, 26 de septiembre de 2010
I - Libro de las preguntas -
¿Verdad que es ancha la tristeza,
delgada la melancolía?
Pablo Neruda
¿Si se comparte la soledad,
deja de ser menos pesada?
¿Cuánto tiempo se necesita para hablar
cuando se tiene la sensación de que no se ha hablado nunca?
¿ Por qué tienes miedo de cruzar el límite,
si ya lo hiciste dos veces a falta de una?
¿ Por qué cuesta tanto decir te quiero
con tanto como se hace?
¿ Cuántas hostias se necesitan,
para llegar a jurar que no permites ni una más?
¿Si te metes una raya torcida por la nariz,
esnifas un renglón torcido de Dios?
¿Si tienes sueño y no duermes,
se te pasa el sueño?
¿Me dejas un bolígrafo,
para seguir cuestionando mi vida?
delgada la melancolía?
Pablo Neruda
¿Si se comparte la soledad,
deja de ser menos pesada?
¿Cuánto tiempo se necesita para hablar
cuando se tiene la sensación de que no se ha hablado nunca?
¿ Por qué tienes miedo de cruzar el límite,
si ya lo hiciste dos veces a falta de una?
¿ Por qué cuesta tanto decir te quiero
con tanto como se hace?
¿ Cuántas hostias se necesitan,
para llegar a jurar que no permites ni una más?
¿Si te metes una raya torcida por la nariz,
esnifas un renglón torcido de Dios?
¿Si tienes sueño y no duermes,
se te pasa el sueño?
¿Me dejas un bolígrafo,
para seguir cuestionando mi vida?
sábado, 25 de septiembre de 2010
Envidia de un gran joven poeta
“No sabes cómo cuesta soltarse de tu mano”.
Aitor Zancajo
Sin saber a ciencia cierta
Si tengo que hacerlo
Será que el cigarrillo
Que mi mano izquierda sostiene
Se consume más rápido
Que lo que yo tardo en decidir si te quiero mucho
Poco o regular.
Esta ciudad me invita a desearte
Casi de forma incontrolada
Porque acaso imagino lo que quiero vivir
Aquí contigo
Aitor Zancajo
Sin saber a ciencia cierta
Si tengo que hacerlo
Será que el cigarrillo
Que mi mano izquierda sostiene
Se consume más rápido
Que lo que yo tardo en decidir si te quiero mucho
Poco o regular.
Esta ciudad me invita a desearte
Casi de forma incontrolada
Porque acaso imagino lo que quiero vivir
Aquí contigo
CREO EN DIOS Y EN GIL DE BIEDMA
-Que la vida iba en serio
Uno lo empieza a descubrir más tarde-
Justo cuando empiezan a darme miedo
Las gaviotas de la playa.
Justo cuando miro la vida de frente
Mientras voy caminando hacia detrás
Y aunque
A veces use el tabulador cada hora de mi vida
Pero ni aún así consigo impulso
Para verte crecer con los cipreses
mientras te engullen a cambio de la sombra
esa que tanto te gustan porque cree
No en dios sino en ti, no como tú.
A partir de mañana
Voy a tomar vitaminas
Para afrontarte con efecto placebo
Con sordina y Urbasón
Cada uno en una cama,
Con la misma sábana
De nácar
Uno lo empieza a descubrir más tarde-
Justo cuando empiezan a darme miedo
Las gaviotas de la playa.
Justo cuando miro la vida de frente
Mientras voy caminando hacia detrás
Y aunque
A veces use el tabulador cada hora de mi vida
Pero ni aún así consigo impulso
Para verte crecer con los cipreses
mientras te engullen a cambio de la sombra
esa que tanto te gustan porque cree
No en dios sino en ti, no como tú.
A partir de mañana
Voy a tomar vitaminas
Para afrontarte con efecto placebo
Con sordina y Urbasón
Cada uno en una cama,
Con la misma sábana
De nácar
sábanas con sordina y leche con galletas
A veces pero no siempre
me gustaría preparte el desayuno cada mañana
solo por hacerte el amor en la encimera
A veces pero no siempre
el fulgor de tus ojos no es nada
comparado con el calor de tus muslos
al roce de mis dedos
y aqui empieza todo lo sucio
de este encuentro
Se cae la leche al suelo
y un rayo de sol entra por la ventana
cuando tu dejas de ser morena
y yo dejo de intentarlo y te tengo
lo bueno del amor cuando termina
es que luego volverá a empezar
no como mi juventud
que se me escapa entre los dedos
con la fragilidad de sentir que lo que hago es importante
y sin embargo no durará eternamente.
El sexo contigo tampoco.
me gustaría preparte el desayuno cada mañana
solo por hacerte el amor en la encimera
A veces pero no siempre
el fulgor de tus ojos no es nada
comparado con el calor de tus muslos
al roce de mis dedos
y aqui empieza todo lo sucio
de este encuentro
Se cae la leche al suelo
y un rayo de sol entra por la ventana
cuando tu dejas de ser morena
y yo dejo de intentarlo y te tengo
lo bueno del amor cuando termina
es que luego volverá a empezar
no como mi juventud
que se me escapa entre los dedos
con la fragilidad de sentir que lo que hago es importante
y sin embargo no durará eternamente.
El sexo contigo tampoco.
jueves, 23 de septiembre de 2010
a una joven promesa de fidelidad
Todo es negro
hasta que cambia
como ahora.
Limpia la suciedad que tanto te pesa
y cambia de repente las sábanas de tu cama
donde acabamos de rozar la tristeza
con la punta de los dedos, entre otras cosas.
Pasan lentos los días cuando tu estás a mi lado
y la cama cada vez más fría y tu
tu cada vez más lejos de mi vida
Han pasado ya seis años
desde entónces has estado casado,
divorciado, viudo y chuleado
y yo he ido de bar en bar
buscando un taburete alto
donde subir y gritar
que por una puta vez
los cuernos no los había puesto yo.
hasta que cambia
como ahora.
Limpia la suciedad que tanto te pesa
y cambia de repente las sábanas de tu cama
donde acabamos de rozar la tristeza
con la punta de los dedos, entre otras cosas.
Pasan lentos los días cuando tu estás a mi lado
y la cama cada vez más fría y tu
tu cada vez más lejos de mi vida
Han pasado ya seis años
desde entónces has estado casado,
divorciado, viudo y chuleado
y yo he ido de bar en bar
buscando un taburete alto
donde subir y gritar
que por una puta vez
los cuernos no los había puesto yo.
Mythos
Estás en blanco aún,
no padezcas,
tardo poco en amarte con palabras.
Me siento Helena.
Te siento Paris,
Pero somos Zeus.
"No me preguntes cómo pasa el tiempo"
porque Pacheco es el dios,
y nosotros sus hermanos.
no padezcas,
tardo poco en amarte con palabras.
Me siento Helena.
Te siento Paris,
Pero somos Zeus.
"No me preguntes cómo pasa el tiempo"
porque Pacheco es el dios,
y nosotros sus hermanos.
lunes, 20 de septiembre de 2010
viernes, 9 de julio de 2010
Soy el sexo a los 30
¿A qué venís ahora,
treinta años sinverguenzas,
a mirarme a los ojos fijamente
vacilando sin piedad
sobre el sexo sin luz,
sobre mi lengua húmeda?
Ahora que llego yo
queriendo dieciocho,
para volver a Sodoma
y aprender a quererme.
¿A qué viene ahora
- que no lo he buscado-
el limpiar mis lágrimas blancas
con un erotismo
que no es digno de mí
si no es contigo?
treinta años sinverguenzas,
a mirarme a los ojos fijamente
vacilando sin piedad
sobre el sexo sin luz,
sobre mi lengua húmeda?
Ahora que llego yo
queriendo dieciocho,
para volver a Sodoma
y aprender a quererme.
¿A qué viene ahora
- que no lo he buscado-
el limpiar mis lágrimas blancas
con un erotismo
que no es digno de mí
si no es contigo?
viernes, 11 de junio de 2010
Acostémonos
Mírame a los ojos
si es que puedes
y entónces te diré
mi nombre.
Te diré quien soy.
Mientras tanto
cógeme la mano
y acostémonos
Porque soy tonta
solo para lo que quiero.
Y sólo quiero sexo
no amor
así no tendré
que amarte después yo.
si es que puedes
y entónces te diré
mi nombre.
Te diré quien soy.
Mientras tanto
cógeme la mano
y acostémonos
Porque soy tonta
solo para lo que quiero.
Y sólo quiero sexo
no amor
así no tendré
que amarte después yo.
lunes, 7 de junio de 2010
domingo, 6 de junio de 2010
Caramelos El Turco
En esta vida jodía
Tenemos una intimidad pública
que a mi me está matando
poquito a poco.
De repente pasas por la calle
Y miras hacía arriba
Me has pillado.
Estaba intentando comprender
El por qué de tu sonrisa
Y lo tenía a puntito de caramelo
De limón o de naranja,
Aún no lo he decidido
Tenemos una intimidad pública
que a mi me está matando
poquito a poco.
De repente pasas por la calle
Y miras hacía arriba
Me has pillado.
Estaba intentando comprender
El por qué de tu sonrisa
Y lo tenía a puntito de caramelo
De limón o de naranja,
Aún no lo he decidido
Soy Isaac
Veo la palabra gratis escrita en tu cara
y me compro una barra de pan
y la pago contigo
Elijo una entre cien rayas
y la noto dentro de mí
no es un tsunami
es un viento fuerte que no llega a ser
temporal declarado
y floto.
me mantengo en pie
sobre 15 centímetros y aún así
no llego a verte
mirarte
sentirte
llorarme.
Me preguntas cuánto cuesto
y con un cubata me habrías ganado
en la puta tómbola
en la que participas.
Una raya blanca, nube de polvo
y una inyección hipodérmica
anestesia no solo mis mucosas
sino las yemas de mis dedos.
Cruzar por los pasos de cebra,
temblar con cada pitido.
Semáforo, y en rojo
Hostia, cosa que se ofrece en sacrificio.
y me compro una barra de pan
y la pago contigo
Elijo una entre cien rayas
y la noto dentro de mí
no es un tsunami
es un viento fuerte que no llega a ser
temporal declarado
y floto.
me mantengo en pie
sobre 15 centímetros y aún así
no llego a verte
mirarte
sentirte
llorarme.
Me preguntas cuánto cuesto
y con un cubata me habrías ganado
en la puta tómbola
en la que participas.
Una raya blanca, nube de polvo
y una inyección hipodérmica
anestesia no solo mis mucosas
sino las yemas de mis dedos.
Cruzar por los pasos de cebra,
temblar con cada pitido.
Semáforo, y en rojo
Hostia, cosa que se ofrece en sacrificio.
jueves, 3 de junio de 2010
ciego de amor
Cuando él llegaba a casa
había que tener la comida hecha
sus zapatillas al lado del sofá
la cerveza fría en la nevera
y los trozos de mi corazón
pegados por tercera vez
Las noches durmiendo a su lado
eran un congelador lleno solo de cubitos
y las mañanas
el cafe me lo tiraba a la cara
sólo para que me cabiara de color
Te amaré siempre
mientras siga pensando que eres mía
y tu me isgas mirando con las gafas de sol puestas
había que tener la comida hecha
sus zapatillas al lado del sofá
la cerveza fría en la nevera
y los trozos de mi corazón
pegados por tercera vez
Las noches durmiendo a su lado
eran un congelador lleno solo de cubitos
y las mañanas
el cafe me lo tiraba a la cara
sólo para que me cabiara de color
Te amaré siempre
mientras siga pensando que eres mía
y tu me isgas mirando con las gafas de sol puestas
lunes, 31 de mayo de 2010
Que la vida iba en serio
Uno lo empieza a descubrir más tarde
Justo cuando empiezan a darme miedo
Las gaviotas de la playa.
Justo cuando miro la vida de frente
Mientras voy caminando hacia detrás
Y aunque
A veces use el tabulador cada hora de mi vida
Pero ni aún así consigo impulso
Para verte crecer con los cipreses
mientras te engullen a cambio de la sombra
esa que tanto te gustan porque cree
No en dios sino en ti, no como tú.
A partir de mañana
Voy a tomar vitaminas
Para afrontarte con efecto placebo
Con sordina y Urbasón
Cada uno en una cama,
Con la misma sábana
De nácar
Uno lo empieza a descubrir más tarde
Justo cuando empiezan a darme miedo
Las gaviotas de la playa.
Justo cuando miro la vida de frente
Mientras voy caminando hacia detrás
Y aunque
A veces use el tabulador cada hora de mi vida
Pero ni aún así consigo impulso
Para verte crecer con los cipreses
mientras te engullen a cambio de la sombra
esa que tanto te gustan porque cree
No en dios sino en ti, no como tú.
A partir de mañana
Voy a tomar vitaminas
Para afrontarte con efecto placebo
Con sordina y Urbasón
Cada uno en una cama,
Con la misma sábana
De nácar
miércoles, 26 de mayo de 2010
Granada
me dijiste que esta ciudad
te mira con mis ojos
y sin embargo yo no quiero verte más
porque más no puedo verte
todavía.
te mira con mis ojos
y sin embargo yo no quiero verte más
porque más no puedo verte
todavía.
miércoles, 19 de mayo de 2010
Todo es público
como los bancos del parque de enfrente de mi casa
donde te espero y no llegas,
como las carreteras que llevan a todos los sitios
y por las que yo nunca llego a ninguna parte.
Todo es público y
también mi amor por ti
que tan caro me ha costado
ha sido publicado y mi dolor
actualiza mi estado cada segundo.
Porque todo es público
y digno de mención
cuando lo único que nos importa
es saber de los demás
pero no lo que son en realidad.
como los bancos del parque de enfrente de mi casa
donde te espero y no llegas,
como las carreteras que llevan a todos los sitios
y por las que yo nunca llego a ninguna parte.
Todo es público y
también mi amor por ti
que tan caro me ha costado
ha sido publicado y mi dolor
actualiza mi estado cada segundo.
Porque todo es público
y digno de mención
cuando lo único que nos importa
es saber de los demás
pero no lo que son en realidad.
lunes, 10 de mayo de 2010
peceras
Para C
Me miras mientras saco
a ciegas una pastilla
del bolsillo derecho
del pantalón que me cosiste ayer.
No me dices que mi dolor no se cura
con una o dos o cinco de esas...
De momento mi dolor sólo
lo curan tus miradas y caricias en el pelo.
De momento me has metido en tu vida
sin preguntarme cuánto me voy a quedar
y de momento
yo quiero, a ciegas, que estés en la mía
ya que no has salido corriendo al conocerla.
Por evitar pragmáticamente
las agujetas que provocan un día de marzo y de repente
las cuestas desconocidas del Albaycín,
me enseñas que en dos años puedes decidir
vivir o morir de pena,
y me enseñas que en un día
un brindis con un Martini seco
te puede decir si alguien quiere quererte
o si te quiere porque le obligan.
Y yo soy un pez de pecera mala
que sobrevive
a todos los cambios de temperatura vital
que provocan los cortes de luz.
Esos que de vez en cuando me despiertan
a las seis de la mañana hora española
cuando yo ya llevo echándote de menos
unas cuantas horas argentinas...
Cuánto he llorado un miércoles
porque llegaba el jueves y de nuevo
me veía luchando contra una copa en la mano
con un cigarrillo en la otra
y a la pata coja por un esguince en el pié izquierdo
que no me dejaba andar por el camino
que tú, antes de irte,
me habías indicado.
Me miras mientras saco
a ciegas una pastilla
del bolsillo derecho
del pantalón que me cosiste ayer.
No me dices que mi dolor no se cura
con una o dos o cinco de esas...
De momento mi dolor sólo
lo curan tus miradas y caricias en el pelo.
De momento me has metido en tu vida
sin preguntarme cuánto me voy a quedar
y de momento
yo quiero, a ciegas, que estés en la mía
ya que no has salido corriendo al conocerla.
Por evitar pragmáticamente
las agujetas que provocan un día de marzo y de repente
las cuestas desconocidas del Albaycín,
me enseñas que en dos años puedes decidir
vivir o morir de pena,
y me enseñas que en un día
un brindis con un Martini seco
te puede decir si alguien quiere quererte
o si te quiere porque le obligan.
Y yo soy un pez de pecera mala
que sobrevive
a todos los cambios de temperatura vital
que provocan los cortes de luz.
Esos que de vez en cuando me despiertan
a las seis de la mañana hora española
cuando yo ya llevo echándote de menos
unas cuantas horas argentinas...
Cuánto he llorado un miércoles
porque llegaba el jueves y de nuevo
me veía luchando contra una copa en la mano
con un cigarrillo en la otra
y a la pata coja por un esguince en el pié izquierdo
que no me dejaba andar por el camino
que tú, antes de irte,
me habías indicado.
martes, 4 de mayo de 2010
vogue
Que fumar perjudica la salud
ya lo sabía
me fume todo tu papel
sin distinguir el color de la tinta
Ahora ya he dejado de fumar
porque mi pecho se volvio negro
el dia que te conocí
ya lo sabía
me fume todo tu papel
sin distinguir el color de la tinta
Ahora ya he dejado de fumar
porque mi pecho se volvio negro
el dia que te conocí
jueves, 22 de abril de 2010
échame una mano, que vengo herío..
Aquí en la nada , lejos de ti
me doy cuenta de todo lo que te quiero.
Entonces te miro, y distraída
Me preguntas dónde estoy,
Porque me notas ausente sin saber
Que la que ha estado de viaje,
Lejos de mí, has sido tu
No soy feliz, me cuentas al oído
Entonces me estremezco
Al sentir tu aliento en mi nuca
Y salgo corriendo al saber
Que llevo conmigo, egoístamente
La felicidad que tanto anhelas,
La tuya y la de todo el mundo
Cuando te tengo aquí, a mi lado
Y sales corriendo tu también
Huyendo de la jaula de oro que tanto te gustaba
Antaño,
Pero no me encuentras ya
Por huir de ti caí herido
Tan mal herido que has pasado por delante
Y no has visto como lloraba del dolor,
Al darme cuenta que no has comprado billete de regreso.
me doy cuenta de todo lo que te quiero.
Entonces te miro, y distraída
Me preguntas dónde estoy,
Porque me notas ausente sin saber
Que la que ha estado de viaje,
Lejos de mí, has sido tu
No soy feliz, me cuentas al oído
Entonces me estremezco
Al sentir tu aliento en mi nuca
Y salgo corriendo al saber
Que llevo conmigo, egoístamente
La felicidad que tanto anhelas,
La tuya y la de todo el mundo
Cuando te tengo aquí, a mi lado
Y sales corriendo tu también
Huyendo de la jaula de oro que tanto te gustaba
Antaño,
Pero no me encuentras ya
Por huir de ti caí herido
Tan mal herido que has pasado por delante
Y no has visto como lloraba del dolor,
Al darme cuenta que no has comprado billete de regreso.
sábado, 27 de marzo de 2010
martes, 2 de marzo de 2010
No me llores... por las calles de Granada.
Lloviznea, es decir, llueve suavito, como llorabas tu sobre mí, muy suavito...
Esa tosecilla que de vez en cuando aparece me recuerda que te estoy somatizando por décimas de segundo, que lo que no me ha pasado en todo el invierno me está pasando ahora, a punto de empezar la primavera.
Me asomo a la ventana y a pesar del frío decido ir a verte aunque no estés aquí.
Entónces bajo por el Camino de San Antonio, y en el último momento decido hacer un quiebro a mi cerebro y bajar al centro paseando por el Albaycín....
Y en la primera calle apareces tu, en forma de balcón lleno de geranios. Me gustan mucho los geranios, por su color, porque siempre o casi siempre están en los balcones, expectantes, y porque sobreviven a casi todo, como yo.
y sigo bajando por las cuestas del barrio, respirando el olor a calderos de arroz y manzanilla.
Durante más de media hora he perdido la conciencia de donde estaba y no me ha importado, he estado buscando esquinas que me resultaran conocidas pero en ninguna estaba tu rastro. Así que, he bajado mi hocico hasta el suelo y así he conseguido recordar por dónde habíamos paseado tu y yo, y he encontrado la esquina donde nos paramos porque mis labios no podían más y necesitaban besarte y tus dedos, tus dedos suplicaban un lugar donde posarse y lo encontraron...
Entre balcones, escaleras y cables de luz, vislumbro una sombra que te aseguro que es la Alhambra y sigo por ahí. No te lo vas a creer pero la calle se llama Pan.
Justo lo que tu eres para mí, un alimento de primera necesidad que he dejado de comer bruscamente y que me reclama mi estómago.
Todas las mañanas desde hace mas de cinco días, despierto con tu cara en mi cabeza, y hasta he aprendido a convivir con el dolor que me produce.
Por eso, ahora que estoy paseando deseo con todas mis fuerzas un poco de aire, y aparece.
La calle Aire llega a mi rescate algo sucia pero encantadoramente oportuna.
Y mi cabeza empieza a calmarse, ya está más tranquila y es capaz de reconocer una terraza exquisita en Plaza Nueva donde me ofrecen un nutritivo desayuno a la una de la tarde. Una copa de vino blanco y unos cortes de jamón "del bueno", y unos trocitos de pan con aceite de ese que trajeron hace siglos...... y una sonrisa, la tuya al encontrarme por casualidad, tras llevar una hora buscandome por todas las esquinas.
Con mi alma ya nutrida y mi cabeza un poco al revés, ahora ya por otra cosa, subo por la calle Convalecencia, que es como estoy, convaleciente al echarte un segundo y otro, continuamente de menos, desde hace ya más de las prescriptivas 48 horas...
y cuando una lágrima se me escapa suena en el Ipod .... gitana no me llores que algún día volverás, a pasear por las calles de Granada......
Y dejo de llorar, porque yo ya estoy en esas calles y ya no puedo llorar....
Esa tosecilla que de vez en cuando aparece me recuerda que te estoy somatizando por décimas de segundo, que lo que no me ha pasado en todo el invierno me está pasando ahora, a punto de empezar la primavera.
Me asomo a la ventana y a pesar del frío decido ir a verte aunque no estés aquí.
Entónces bajo por el Camino de San Antonio, y en el último momento decido hacer un quiebro a mi cerebro y bajar al centro paseando por el Albaycín....
Y en la primera calle apareces tu, en forma de balcón lleno de geranios. Me gustan mucho los geranios, por su color, porque siempre o casi siempre están en los balcones, expectantes, y porque sobreviven a casi todo, como yo.
y sigo bajando por las cuestas del barrio, respirando el olor a calderos de arroz y manzanilla.
Durante más de media hora he perdido la conciencia de donde estaba y no me ha importado, he estado buscando esquinas que me resultaran conocidas pero en ninguna estaba tu rastro. Así que, he bajado mi hocico hasta el suelo y así he conseguido recordar por dónde habíamos paseado tu y yo, y he encontrado la esquina donde nos paramos porque mis labios no podían más y necesitaban besarte y tus dedos, tus dedos suplicaban un lugar donde posarse y lo encontraron...
Entre balcones, escaleras y cables de luz, vislumbro una sombra que te aseguro que es la Alhambra y sigo por ahí. No te lo vas a creer pero la calle se llama Pan.
Justo lo que tu eres para mí, un alimento de primera necesidad que he dejado de comer bruscamente y que me reclama mi estómago.
Todas las mañanas desde hace mas de cinco días, despierto con tu cara en mi cabeza, y hasta he aprendido a convivir con el dolor que me produce.
Por eso, ahora que estoy paseando deseo con todas mis fuerzas un poco de aire, y aparece.
La calle Aire llega a mi rescate algo sucia pero encantadoramente oportuna.
Y mi cabeza empieza a calmarse, ya está más tranquila y es capaz de reconocer una terraza exquisita en Plaza Nueva donde me ofrecen un nutritivo desayuno a la una de la tarde. Una copa de vino blanco y unos cortes de jamón "del bueno", y unos trocitos de pan con aceite de ese que trajeron hace siglos...... y una sonrisa, la tuya al encontrarme por casualidad, tras llevar una hora buscandome por todas las esquinas.
Con mi alma ya nutrida y mi cabeza un poco al revés, ahora ya por otra cosa, subo por la calle Convalecencia, que es como estoy, convaleciente al echarte un segundo y otro, continuamente de menos, desde hace ya más de las prescriptivas 48 horas...
y cuando una lágrima se me escapa suena en el Ipod .... gitana no me llores que algún día volverás, a pasear por las calles de Granada......
Y dejo de llorar, porque yo ya estoy en esas calles y ya no puedo llorar....
viernes, 26 de febrero de 2010
Absolutamente
LLovía mucho, muchísimo, sin embargo la lluvia ya no mojaba.
En el camino me he cruzado con muchos japoneses que iban al mismo sitio que yo, pero con diferentes motivos.
Ellos han venido desde lejos, muy lejos para ver las bellezas de la Alhambra, yo he llegado ya conociendo las bellezas de la Alhambra, y buscando estar lejos...
El Parador es bonito, hoy está algo triste, pero es bonito.
En recepcion me dicen que siga la flecha, que al final del pasillo, hay una escalera, que baje la escalera. Encontraré unas mesitas y esa es la cafetería, me hablan despacio. Creo que me han tomado por extranjera, hoy debo tener cara de venir de lejos.
Tan sólo desde Madrid, pero yo aún estoy mucho más lejos que Madrid,mucho, mucho,mucho.
Me emociona ver a la niña, que apenas tendrá 3 años, cuando se pone frente a las puertas de acceso a la terraza y se abren y se cierran reacciónando al movimiento de su pequeño, pequeñísimo cuerpo, con un pelo rubio precioso, con unos ojos preciosos, con una lengua de trapo, como yo.
Me mira, me río y se ríe y sale corriendo, la he asustado, o me ha asustado ella a mí, con su inocencia, aún no estoy segura de lo que ha pasado....
Termino mi cometido en esta cafetería y regreso al exterior, donde ha dejado de llover, pero yo todavía estoy mojada.
El móvil suena y eres tu, no puedo soportarlo, por eso no te respondo a la llamada.
Estoy en Granada, en la Alhambra, sola y es mi momento, no pienso permitirte que me robes el jodido protagonismo que tanto, tantísimo necesitas.
Ayer también me llamaste, estaba en el autobus, y ya lo intentaste, pero no te dejé, menos mal.
No quiero verte, no quiero verte aquí, ésta es mi ciudad, ésta es mi decisión, éste es mi viaje a ninguna parte, pero es mi viaje, y no pienso enseñarte la Alhambra de la mano, porque no me da la real gana.
Prefiero cogerme una mano con la otra y pasear conmigo misma, prefiero pasar el tiempo de esta manera, sin esperar nada de nada, absolutamente.
Por los canales laterales del camino de bajada corre el agua con virulencia, me gusta cómo suena, me gusta que el único ruido que en este momento tengo en mi cabeza sea el del agua, purificadora, el del silencio, árabe, el del crujido de los árboles, despertándo porque es muy pronto.
Estiran las ramas como yo he estirado los brazos cuando he bajado la cuesta,rápido, porque me llevaban los pajarillos en volandas......
Todo va a ir bien, me lo han dejado claro mis amigos, mis amores, que no venían en el autobus, pero que han aparecido aquí de repente.
Todo va a ir bien, porque no hay mal que cien año dure, ni cuerpo que lo resista....
En el camino me he cruzado con muchos japoneses que iban al mismo sitio que yo, pero con diferentes motivos.
Ellos han venido desde lejos, muy lejos para ver las bellezas de la Alhambra, yo he llegado ya conociendo las bellezas de la Alhambra, y buscando estar lejos...
El Parador es bonito, hoy está algo triste, pero es bonito.
En recepcion me dicen que siga la flecha, que al final del pasillo, hay una escalera, que baje la escalera. Encontraré unas mesitas y esa es la cafetería, me hablan despacio. Creo que me han tomado por extranjera, hoy debo tener cara de venir de lejos.
Tan sólo desde Madrid, pero yo aún estoy mucho más lejos que Madrid,mucho, mucho,mucho.
Me emociona ver a la niña, que apenas tendrá 3 años, cuando se pone frente a las puertas de acceso a la terraza y se abren y se cierran reacciónando al movimiento de su pequeño, pequeñísimo cuerpo, con un pelo rubio precioso, con unos ojos preciosos, con una lengua de trapo, como yo.
Me mira, me río y se ríe y sale corriendo, la he asustado, o me ha asustado ella a mí, con su inocencia, aún no estoy segura de lo que ha pasado....
Termino mi cometido en esta cafetería y regreso al exterior, donde ha dejado de llover, pero yo todavía estoy mojada.
El móvil suena y eres tu, no puedo soportarlo, por eso no te respondo a la llamada.
Estoy en Granada, en la Alhambra, sola y es mi momento, no pienso permitirte que me robes el jodido protagonismo que tanto, tantísimo necesitas.
Ayer también me llamaste, estaba en el autobus, y ya lo intentaste, pero no te dejé, menos mal.
No quiero verte, no quiero verte aquí, ésta es mi ciudad, ésta es mi decisión, éste es mi viaje a ninguna parte, pero es mi viaje, y no pienso enseñarte la Alhambra de la mano, porque no me da la real gana.
Prefiero cogerme una mano con la otra y pasear conmigo misma, prefiero pasar el tiempo de esta manera, sin esperar nada de nada, absolutamente.
Por los canales laterales del camino de bajada corre el agua con virulencia, me gusta cómo suena, me gusta que el único ruido que en este momento tengo en mi cabeza sea el del agua, purificadora, el del silencio, árabe, el del crujido de los árboles, despertándo porque es muy pronto.
Estiran las ramas como yo he estirado los brazos cuando he bajado la cuesta,rápido, porque me llevaban los pajarillos en volandas......
Todo va a ir bien, me lo han dejado claro mis amigos, mis amores, que no venían en el autobus, pero que han aparecido aquí de repente.
Todo va a ir bien, porque no hay mal que cien año dure, ni cuerpo que lo resista....
Carretera de Andalucía
No se trata de un bar de carretera cualquiera, es el bar en el que para el autocar procedente de Madrid con destino Granada, donde conviven en la puerta una caseta de helados,una máquina de cafés,una cabina que no funciona y un cargador universal de móviles que funciona con una moneda de euro.
También es el bar de carretera donde me fumo un cigarro fino mirando “pal’ sur”.
Mientras contemplo a lo lejos, un lejos de tres horas, la Alhambra, de nuevo afloran las lágrimas sin entender ya muy bien por qué.
Veo mi reflejo en la ventana del autobús y soy guapa, estoy muy triste y me caen algunas gotas de lluvia por la frente, pero ya no me mojan, porque más no me puedo mojar.
Las gotitas que antes caían con gracia ahora caen con una virulencia hiriente, casi que te marcan de por vida como nos hemos marcado nosotros, el uno al otro, cada uno con su sello personal, de los que queman la piel y ya todo es para siempre aunque nos duela.
Miro a través del cristal de la tienda de regalos, de patatas, de periódicos, de pastas de té; una tienda de todo donde no compras nunca nada. Nunca menos hoy, que ella le ha comprado a él una piruleta muy grande, para ver si el enfado se va al carajo, como se va a ir su relación cuando ella se de cuenta, como me he dado cuenta yo, con sólo una mirada, de que se está acostando con su amiga.
Pero la vida es así, él le permite a ella que le de la piruleta a pesar de que sabe que esas concesiones lo único que hacen es alimentar más el monstruo cabrón que lleva dentro.
He subido de nuevo al autobús y un frío muy frío sube por la puerta trasera del autobús y me hiela los pies, pero de ahí no pasa porque el corazón ya lo traía helado de Madrid.
Cómo es posible que con la cantidad de agua que cae por los cristales me mire en ellos y pueda distinguir mis lágrimas de las gotas de lluvia, cómo es posible que el mundo y yo lloremos a la vez.
Está muy oscuro, pero que muy oscuro, porque mañana tiene que salir otra vez el sol y la noche es indispensable para el día.
Indispensable como esta tristeza mía, para la alegría de mañana, de pasado mañana, o del mes que viene, o la de ahora mismo que mientras escribo casi a oscuras se ha iluminado el móvil con un mensaje tuyo que me dice lo siento.
Lo que no sabes es que ahora ya, estoy a 400 kilómetros de distancia, y ahora ya, no voy a volver.
Carretera de Andalucía, en algún kilómetro de la distancia que ha quedado entre tu corazón y el mío. 25 de febrero, año 1.
También es el bar de carretera donde me fumo un cigarro fino mirando “pal’ sur”.
Mientras contemplo a lo lejos, un lejos de tres horas, la Alhambra, de nuevo afloran las lágrimas sin entender ya muy bien por qué.
Veo mi reflejo en la ventana del autobús y soy guapa, estoy muy triste y me caen algunas gotas de lluvia por la frente, pero ya no me mojan, porque más no me puedo mojar.
Las gotitas que antes caían con gracia ahora caen con una virulencia hiriente, casi que te marcan de por vida como nos hemos marcado nosotros, el uno al otro, cada uno con su sello personal, de los que queman la piel y ya todo es para siempre aunque nos duela.
Miro a través del cristal de la tienda de regalos, de patatas, de periódicos, de pastas de té; una tienda de todo donde no compras nunca nada. Nunca menos hoy, que ella le ha comprado a él una piruleta muy grande, para ver si el enfado se va al carajo, como se va a ir su relación cuando ella se de cuenta, como me he dado cuenta yo, con sólo una mirada, de que se está acostando con su amiga.
Pero la vida es así, él le permite a ella que le de la piruleta a pesar de que sabe que esas concesiones lo único que hacen es alimentar más el monstruo cabrón que lleva dentro.
He subido de nuevo al autobús y un frío muy frío sube por la puerta trasera del autobús y me hiela los pies, pero de ahí no pasa porque el corazón ya lo traía helado de Madrid.
Cómo es posible que con la cantidad de agua que cae por los cristales me mire en ellos y pueda distinguir mis lágrimas de las gotas de lluvia, cómo es posible que el mundo y yo lloremos a la vez.
Está muy oscuro, pero que muy oscuro, porque mañana tiene que salir otra vez el sol y la noche es indispensable para el día.
Indispensable como esta tristeza mía, para la alegría de mañana, de pasado mañana, o del mes que viene, o la de ahora mismo que mientras escribo casi a oscuras se ha iluminado el móvil con un mensaje tuyo que me dice lo siento.
Lo que no sabes es que ahora ya, estoy a 400 kilómetros de distancia, y ahora ya, no voy a volver.
Carretera de Andalucía, en algún kilómetro de la distancia que ha quedado entre tu corazón y el mío. 25 de febrero, año 1.
Preciosamente triste, tristemente preciosa
El hombre de la camiseta azul, con un eslogan de propaganda, me mira fijamente. Está sentado justo enfrente de mí, y por un segundo logra intimidarme.
Mientras, una chica que sé que es italiana porque la oigo hablar por el móvil me pregunta dónde está el baño y se va hacia el lado contrario.
Dos chicos y una chica se sientan en la mesa de al lado con tres enormes jarras de cerveza, para poder dormir en el viaje que se espera largo y tormentoso, eso dice ella…
Dos señores subidos en un andamio atornillan una estructura de madera al techo para la nueva sala de fumadores del restaurante de la esquina.
Un plato combinado vuela por lo aires y un viajero de la vida, sin rumbo, recoge dos salchichas del suelo, las sopla y se las lleva a la boca. Es lo único que comerá hoy en todo el día y él lo sabe y lo lleva con dignidad.
La que a mi me falta
Una bolsa de Burberry queda olvidada en la única silla de metal que hay libre en todo el comedor, y una chica grita me han robado y corre hacia el guardia de seguridad, antes de que la bolsa la recuerde, desde la silla, que no todos somos ladrones, todos no.
La máquina expendedora de billetesde autobus se traga uno de cincuenta euros y recibe una patada, después, un responsable de la empresa le abre las tripas y se lo quita, aún no es su hora de comer.
La francesa con acento andaluz pide un bocadillo de pollo sin tomate y recibe un sándwich de pavo con cebolla confitada, pero se lo come igual, porque hace tiempo que casi todo nos da igual.
Dos aros de plata enormes llevan a una niña hasta la cola del autobús, y una lágrima se le cae por la mejilla izquierda.
A mi se me caen todas las lágrimas por la derecha, pero eso no te lo voy a contar, de momento.
El ruido ensordecedor de la radial me recuerda que yo también estoy partida en dos mitades, pero son más frágiles, mucho más, que las que está a punto de tener el chico negro sin papeles pero con trabajo entre sus manos.
Rebeca Cepeda recoge las bandejas usadas de las mesas y limpia con un trapo rojo los restos de comida y corazones que quedan esparcidos.
Dos madres y un niño sueltan sus mochilas justo donde Tania Hurtado ha dejado un carro con la fregona con la que acaba de terminar su turno hasta mañana a las ocho, porque mañana, a pesar de todo, es viernes, y los viernes le toca abrir la tienda de bocadillos y refrescos a las 7.30. Así cobra 15 euros más al mes con los que recarga el móvil de una nueva compañía de telefoníal. El sueldo no le llega para pagar el alquiler de un piso de protección oficial en el Ensanche de Vallecas, la letra del coche y un contrato de teléfono.
Han subido la guardería de su hija 20 euros y ya no llega a nada.
Quizá mañana sea tarde y me cambien la vida en media hora, con la misma rapidez con la que ha desaparecido de mi vieja cartera con olor a abuela un billete de 20 euros al pagar una coca cola y un periódico.
El triangulo que me indica una red wifi activa cerca de mi me informa que la que estaba pirateando hasta hace dos minutos ha sido cerrada y que solo se abre de piernas si pagas, como todas…
El mensaje de texto que he enviado hace efecto y me devuelve otro que me llama preciosa y me dice que me llamará más tarde, si puede, que ahora está comiendo con su ex, que resulta que es el amor de su vida aunque se empeñe en negarlo.
Y recuerdo los pendientes empeñados que vi ayer en un escaparate de la Gran vía, y me imagino la sonrisa de la novia cuando su chico se los regaló hace más de cincuenta años, cuando a esa calle aún le faltaban más de cincuenta años también, para cumplir los cien y transformarse en la calle de los sueños y los fracasos.
Un bigote muy poblado se ha llenado de la nata de la leche que le han echado en el café que se ha quedado frío y que ya no se va a tomar.
El ticket de pago informa que un sándwich de queso con nuez cuesta 1 euro con veinte, nada que ver con la primera vez que pague uno, hace doce años, a 100 pesetas.
¿Cuánto tiempo llevará dentro del frasco de Granini el zumo de naranja de la chica que lee la revista Glamour como si fuera una declaración de amor?
En media hora sale el autobús que me llevará a un nuevo cambio de rumbo en mi vida y el cielo de Madrid ayer se volvió más gris aún y aún no ha dejado de llorar amargamente, como hice yo ayer al salir del restaurante moruno donde no cene.
Sigo buscando una razón por la que el chico de la camiseta azul me mira fijamente, y resulta, que la novia que desde ayer ya no lo es se parece a mí, y el dice que es preciosamente triste...
Le ayudo con las maleta, porque yo no llevo ningún peso encima y el los lleva todos por mí.
Estación Sur de Autobuses.
Madrid, 25 de Febrero de 2010.
Mientras, una chica que sé que es italiana porque la oigo hablar por el móvil me pregunta dónde está el baño y se va hacia el lado contrario.
Dos chicos y una chica se sientan en la mesa de al lado con tres enormes jarras de cerveza, para poder dormir en el viaje que se espera largo y tormentoso, eso dice ella…
Dos señores subidos en un andamio atornillan una estructura de madera al techo para la nueva sala de fumadores del restaurante de la esquina.
Un plato combinado vuela por lo aires y un viajero de la vida, sin rumbo, recoge dos salchichas del suelo, las sopla y se las lleva a la boca. Es lo único que comerá hoy en todo el día y él lo sabe y lo lleva con dignidad.
La que a mi me falta
Una bolsa de Burberry queda olvidada en la única silla de metal que hay libre en todo el comedor, y una chica grita me han robado y corre hacia el guardia de seguridad, antes de que la bolsa la recuerde, desde la silla, que no todos somos ladrones, todos no.
La máquina expendedora de billetesde autobus se traga uno de cincuenta euros y recibe una patada, después, un responsable de la empresa le abre las tripas y se lo quita, aún no es su hora de comer.
La francesa con acento andaluz pide un bocadillo de pollo sin tomate y recibe un sándwich de pavo con cebolla confitada, pero se lo come igual, porque hace tiempo que casi todo nos da igual.
Dos aros de plata enormes llevan a una niña hasta la cola del autobús, y una lágrima se le cae por la mejilla izquierda.
A mi se me caen todas las lágrimas por la derecha, pero eso no te lo voy a contar, de momento.
El ruido ensordecedor de la radial me recuerda que yo también estoy partida en dos mitades, pero son más frágiles, mucho más, que las que está a punto de tener el chico negro sin papeles pero con trabajo entre sus manos.
Rebeca Cepeda recoge las bandejas usadas de las mesas y limpia con un trapo rojo los restos de comida y corazones que quedan esparcidos.
Dos madres y un niño sueltan sus mochilas justo donde Tania Hurtado ha dejado un carro con la fregona con la que acaba de terminar su turno hasta mañana a las ocho, porque mañana, a pesar de todo, es viernes, y los viernes le toca abrir la tienda de bocadillos y refrescos a las 7.30. Así cobra 15 euros más al mes con los que recarga el móvil de una nueva compañía de telefoníal. El sueldo no le llega para pagar el alquiler de un piso de protección oficial en el Ensanche de Vallecas, la letra del coche y un contrato de teléfono.
Han subido la guardería de su hija 20 euros y ya no llega a nada.
Quizá mañana sea tarde y me cambien la vida en media hora, con la misma rapidez con la que ha desaparecido de mi vieja cartera con olor a abuela un billete de 20 euros al pagar una coca cola y un periódico.
El triangulo que me indica una red wifi activa cerca de mi me informa que la que estaba pirateando hasta hace dos minutos ha sido cerrada y que solo se abre de piernas si pagas, como todas…
El mensaje de texto que he enviado hace efecto y me devuelve otro que me llama preciosa y me dice que me llamará más tarde, si puede, que ahora está comiendo con su ex, que resulta que es el amor de su vida aunque se empeñe en negarlo.
Y recuerdo los pendientes empeñados que vi ayer en un escaparate de la Gran vía, y me imagino la sonrisa de la novia cuando su chico se los regaló hace más de cincuenta años, cuando a esa calle aún le faltaban más de cincuenta años también, para cumplir los cien y transformarse en la calle de los sueños y los fracasos.
Un bigote muy poblado se ha llenado de la nata de la leche que le han echado en el café que se ha quedado frío y que ya no se va a tomar.
El ticket de pago informa que un sándwich de queso con nuez cuesta 1 euro con veinte, nada que ver con la primera vez que pague uno, hace doce años, a 100 pesetas.
¿Cuánto tiempo llevará dentro del frasco de Granini el zumo de naranja de la chica que lee la revista Glamour como si fuera una declaración de amor?
En media hora sale el autobús que me llevará a un nuevo cambio de rumbo en mi vida y el cielo de Madrid ayer se volvió más gris aún y aún no ha dejado de llorar amargamente, como hice yo ayer al salir del restaurante moruno donde no cene.
Sigo buscando una razón por la que el chico de la camiseta azul me mira fijamente, y resulta, que la novia que desde ayer ya no lo es se parece a mí, y el dice que es preciosamente triste...
Le ayudo con las maleta, porque yo no llevo ningún peso encima y el los lleva todos por mí.
Estación Sur de Autobuses.
Madrid, 25 de Febrero de 2010.
miércoles, 24 de febrero de 2010
MENUDA VIDA MÍA
Quiero expulsar de mí todos los demonios
Por eso me he alejado de ti, mi vida.
Me enfrentaste a mi cuerpo y a mi alma
Y te detesto desde entonces cuando veo tu reflejo
En el espejo del armario
Donde guardo los disfraces que me pongo
Cada día cada hora cada instante
Para que me veas mas guapa cada vez
Para saberme mas destruida cada día
Pero todo tiene su tiempo
Y bajo el cielo tiene su hora
Y la tuya está cada vez más cerca
así que mira bien por dónde pisas
que el mundo esta lleno de arenas movedizas,
y tu no las sabes distinguir
como yo no sabía distinguirlas
si esto es la vida sin ti
ralentizado el tiempo
a la enésima potencia
no puedo seguir diciéndote
nada
y seguir sintiendo todo
cada día cada hora cada instante
hinchada ya de la vulgar medicina
he pedido a mi cuerpo de rodillas
que decida si quiere morir o vivir
y ha decidido
entonces los pulmones se han abierto
mi alma se ha mirado en el espejo
y no se ha disfrazado por primera vez
en mucho tiempo y entonces
entonces el infierno se ha vuelto un paraíso
pero ahora no se por donde regresar,
ni siquiera se si quiero hacerlo
por miedo a encontrar de frente
todos los demonios
por miedo a encontrarme frente a ti, mi vida
y ahora ésta lucha entre mi cuerpo y mi alma
se ha entristecido desde que no te ve
y también –cómo no-
desde que no te siente dentro de la herida
si es que esto sin ti
es la vida no me gusta
lo que veo
porque puedo decidir no tener
este olor en mi cama japonesa
porque no tengo ya
ni dinero para el somier
ni hucha donde guardar
las monedas que como si fuera una puta
me dejaste encima de la mesa
el día de la despedida.
Pues te joderá saber que siempre
He sido puta porque puedo serlo
De muchas maneras
Y tengo la sensación de estar muerta en vida
Cuando miro la terraza de este sepulcro de placer
En el que vivo desde hace 40 días y 40 noches
Que es el tiempo que el calendario dice que llevo aquí
Metida en esta tumba bella y silenciosa
Regada con ginebra los viernes por la noche y con
Vino blanco el lunes y el domingo
Cuando le doy a la ginebra
El día de preceptivo descanso
A cambio de que me traiga a Morfeo en
Bandeja de Planta cada día
Que oiga mi silbido en la esquina de la calle
De enfrente donde espero que llegues
Algún día por sorpresa
Como he llegado yo a esta habitación
Que me muestra en el espejo
Del armario que no todas las cárceles
Tienen rejas en las ventanas
Que algunas solo tienen mosquiteras
Y aun no he decidido que hacer
Con esta menuda vida mía
Que noche tras noche sigue
Refugiándose como una puta en esa esquina
Que noche tras noche sigue sin saber
Cuanto quiere cobrar por un servicio
Por eso me he alejado de ti, mi vida.
Me enfrentaste a mi cuerpo y a mi alma
Y te detesto desde entonces cuando veo tu reflejo
En el espejo del armario
Donde guardo los disfraces que me pongo
Cada día cada hora cada instante
Para que me veas mas guapa cada vez
Para saberme mas destruida cada día
Pero todo tiene su tiempo
Y bajo el cielo tiene su hora
Y la tuya está cada vez más cerca
así que mira bien por dónde pisas
que el mundo esta lleno de arenas movedizas,
y tu no las sabes distinguir
como yo no sabía distinguirlas
si esto es la vida sin ti
ralentizado el tiempo
a la enésima potencia
no puedo seguir diciéndote
nada
y seguir sintiendo todo
cada día cada hora cada instante
hinchada ya de la vulgar medicina
he pedido a mi cuerpo de rodillas
que decida si quiere morir o vivir
y ha decidido
entonces los pulmones se han abierto
mi alma se ha mirado en el espejo
y no se ha disfrazado por primera vez
en mucho tiempo y entonces
entonces el infierno se ha vuelto un paraíso
pero ahora no se por donde regresar,
ni siquiera se si quiero hacerlo
por miedo a encontrar de frente
todos los demonios
por miedo a encontrarme frente a ti, mi vida
y ahora ésta lucha entre mi cuerpo y mi alma
se ha entristecido desde que no te ve
y también –cómo no-
desde que no te siente dentro de la herida
si es que esto sin ti
es la vida no me gusta
lo que veo
porque puedo decidir no tener
este olor en mi cama japonesa
porque no tengo ya
ni dinero para el somier
ni hucha donde guardar
las monedas que como si fuera una puta
me dejaste encima de la mesa
el día de la despedida.
Pues te joderá saber que siempre
He sido puta porque puedo serlo
De muchas maneras
Y tengo la sensación de estar muerta en vida
Cuando miro la terraza de este sepulcro de placer
En el que vivo desde hace 40 días y 40 noches
Que es el tiempo que el calendario dice que llevo aquí
Metida en esta tumba bella y silenciosa
Regada con ginebra los viernes por la noche y con
Vino blanco el lunes y el domingo
Cuando le doy a la ginebra
El día de preceptivo descanso
A cambio de que me traiga a Morfeo en
Bandeja de Planta cada día
Que oiga mi silbido en la esquina de la calle
De enfrente donde espero que llegues
Algún día por sorpresa
Como he llegado yo a esta habitación
Que me muestra en el espejo
Del armario que no todas las cárceles
Tienen rejas en las ventanas
Que algunas solo tienen mosquiteras
Y aun no he decidido que hacer
Con esta menuda vida mía
Que noche tras noche sigue
Refugiándose como una puta en esa esquina
Que noche tras noche sigue sin saber
Cuanto quiere cobrar por un servicio
jueves, 18 de febrero de 2010
día de perros por la Gran Vía
Vamos buscando leones por la selva
Y están detrás de nosotros.
Tontos.
Nos pisan los talones y sin embargo,
Son también capaces de explotarnos
Las ampollas del dedo pequeño
Del pié izquierdo.
Y duele
Saber que te huelo en cada esquina
Que me tiro a ti como a un colchón viejo
Lleno de pulgas de otros perros que, como yo
Buscaron también seguir tu rastro en vida
Hasta que se dieron cuenta
De que estaban muertos.
Suicidio consentido.
Asesinato consensuado.
La culpa de todo la tiene
Esta hiel que vomito
Que si supiera el frío que hace fuera
Preferiría seguir doliendo para
Hacerme saber que existes
Y
A tu nombre le sobra una letra
Para tener las mismas que la palabra
Amor
Y
Al mío siempre le faltan para llegar
A tener las mismas que deseo.
Y están detrás de nosotros.
Tontos.
Nos pisan los talones y sin embargo,
Son también capaces de explotarnos
Las ampollas del dedo pequeño
Del pié izquierdo.
Y duele
Saber que te huelo en cada esquina
Que me tiro a ti como a un colchón viejo
Lleno de pulgas de otros perros que, como yo
Buscaron también seguir tu rastro en vida
Hasta que se dieron cuenta
De que estaban muertos.
Suicidio consentido.
Asesinato consensuado.
La culpa de todo la tiene
Esta hiel que vomito
Que si supiera el frío que hace fuera
Preferiría seguir doliendo para
Hacerme saber que existes
Y
A tu nombre le sobra una letra
Para tener las mismas que la palabra
Amor
Y
Al mío siempre le faltan para llegar
A tener las mismas que deseo.
miércoles, 6 de enero de 2010
naturaleza humana
silencio
las palabras para despedirme de ti
no salen a no ser
que haya silencio
ellas eligen salir o no
como tu has elegido.
a mi nadie me elige
o me quiere o no,
y no era yo a quien querías...
silencio
me estoy despidiendo de ti
porque prefieren no salir
no quieren cruzar los límites
que nunca pusimos
porque ninguno de los dos
quiso,
porque ninguno de los dos pudo
porque no era yo quien tenía
que ponerlos.
has cruzado ya tantos
no solo conmigo que a veces
solo a veces creo
que ni tu sabes dónde están
y lo mejor o lo peor
segun se mire
es que no sera ni la primera
ni la ultima que los perdemos
por algun lugar del camino elegido
y mira que me avisaron
pero no
tuve que probar el veneno en la espada
justo cuando ya habias empezado
a cortar la yugular
y a aun así te amo
con sabor a sangre y espinas
de una rosa de papel
que se marchita
a vino tinto y queso azul
y platano
que come el mono continuamente
para saciar su apetito natural
y aun así te amo como nunca
porque nunca podre amarte.
silencio
unas tímidas palabras
salen de mi boca
si algo va mal
puedes venir a buscarme..
las palabras para despedirme de ti
no salen a no ser
que haya silencio
ellas eligen salir o no
como tu has elegido.
a mi nadie me elige
o me quiere o no,
y no era yo a quien querías...
silencio
me estoy despidiendo de ti
porque prefieren no salir
no quieren cruzar los límites
que nunca pusimos
porque ninguno de los dos
quiso,
porque ninguno de los dos pudo
porque no era yo quien tenía
que ponerlos.
has cruzado ya tantos
no solo conmigo que a veces
solo a veces creo
que ni tu sabes dónde están
y lo mejor o lo peor
segun se mire
es que no sera ni la primera
ni la ultima que los perdemos
por algun lugar del camino elegido
y mira que me avisaron
pero no
tuve que probar el veneno en la espada
justo cuando ya habias empezado
a cortar la yugular
y a aun así te amo
con sabor a sangre y espinas
de una rosa de papel
que se marchita
a vino tinto y queso azul
y platano
que come el mono continuamente
para saciar su apetito natural
y aun así te amo como nunca
porque nunca podre amarte.
silencio
unas tímidas palabras
salen de mi boca
si algo va mal
puedes venir a buscarme..
HABITACIÓN DE HOTEL
Si solo fuera
cerrar los ojos
Y verte una vez más
Ya podría morir tranquilo
Si solo fuera
acercarme a ti
Y pedirte bajito que me acojas en tu regazo
Y tu me dijeras que sí
Si solo fuera
beber tu agua y
De repente tener curadas mi heridas
Me iría contigo
ahora mismo
A pesar de la distancia
Pero no
Cierro los ojos para que dejen de fluir
Las lagrimas que me produce
Saberte lejos
Y sí
he perdido la voz de lo bajito
Que te he pedido una caricia
He bebido
tu agua
Y de repente he sentido la adicción
Que la droga provoca
en los cuerpos sencillos
En las almas complicadas
He medido
la distancia que
No dudo en recorrer cada día
Cogido de tu mano
Y cada día es mayor
Y cada día me cuesta mas seguir andando
Eres el mar
de todas mis aguas
La sal que cierra mis heridas
Eres el Mediterráneo que ha partido
Mi vida en dos mitades.
Eres lo más parecido al cielo
Que he encontrado
Y sin embargo muero por el fuego
Del infierno para estar contigo
En esa habitación de hotel
Que por un segundo
Había reservado…
cerrar los ojos
Y verte una vez más
Ya podría morir tranquilo
Si solo fuera
acercarme a ti
Y pedirte bajito que me acojas en tu regazo
Y tu me dijeras que sí
Si solo fuera
beber tu agua y
De repente tener curadas mi heridas
Me iría contigo
ahora mismo
A pesar de la distancia
Pero no
Cierro los ojos para que dejen de fluir
Las lagrimas que me produce
Saberte lejos
Y sí
he perdido la voz de lo bajito
Que te he pedido una caricia
He bebido
tu agua
Y de repente he sentido la adicción
Que la droga provoca
en los cuerpos sencillos
En las almas complicadas
He medido
la distancia que
No dudo en recorrer cada día
Cogido de tu mano
Y cada día es mayor
Y cada día me cuesta mas seguir andando
Eres el mar
de todas mis aguas
La sal que cierra mis heridas
Eres el Mediterráneo que ha partido
Mi vida en dos mitades.
Eres lo más parecido al cielo
Que he encontrado
Y sin embargo muero por el fuego
Del infierno para estar contigo
En esa habitación de hotel
Que por un segundo
Había reservado…
martes, 1 de diciembre de 2009
stendhal
Locura es que tu y yo
nos hayamos encontrado
en esta casa de locos
donde a casi nadie le importa
lo que te importa
lo que a mi tambien me importa.
y necesitas la belleza en tu vida
como las gotas de lluvia caer
cuando las nubes no pueden mas
con ellas
y necesito la belleza en la vida
como las nubes necesitan
volver a tener gotas dentro de ellas
locura es que mi alma
no pueda digerir todo lo que le das
porque no tiene manual de instrucciones
ya que siempre los deja
en lugar distinto
locura es no saber si es
domingo o martes o jueves
porque he estado tanto tiempo contigo
en la otra vida
que ahora nuestro tiempo se mide por palabras
no por dias
las palabras tambien pueden sanar
y mientras, me enseñas a mirar la vida
nos hayamos encontrado
en esta casa de locos
donde a casi nadie le importa
lo que te importa
lo que a mi tambien me importa.
y necesitas la belleza en tu vida
como las gotas de lluvia caer
cuando las nubes no pueden mas
con ellas
y necesito la belleza en la vida
como las nubes necesitan
volver a tener gotas dentro de ellas
locura es que mi alma
no pueda digerir todo lo que le das
porque no tiene manual de instrucciones
ya que siempre los deja
en lugar distinto
locura es no saber si es
domingo o martes o jueves
porque he estado tanto tiempo contigo
en la otra vida
que ahora nuestro tiempo se mide por palabras
no por dias
las palabras tambien pueden sanar
y mientras, me enseñas a mirar la vida
miércoles, 25 de noviembre de 2009
me comes, me comes despacito
me muero por comerte
por comerte
y darte ese placer que buscas
cada vez que tocas mi boca
que la tocas
y siento como me comes
devolviendome
tan solo una mínima parte
del placer
del placer
del amor que te profeso
por comerte
y darte ese placer que buscas
cada vez que tocas mi boca
que la tocas
y siento como me comes
devolviendome
tan solo una mínima parte
del placer
del placer
del amor que te profeso
huelo
esta noche
mientras me quedaba dormida
me he desvelado
con el olor de tu dedo
a sexo y mandarina....
mientras me quedaba dormida
me he desvelado
con el olor de tu dedo
a sexo y mandarina....
jueves, 12 de noviembre de 2009
CUANTAS VIDAS, CUANTOS MAESTROS
amo a mis amigos
por encima de todos los dias las horas
los minutos que pasamos juntos
amor a la gente que me hace sentir bien,
a los que son justos conmigo y con ellos mismos
a los que son justos tambien con los demás
a los que conocen el dolor peor no por ello van haciendo daño
a los que van haciendo daños, sin saber que provocan dolor.
a los que son sinceros con lo que sienten, a los que se asustan cuando no saben lo que sienten, a los que no tienen miedo de ser sinceros conmigo, porque yo soy sincera con ellos....
amo a todos los que me amais, a pesar de ser como soy y de que odio y amo con la misma intensidad.
os amo, Gracias.
por encima de todos los dias las horas
los minutos que pasamos juntos
amor a la gente que me hace sentir bien,
a los que son justos conmigo y con ellos mismos
a los que son justos tambien con los demás
a los que conocen el dolor peor no por ello van haciendo daño
a los que van haciendo daños, sin saber que provocan dolor.
a los que son sinceros con lo que sienten, a los que se asustan cuando no saben lo que sienten, a los que no tienen miedo de ser sinceros conmigo, porque yo soy sincera con ellos....
amo a todos los que me amais, a pesar de ser como soy y de que odio y amo con la misma intensidad.
os amo, Gracias.
lunes, 9 de noviembre de 2009
MANDAMIENTO DE LA LEY DE DIOS
No fumarás
Ahora que yo respiro
Y me echarás el humo
De tu boca a la mía
Ahora que me muero
Por no habértelo pedido antes
Ahora que me he pasado del rubio
Al pelirrojo…
Ahora que yo respiro
Y me echarás el humo
De tu boca a la mía
Ahora que me muero
Por no habértelo pedido antes
Ahora que me he pasado del rubio
Al pelirrojo…
TODO MENTIRA
O lo aceptamos todo
O es que todo es mentira,
Porque desde el otro lado
Las cosas son siempre lo que parecen
Exactamente nada.
Igual que nada puedo hacer
Cuando me hablas del destiempo
A mí
Ahora que tengo
Todo el tiempo del mundo
Precisamente, ahora
O es que todo es mentira,
Porque desde el otro lado
Las cosas son siempre lo que parecen
Exactamente nada.
Igual que nada puedo hacer
Cuando me hablas del destiempo
A mí
Ahora que tengo
Todo el tiempo del mundo
Precisamente, ahora
ILUSA
Todos somos gente que huye
Lo que no sabía es que huiría de ti
Porque jamás pensé que te encontraría
Aunque no haya sido a destiempo,
O sí.
Lo que no sabía es que huiría de ti
Porque jamás pensé que te encontraría
Aunque no haya sido a destiempo,
O sí.
HABITACIÓN DE HOTEL
Si solo fuera
cerrar los ojos
Y verte una vez más
Ya podría morir tranquilo
Si solo fuera
acercarme a ti
Y pedirte bajito que me acojas en tu regazo
Y tu me dijeras que sí
Si solo fuera
beber tu agua y
De repente tener curadas mi heridas
Me iría contigo
ahora mismo
A pesar de la distancia
Pero no
Cierro los ojos para que dejen de fluir
Las lagrimas que me produce
Saberte lejos
Y sí
he perdido la voz de lo bajito
Que te he pedido una caricia
He bebido
tu agua
Y de repente he sentido la adicción
Que la droga provoca
en los cuerpos sencillos
En las almas complicadas
He medido
la distancia que
No dudo en recorrer cada día
Cogido de tu mano
Y cada día es mayor
Y cada día me cuesta mas seguir andando
Eres el mar
de todas mis aguas
La sal que cierra mis heridas
Eres el Mediterráneo que ha partido
Mi vida en dos mitades.
Eres lo más parecido al cielo
Que he encontrado
Y sin embargo muero por el fuego
Del infierno para estar contigo
En esa habitación de hotel
Que por un segundo
Había reservado…
cerrar los ojos
Y verte una vez más
Ya podría morir tranquilo
Si solo fuera
acercarme a ti
Y pedirte bajito que me acojas en tu regazo
Y tu me dijeras que sí
Si solo fuera
beber tu agua y
De repente tener curadas mi heridas
Me iría contigo
ahora mismo
A pesar de la distancia
Pero no
Cierro los ojos para que dejen de fluir
Las lagrimas que me produce
Saberte lejos
Y sí
he perdido la voz de lo bajito
Que te he pedido una caricia
He bebido
tu agua
Y de repente he sentido la adicción
Que la droga provoca
en los cuerpos sencillos
En las almas complicadas
He medido
la distancia que
No dudo en recorrer cada día
Cogido de tu mano
Y cada día es mayor
Y cada día me cuesta mas seguir andando
Eres el mar
de todas mis aguas
La sal que cierra mis heridas
Eres el Mediterráneo que ha partido
Mi vida en dos mitades.
Eres lo más parecido al cielo
Que he encontrado
Y sin embargo muero por el fuego
Del infierno para estar contigo
En esa habitación de hotel
Que por un segundo
Había reservado…
miércoles, 14 de octubre de 2009
3 EN 1
1.Te echo de menos
Y hago zapping en la tele
Por si apareces tu
De repente
2.Se que estas en la ciudad
Y que estas siendo feliz
Aunque no escuches que te quieren
De la manera que a ti te gustaría.
3.Me mandas un mensaje
Porque has perdido el móvil
Y no quieres perderme a mí también.
1.Tengo tu libro entre mis manos
Y lloro como la primera vez que lo leí,
Ayer.
2.Me has dado la llave de tu vida
Y un gracias escrito a fuego en mi corazón.
Me has dejado sin habla al hablarme del deseo
Ese deseo que es el mio igual que el tuyo si saberlo
3.Siempre me has dicho que mire adelante
Y ya lo hago,
Porque se que estas detrás
Por si me caigo
Por si me tiro
Por si no distingo el camino, como hoy.
Esto es un amor de tres en uno, porque mi vida se llena
Cuando os tengo a mi lado,
Cuando me marcho del vuestro,
Cuando noto que os busco en la agenda del teléfono
Para ver que es cierto que existís.
Y hago zapping en la tele
Por si apareces tu
De repente
2.Se que estas en la ciudad
Y que estas siendo feliz
Aunque no escuches que te quieren
De la manera que a ti te gustaría.
3.Me mandas un mensaje
Porque has perdido el móvil
Y no quieres perderme a mí también.
1.Tengo tu libro entre mis manos
Y lloro como la primera vez que lo leí,
Ayer.
2.Me has dado la llave de tu vida
Y un gracias escrito a fuego en mi corazón.
Me has dejado sin habla al hablarme del deseo
Ese deseo que es el mio igual que el tuyo si saberlo
3.Siempre me has dicho que mire adelante
Y ya lo hago,
Porque se que estas detrás
Por si me caigo
Por si me tiro
Por si no distingo el camino, como hoy.
Esto es un amor de tres en uno, porque mi vida se llena
Cuando os tengo a mi lado,
Cuando me marcho del vuestro,
Cuando noto que os busco en la agenda del teléfono
Para ver que es cierto que existís.
LA HABITACIÓN ROJA
A Tiscar.
Miro por la ventana y descubro
Que mis ojos buscan algo
Sin ver nada.
Entonces caen las hojas de los árboles
Y observo cómo se acumulan en la entrada
A este mundo tan pequeño que está sanando
Mis heridas.
Lloro al recoger uno por uno los recuerdos
De esa ciudad que me dio la vida
Y ahora me la quita
De forma gratuita.
Me llamas sólo para reírte,
Y para decirme que se ha otorgado
El premio nacional de poesía,
Porque sabes, que me gusta
aunque yo no te lo he dicho.
y mi cabeza inventa una habitación roja
para ti,
donde te rías de lo humano y lo divino
y donde el color de la pared
puedas cambiarlo
el día que tu quieras.
Es una lástima que sea tan tarde
Para mi,
Y que mi mente quede bloqueada
Entre estas letras,
Porque me hubiera gustado seguir
Regalándote sonrisas.
He encontrado en al armario
De la limpieza
Una bolsa de plástico
Donde guardar los recuerdos
Que el aire no se ha llevado
Mientras reías…
Miro por la ventana y descubro
Que mis ojos buscan algo
Sin ver nada.
Entonces caen las hojas de los árboles
Y observo cómo se acumulan en la entrada
A este mundo tan pequeño que está sanando
Mis heridas.
Lloro al recoger uno por uno los recuerdos
De esa ciudad que me dio la vida
Y ahora me la quita
De forma gratuita.
Me llamas sólo para reírte,
Y para decirme que se ha otorgado
El premio nacional de poesía,
Porque sabes, que me gusta
aunque yo no te lo he dicho.
y mi cabeza inventa una habitación roja
para ti,
donde te rías de lo humano y lo divino
y donde el color de la pared
puedas cambiarlo
el día que tu quieras.
Es una lástima que sea tan tarde
Para mi,
Y que mi mente quede bloqueada
Entre estas letras,
Porque me hubiera gustado seguir
Regalándote sonrisas.
He encontrado en al armario
De la limpieza
Una bolsa de plástico
Donde guardar los recuerdos
Que el aire no se ha llevado
Mientras reías…
DESAYUNO DOMINICAL
DESAYUNO DOMINICAL
Entra el sol por la ventana
Veo el polvo traslucido en el suelo
Los pájaros me llaman por mi nombre
En la cama
De un lado a otro
Muevo mi cuerpo
Que sueña contigo
Con tu mano
Con tu lengua
Con tu dedo
Y un zumo de naranja
Me espera en la cocina
Y una gota de sudor
Caerá de mi frente
Al verte,
Para endulzarlo
Mientras pienso en untarte
Mantequilla
Mientras piensas apretar tu cuerpo
Contra el mio
Y te endureces
Y me humedezco
No me gustan las cosas
Excesivamente dulces
No me hagas sudar…
Te quiero a ti
Dentro
Ya.
Entra el sol por la ventana
Veo el polvo traslucido en el suelo
Los pájaros me llaman por mi nombre
En la cama
De un lado a otro
Muevo mi cuerpo
Que sueña contigo
Con tu mano
Con tu lengua
Con tu dedo
Y un zumo de naranja
Me espera en la cocina
Y una gota de sudor
Caerá de mi frente
Al verte,
Para endulzarlo
Mientras pienso en untarte
Mantequilla
Mientras piensas apretar tu cuerpo
Contra el mio
Y te endureces
Y me humedezco
No me gustan las cosas
Excesivamente dulces
No me hagas sudar…
Te quiero a ti
Dentro
Ya.
jueves, 8 de octubre de 2009
elvi cio de mi carne
Eres el vicio de mi carne
y el dolor que cierra mis ojos.
Estás en el aire que respiro
cuando huelo la sábana donde dormiste
sin mi, pero conmigo.
Eres la caricia apenas perceptible
que llego a mi vida sin permiso
y con derecho a quedarse.
Eres esa manera de decir mi nombre
al otro lado del teléfono,
cuando ya no albergaba más esperanza
que recordarte sonriendo el día de tu partida.
y el dolor que cierra mis ojos.
Estás en el aire que respiro
cuando huelo la sábana donde dormiste
sin mi, pero conmigo.
Eres la caricia apenas perceptible
que llego a mi vida sin permiso
y con derecho a quedarse.
Eres esa manera de decir mi nombre
al otro lado del teléfono,
cuando ya no albergaba más esperanza
que recordarte sonriendo el día de tu partida.
dias
Que ruido hace este silencio
Que dejaste el sabado por la tarde
Que ya estamos a jueves y aun escucho
Tu coche parar en mi ventana.
Que ruido hace este silencio
Que empece a oir el domingo a la hora del desayuno
Cuando mire la cama de al lado
Y la encontré fria y sin sabanas.
Desde entonces solo me gustan
Los viernes por la noche
Cuando suena mi movil a las nueve
Porque o trae a mi vida tu recuerdo
O la proxima hora de tu llegada.
Que dejaste el sabado por la tarde
Que ya estamos a jueves y aun escucho
Tu coche parar en mi ventana.
Que ruido hace este silencio
Que empece a oir el domingo a la hora del desayuno
Cuando mire la cama de al lado
Y la encontré fria y sin sabanas.
Desde entonces solo me gustan
Los viernes por la noche
Cuando suena mi movil a las nueve
Porque o trae a mi vida tu recuerdo
O la proxima hora de tu llegada.
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