Roma

" Escribir no salva, pero alivia".

Jaime Gil

Escribir no salva

pero hablar contigo

es como aliviar el sexo

una tarde aburrida de domingo

cuando no hay nada más que hacer

que ver la película de antena 3,

que, casualmente, como tú,

viene a pasar el fin de semana

a una cama triste que sí, huele bien,

pero que hace mucho

que nadie suda en ella.

Me alivia también saber que existes

de viernes a domingo

y me humedezco

al pensar en tu mano en mi espalda

en tu dedo en mi boca

en los labios jadeantes por exceso de caricias.

Así esta pasando este estío

al que adoro como un becerro de oro

a punto de fundirse.

Mientras, desde no sé en que barco,

cercano a no sé cual isla

te acuerdas de mi, lo sé

y no me importa.

Sabrás cuando aquí estés

que el ventilador del techo

es lo que me ha mantenido

despierta todos estos días

esperando tu regreso.

Y nos iremos de aquí

a otro lugar.

Y seguiremos.

Y cambiaremos las sábanas

que oleran tan bien

y sudaremos.

Y te irás de nuevo

en otro barco

y yo

buscaré quizá algo de alivio

aunque use para ello tus palabras

y deba decir lo mucho que te quiero.

Lefties

Esta inveterada capacidad tuya para estar


en mi cabeza



no me permite hacer otra cosa que pensar que



es una señal



para que recuerde el último día



que te vi



y me alegre por ello.




Qué



harta



me



tenías.......


Algún día me la presentas



y te digo



si es tan como yo o si se queda



en el intento





Más


barata


seguro






Así que sales ganando





(insulto

a

elegir)

Jorge Díaz Martínez

Qué sola la Parra
sin ti
sin mi
sin seres siendo
valleinclanes


Luces apagadas
nos valen para leer
unas reglas del arte
en el idioma del amor
las que sean


Con un amor ascético
tan estético
que el libro que escribamos
se usará en clases de Filosofía

Cuántica.

Eres mi primera vez
y mi última.

Tiempos verbales

Yo te echo de menos
Tú has dejado de llamar
Él me escribe en portugués
Ella está aislada
Nosotros nos veremos pronto
Vosotros viviréis siempre
Ellos heredarán la tierra



Personas
Pronombres
Vidas

Somatic

Te quiero


Ahora ya no


Te quiero de nuevo


Puede que haya dejado de hacerlo


Ay, es que no dejo de quererte, lo intento


Ya no puedo más.




- Vengo del médico
me ha dicho que me tome la medicación,
los antihistamínicos

Concretamente

- Dice que soy alérgica al polen.
Al de las margaritas

Concretamente


Ah, y a los epiteliales

de perro


Aún en pruebas.

9 de Noviembre

Me enamoré de ti
solo porque me dijeron
que debía llamarte de Usted.

Y qué hago

Me enamoré de ti



No es que
a partir de ahora vaya a llamarte
por tu nombre

No


es que si te hace falta
cedo el asiento
en el autobús
y te dejo el paso
a mano derecha
como me enseñaron
las monjas.


A partir de ahí
tú tienes la culpa de lo que pase.

Tercer acto

"...y de nuevo me hallaba esta mañana
trémula toda de concupiscencia".
Carmen Jodrá


Te voy a decir la verdad
de una jodida vez
y para siempre

Ya no
Desde hace mucho



La vida es puro teatro
pero yo el master
lo empiezo en Septiembre.

Ciencias de la música

"...Cuánto cuesta abandonarte, lavarme
de tu olor, quitarme las huellas de tu peso.."
Almudena Guzmán.



Lo juro
por Snoopy si hace falta
hubiera dormido contigo
en la misma cama
te hubiera abrazado
como antes
te hubiese acariciado
por ahí tú ya sabes
por supuesto
el rubor habría llegado
a la hora de siempre
la pactada
la gota de sudor
habría mojado
el mismo pico de la almohada
y como aquella vez
el más difícil todavía
habrías temblado
y como entonces
a la tercera hubiera sido la vencida
y como siempre

recuerdo que


siempre había una cuarta
ya con El País comprado
del domingo
y tras haber ido al Rastro
a calentarnos
con la música del chelo
sonando en aquella esquina
la quinta ya habría sido en el sofá
y en el suelo ya ves
la sexta y en dos días
aún teniendo una comida familiar
esperando casi
en la puerta del ascensor de tu casa
que no la mía
en el baño
me entrarías por detrás
suplicando un segundo de i pero griega
en tu genética
¡ay! ahí estaban
despacio, muy despacio
llegaban la séptima y la octava
una por encima de la media

Lo juro
me hubiera acostado
contigo
a solas
pero escuché en la radio
que Beethoven hacía tiempo
que había muerto
dejando nueve sinfonías

y fui y me puse triste

Happening

Las sábanas huelen a ti,

que aún no te has ido.

Siguen pasando estrellas fugaces

ahora que no tengo nada que decir.

Y creo, por un segundo tenerte,

dentro de mí, todavía.



Son cosas que pasan.

Tienes una nueva notificicación

¿Quién soñó que la belleza pasa como un sueño?
W.B.Yeats

Me gustas.

¿ No te ha llegado la notificación?

Es raro, pero no te preocupes,
es que el facebook, de un tiempo
a esta parte, hace cosas raras.


Ya sabes...

Pupilas dilatadas

Una no puede sino pensar

que mañana será un día infausto

si no me miras a los ojos.

Si mientras,

no me dices que te gusta lo que hicimos ayer

aunque el cura

luego te diga que es pecado.


De pensamiento.

Cumpleaños feliz

Lo cotidiano de este día
es que cumplo,
31 años
sin pedirlos,
y la realidad supera a la ficción
cuando,
la emoción de la verdad
me invade
y miro,
casi sin querer el calendario
y cuento,
con el dedo
uno a uno
los días,
31
que me faltan para verte.

Noches de bohemia y bonhomía

A Jorge Díaz y Alicia,


"Que vamos.
-¿Ahora?-
¿Acaso necesitamos una excusa para verte?
Queremos ser Valle Inclán
...Beber tu agua
Contarte las heridas
Caernos".

De qué

Que te enteres
por aquí que me voy.
De vacaciones
que dejo de quererte.
Durante estos días
Que no pensaré en ti.
Como ahora pienso
Que te enteres
por aquí que cuando vuelva,
si lo hago
volveré a quererte.
Por lo menos hasta Navidad
que me vuelvan a dar.
Las vacaciones


Sé que nos estamos pensando

Estética

"Mi mundo conocido hasta ahora ha muerto"

Antonio.J. Alías.


Va a ser que yo no vine aquí
para esto,
que me tengo que ir y no sé a dónde
solo sé
que sola.

Va a ser que voy a correr por los tejados
de esta ciudad que se termina a las 19.18
de la tarde de hoy.

Va a ser que siempre supimos que mentíamos
cuando se tratada de decirnos te quiero.

Va a ser verdad ...

60 hormigas

Hoy, hace apenas un minuto
un gato del Albaycín
me ha declarado su amor
con un pájaro muerto
en la puerta de mi casa.
Yo le he dicho que si volvía con helado
del Mercadona, por supuesto,
le hacía un hueco en mi cama
y leíamos poemas de amor, de Jaime,
de esos
que hacen que hasta las hormigas
se reproduzcan
como los panes y los peces
por obra del lenguaje
y de las semillas que papá
dejaba en mamá
hasta hace apenas
un par de años.
Justo cuando los reyes
empezaron a dejar de serlo
y se convirtieron en un poema de
a diez euros la hora.

Sin tabaco y con esto pelos

Una lee listas de libros vendidos
y se cree más lista que nadie
solo porque no está en ellas.
Una lee los horarios de tutorías de la universidad
y ya sabe cuáles serán las horas
que nunca pondrá en atención.
Cuando nos hemos bebido más de cinco cervezas fresquitas,
como me dicen que de un tiempo a esta parte me estoy volviendo,
es cuando abro el portátil y escribo
el poema de amor que nunca será amado.

Qué harta estoy de todo
en esta ciudad,
donde los volúmenes de poesía
se publican con números romanos para engañar
a aquellos que esperan un segundo.
Sin saber que la otra sentimentalidad
ha muerto con la sarna de los gatos del Darro,
que escucharon cómo se marchaba aquel que nunca se vendió
para quedar más solo que la una.
Ya me marcho también,lo sé,
se ha roto un vaso en la mesa cuando te he enseñado mi sonrisa,
cuando he pronunciado tu nombre,
cuando te he dicho al oido
que sabía cuánto costaba el peganmento en el supermercado
porque lo compro para mi corazón,
cada vez que voy a comprar tu libro,
y me cuentan que a la Atlántida
nunca llegan las cosas a su tiempo...

Gin tonic

Nunca toco el minibar de los hoteles
siempre terminan por traicionar aquello
que más quiero
mi libido

Nunca, y cuando digo nunca
es un a veces
miro por la mirilla
cuántas rubias tienen el
" no molestar" puesto en la puerta
y si no son muchas
las llamo para ver,
solo para ver
si se aburren tanto como yo.

Si eso pasa,
se cruzan y abrimos la nevera
como quien reza un padre nuestro
sin apenas acordarse.

Después de todo,
solo después,
nos santiguamos con
premeditación y alevosía
decidimos cuándo y dónde confesamos
los pecados
y tras lamernos
por última vez las amigdalas
nos damos los números del móvil
y ya veremos si llamo.....

De eso se trata, de mirar a través de los cristales

A Alicia que, buscando, encontró el título
de este poema.



Nada importa cuando se trata de ti
de mí
de un tu sin acento porque me tienes.
Nada importa cuando tengo un pequeño cuarto
barato,
eso sí,
en el que esconderte de todos
en el que llamarte puta.

Nada importa cuando no eres tú
quien se mira en el espejo cada noche
sabiendo que no solo está
perdido
sino que está solo
y lo sabe
y eso le salva.

El sexo es lo de menos
cuando se trata de sentir
como un cristal lacerando mi piel
en cada esquina
donde elijo
a quien quitará el acento de mi nombre
cada noche sin saber
que aún queda tiempo de cambiar
las sábanas de ayer
por unas limpias que huelan a lejía.

Es curioso cómo
con qué poquito amor
me has vuelto vulnerable a la
ginebra en un bar de carretera
donde tus muslos y los míos
se hicieron hermanos de sangre
y se emborracharon sin un duro en el bolsillo
solo con rozarse.

Para tener tu nombre o el mio
hay que ser muy sinverguenza y querer
hundir el rostro en la arena de una playa
que nunca hemos pisado.
Hay que tener claro
que uno deja la ciudad
y el piso
y no por ello
deja de ser puta
o parecerlo.

amistad subliminal

Pasan lentos los días
y muchas veces estuvimos solos.
Pero luego hay momentos felices
para dejarse ser en amistad.
Jaime Gil de Biedma



No sabía yo que esto del verano
traía vacaciones también
para el alma.

Es curioso cómo,
mecida durante un tiempo
en la Balsa de la Medusa
me inmunicé a todo lo que no fuera
reír contigo.

No sé si serán los 90 días
tan largos como las 90 noches
que pasaré a tu lado
hablando de poesía.

Rompiendo unas reglas del arte
inventadas por nosotros
que comenzaron en invernales horas
y no van a terminar
sino en un bar de carretera
donde tú y yo nos encontramos
leyendo el mismo el libro
llorando los dos,
de pena.


No me gustan los meses de verano
porque es como si a hurtadillas
se llevaran todo lo que tengo
sin avisarme ni siquiera
con una nota llena de faltas de
ortografía.

Que vivas todo lo que puedas
hasta que te vuelva a ver
y me lo cuentes

Yo te preguntaré si has sido feliz
y tú me responderás que sí,
porque sabías que la nuestra
es una amistad a lo largo
de esas que no se cuentan por días
sino por la publicidad subliminal
de lo que nos hemos dicho.

Camino de baldosas amarillas

Tengo mucho sueño
pero te sigo soñando despierta
en una isla perdida
leyendo palabras imposibles.

He bebido más de la cuenta
y comido pizza y arroz como palomitas
en el cine, en el que la felicidad
es sentarse en la butaca que quieres
y salir poniendo a parir
la película que has visto
si es conmigo.

He sonreído gratis durante toda la tarde
a extraños y lejanos de una manera
tan cercana que parecían tú.

Me he caído por las escaleras pensando
que seguía el camino
de baldosas amarillas
y al final no estaba el hombre de hojalata
sino Dorothy.
Yo era el espantapájaros.

Siempre nos quedará París,
me dijiste al oído antes de que yo
te dijera que odio el francés,
que hablo perfectamente el italiano
que el chocolate que más me gusta es el suizo,
y que te he dejado por otro.

Bueno, esto último,
aún no lo he decidido,
pero en ello estoy...

Anochece en Granada

Hay muchas ventanas encendidas
en Granada,
y yo las veo.
Muchas vidas escondidas tras
cortinas de colores,
que no viven.
Existen amigos que te cuidan
mientras te abrazan
y te dicen que lo sabes.
Lugares que nunca cambian
a pesar de 60 años cumplidos.
Aires que respiran contigo
para que no decaigas,
Chinos que regresan
de Pekín,
con una cesta de naranjas.
Hay muchas ventanas encendidas
en Granada.
Pero ellas no saben que las veo
mientras, les pago la factura de la luz.

Mirlo

Estoy cansada,
y sigues sin volver,
aquí, desde la terraza que
tanto te gustaba
he visto atardecer
y se hace tarde para nosotros.
Un pájaro negro
con el pico naranja me saluda,
me estaba esperando.
Estoy cansada,
se me cierran los ojos
apenas si te veo,
y mis pies cansados de andar
sobre mí misma,
me reclaman un respiro
y enciendo un cigarro.

Estoy cansada,
el año ha sido
el más difícil todavía
a pesar de tu presencia,
y se ha ido el sol.

Una línea naranja también
como el pico del pájaro que ya se marcha
me indica que ha llegado el momento
de dormir,
soñar contigo
y saber que cada uno de nosotros
tiene su propia dramaturgia vital
y que la dirigen los cientos de
gorriones
que invaden el campanario de la iglesia
que está rota como yo,
por poco tiempo.

Con su permiso

Señora, me acaban de preguntar
cómo le escribo lo que escribo
con tanta facilidad
y tanto empeño.

Sabrá usted, espero,
que no quiero ofenderla
que solo quiero como decía un poeta
saber qué es justo,
qué es real
quien es y hasta cuándo se queda.

Sabemos todos, Señora,
que por la noche
los gatos son pardos
y la literatura es ficción
pero también sabemos
que podemos ver
los colores que queramos
si somos nosotros
los que estamos haciendo unos nuevos.

Pues bien Señora,llegados a este punto
aquí le dejo de nuevo
mi arrogancia,
y las palabras mezcladas con desdén
y este insomnio mal curado
que me deja leer todo
lo que quiera
pero no me asegura
que sea capaz de comprenderlo.

Buenas noches, Señora,
si acaso ya en la calle nos vemos,
al fin y al cabo
es donde mejor me muevo
y donde puedo decirle
exactamente dónde quiera
lo raro que es no saber
qué me pasa con usted,
porque cuando me la encuentro
si miro para atrás
veo correr a mis pudores
escapando de nosotros.

Y Señora, de verdad
dígame,
porque no entiendo....

¿ Sabes?, cada vez que entro en la biblioteca
me preguntan por ti, sin saber quien eres
y oigo tu risa ausente
desde hace casi que dos semanas.

Hoy he cogido un libro
en el que estabas
escribiendo entre líneas
sobre cómo vivir la vida
que no hemos elegido.

Y de repente me ha sonado el móvil
y he visto tu foto en mi cabeza,
pero no lo he mirado siquiera
por si no eras tú.

¡ Qué miedo de amor,
qué miedo!

No sé dónde estás
pero me ha parecido verte
entre el libro sobre Hopper editado en Taschen
y el de Kandinsky de Turner.

Creo que estabas metida dentro del segundo
sí,
porque cuando lo he abierto
quedaba aún un rescoldo de tu perfume,
ecos de tu risa,
y una mancha de chocolate aún reciente.

No te preocupes,
me he traído lo dos a casa
vamos a hacer un trío
mientras llegas,
hablaremos de colores y sonidos
y de cómo el cielo de repente
se ha puesto tan negro
que parecía que no ibas a volver nunca.

Antes de acostarme
he mirado el móvil
pero como no tengo apenas saldo,
prefiero que llegue mañana
y me vuelvas a llamar al verme
entrar en la biblioteca
a por un libro de Almudena Guzmán
que tú me hayas recomendado.

Música

"No gimas hacia dentro"
Antonio Carvajal


Cuando a uno se le enternece el alma
solo corre un riesgo,
que nunca volverá a ser el mismo.

Mientras,
las notas de música
entran por mi nariz
y cierro mis ojos.

Entonces, son los tuyos tambien
los que se cierran para no ver
las lágrimas correr por mis mejillas.
Y retiras un mechón de pelo de mi cara.

Te miro desde aqui
y tú me miras y me dices
que me quieres.
Te dejo yo marchar
y sonríes.

Adiós, Granada
susurras al oído
siempre habrá un sostenido
que alargue esta agonía .

Siempre será el sonido
de tu voz
el que me traiga
a esta " pequeña patria huída".

Curso

Me sobran las palabras
para reconocer que te quiero
aún sabiendo que no sé que es
querer
y mirando cómo se va
la tristeza que tanto te pesaba
un 30 de Septiembre
cuando tus ojos buscaban un poema
y yo te escribí
exáctamente 30
a fecha de hoy
1 de Junio.

Fe, esperanza y chocolate

No duermo, ni como
y percibo el olor del café de mi vecino de balcón
como percibo tu olor cuando estás lejos.
Los fantasmas vuelven de vez en cuando
y me asusto tanto
que necesito contártelo, solo eso
y al escucharme y decirme que todo va a ir bien
salen huyendo despavoridos
porque saben
que ya no estoy sola.

No duermo, ni como
y percibo el ruido de los fantasmas
entrando sigilosamente por las rendijas de la puerta
hoy son menos que ayer,
pero aún son suficientes
como para que en medio
de una más de las funciones
a las que asisto en mi vida
me ponga a llorar
casi sin querer
cuando me doy cuenta
de que me estoy dando por vencida
antes de haber iniciado apenas la batalla.
No duermo ni como
pero sé quien soy
o lo que puedo hacer
el tiempo que me queda
para que te sientas orgulloso
para que sientas que ha merecido la pena
para que tener fe, sea una manera de hacer
amigos nuevos, entre fantasmas.

Máscaras

" Es raro no saber nada, no estar seguro
de qué es cierto o qué es justo o qué es real..."
Philip Larkin.


Justo es quererte más todavía

Real es que voy a hacerlo siempre

Cierto...

Ni siquiera sé a veces quien de los dos
es el que más sabe de teatro.

Interrupción

"Y los pudores salen corriendo
a esconderse de nosotros..."



De camino a casa
paso por Venecia y te veo
asomada en el balcón
con un billete a Italia
donde siempre has estado
pero nunca has ido.

Entonces te guiño el ojo
y bajas
y hablamos de sueño
y de cine
y de sueño.

Llegamos
como quien no quiere la cosa
a un bar del siglo XX
donde unos vinos nos llevan
al París que aún nos espera.


Hoy has sido tú
quien me ha robado un beso
y una caricia
hoy he sido yo quien ha sabido
lo mucho que te voy a echar de menos.

Aún suena en mi oídos
o conmigo o con nadie
esa frase interrumpida
por el ruido de un camión
que aunque tú no lo sepas
llevaba los muebles de mi casa.

Perder el tiempo

" El poeta es un fingidor
finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente".


Fernando Pessoa.


Pasear por una Gran vía inventada
entre vallas que impiden
mirar
pero no verte.
Y en la tercera esquina
te paras a ponerte una tirita
en una de las pocas heridas
que no tienes aún cerradas.

Y me regalas una perdida de tiempo
como si te sobrara
mientras me cuentas
que mi vida ha mejorado
como si yo no supiera
que es desde que te conozco.

De repente,
me enciendo un cigarrillo
ahora ya, de los que fuman
los poetas que recitan versos
por las puertas de los bares
a cambio de cervezas.

Cuando apenas me quedan dos caladas
me preguntas por qué no te ofrezco uno
para subirte el ego
como si tú no supieras
que no hago otra cosa
desde que te conozco.

¿ A qué tienes tú miedo?
me preguntas mirándome a los ojos.
Siempre consigo lo que quiero
te digo, fingiendo, claro.
Y fingiendo, claro,
te robo una caricia en el pelo
y un beso
dentro del libro
olvidado,
en una butaca de cine.

Esto debe ser la felicidad
si existe.

"Hacer el poema de mi cuerpo
con tu cuerpo".
Alejandra Pizarnik


Porque quiero hacerte el amor
y que me mires,
y recitarte un poema
y que me escuches,
y que te duermas en mis brazos,
y me salves.

Conversación de ficción

¿ Y si echamos uno rápido?,
- me dijiste con esa sonrisa tuya que hiela el alma
pero calienta el cuerpo-.
Nos haríamos un favor mutuo y además
te echo de menos.
Hace tiempo que no me aman como tú,
- me dijo al oído mientras salíamos
del bar de tapas de la esquina
con nombre indescifrable-.

Esa noche te robe dos besos
con lengua, como dicen los niños,
y tú a mi cuatro, con manos....

Te marchaste tras una hora en el sofá.

Las cosas se complican en los momentos de pasión
esos que a ti y a mi nos sobraban.

Lo que pasa, querida mía, es que
el sol se ha puesto también hoy,
me voy de cañas a un bar de Calle Elvira
y esta noche robaré más de dos besos.

Con tu permiso.

16 de Abril

Me he acordado de ti, lo justo
que ha sido demasiado.
Siempre que miro a la chica sin sombrero
que huele a té sé que estás
aunque quieras,
de vez en cuando irte.
El helado de Mercadona se. ha quedado allí
porque tú tampoco estabas
Pero cuando habéis llegado a mi cancela
me ha subido el azúcar de repente
la tristeza se ha difuminado
y he sabido
que la felicidad es de que aquellos que la cogen
cuando está a punto de escaparse en una esquina,
porque no la han mirado con ojos golositos.
Amigos amores son aquellos
que aparecen cuando los deseos no se cumplen
porque pasan directamente
a llamarse realidades.

Somos todos los deseos no ejecutados
porque el deseo no tiene nombre
en la voz que no sabe pronunciar una palabra
apenas.


Miércoles.

tirarse al mono

A veces, solo a veces,
fumamos solo
pensando en otros...
A veces, solo a veces,
nos tiramos al mono
haciendo el mono,
es decir,
imitando al payaso que tenemos delante,
nos tiramos al domador,
nos tiramos al vendedor de palomitas
nos tiramos...
y cuando nos tiramos,
nuestro deseo sufre
tanto como nuestro corazón
y no nos queda mas remedio
que soportar
a veces, solo a veces,
el olor del sexo aún no consumado
en un bar de un pueblo
lejos de tu bar de los lunes,
hoy, que es miécoles
que has decidido estudiar veterinaria
para cuidar a los monos heridos.
a los que te tiras.

Hoy es martes en esta habitación propia
y no se ha abierto esta mañana la puerta,
lo intenté.
Cruce el pequeño umbral que separa la vida
de mi vida
y hasta ahí.
De repente una lágrima emergió apenas de la nada
y mi voz se quebró al decir un buenos días,
y hasta aquí.
En este martes aguoso y quebrado,
en esta habitación propia
que necesitaba,
es posible que mañana sea lunes y
todo pueda empezar de nuevo.
Mientras tanto, tengo mi libro
entre tus manos
y me estás limpiando tus lágrimas.

Hacía tiempo ya...
...hacía tiempo, que no quería escucharlo.

Ahora, tengo que salir a recoger la vida.

Dicen que la melancolía
es una enfermedad de los alegres....

una habitación propia, solo tuya.

El dolor no me deja pensar con claridad
en ti,
en todo lo que tengo que decirte.
50 mg no han sido suficientes para
aclarar qué es lo que me pasa
para tener que escribir
y que leas mis palabras
en lugar de oírlas.

Siempre me ocurre
con la gente a la que quiero.
Me he acordado
esta mañana en la noticia del día,
pero no he llorado tu ausencia.
Solo la he leído en el periódico.

Ya no tengo uñas ni piel muerta
que quitarme,
ahora ya me he cortado incluso el pelo,
pero no he perdido la fuerza
porque aún no la tenía.

Tanta luz, y de repente,
tanta historia vencida.

Por fin,
aunque tengan rejas mis ventanas
y vea los tejados de esta ciudad,
la mía.
Si lanzo un hilo horizontal
de mi mirada,
llego directa a la campana que tañe
cada hora
para recordarme, que estoy bien,
que sigo viva,
a pesar de todos los miedos
de todas las gracias,
de todas las vividas vidas.

Y no es poco.

Pues no,
los 50 mg no parecen tener efecto en esto,
sigo escribiendo para decir te amo,
me sigue costando escuchar te quiero.

Cuarenta años no es nada.

Hablame como la lluvia cuando cae sobre mí
y me moja
hasta límites insospechados.
Como yo te quiero
cuando me miras a los ojos y apenas
me humedezco entonces
yo te abrazo
y tú lloras
fuego

Nueva York

Esto es lo que llama la atención
aquí y ahora,
tu luz, cegada por la mía.
Amor mío, ¿cuándo,
amor mío,¿cómo
voy a poder dejar de mirarte de frente,
a ti, que regalas la luz de las luciérnagas,
cuando eres mi mantis religiosa?
Si cuando hacemos el amor
dejo de quererte
y recupero la vista.

No es el mío este tiempo
en el que solo oigo tres ruidos
las gotas de agua cayendo sobre la silla
que está debajo del aire acondicionado,
el ventilador del ordenador
encendido casi tanto como yo,
tu palabras necias
en mis oídos sordos.

Mañana a esta misma hora
gustaré tres sabores
la sangre de mis dedos al escribirte
la sal de mi lágrimas antes de caer en el papel
un helado del sabor que quieras
porque todos serán tu
como soy yo para ti
cuando me besas

piedras en los bolsillos

El agua es más agua si hay una roca.
Ya sé que es excesivamente compacta.
Felipe ALcaráz.

Uno cuando escribe siente la necesidad
de leer antes de hablar
sin embargo
las piedras en los bolsillos
le impiden hacerlo a mayor velocidad
y eso
que ya no pesan tanto como ayer.

La sal que cura las heridas
se convierte en palabras
cuando tu las pronuncias
para que yo las recoja en un libro de amor
a tu nombre, al mío
al nuestro.
Qué hacemos aquí sentados en la orilla
mientras el caudal del río nos alcanza
si hemos dejado de tener sed
a medida que vaciamos
nuestras piedras en los bolsillos?

Lo voy a hacer,
¿vienes conmigo?

Mientras llegamos
sigamos hablando de amor
a mi, a ti, a nada.

El autobús con destino a Madrid va a efectuar su salida

Nunca supe lo que esperabas
En una estación de autobuses.
Da igual la que fuera, siempre estabas ahí
Al acecho, como si ya supieras
La hora a la que llegaba yo.
Y me mirabas mientras soplabas el té,
Sonaba la sirena…


Siempre pensé que yo te imaginaba
Trayéndome el desayuno a la cama,
Ya sabes, después.
Café con leche, doble de café,
-¿no vas a comer nada?,
no, no tengo hambre-
como siempre…

A veces, como hoy,
Llego y no estás
Y me preocupo
Y miro a todos lados
Y no te encuentro
Y me entristezco
Y pregunto por ti,
Dando todos los detalles,
Créeme, todos todos,
Pero aún así
Ninguna te conoce.

Ahora ya lo sé


Nunca me trajiste el desayuno a la cama,
A esta mesa de la esquina izquierda del bar.
Y yo no llevaba nunca puesto el pijama
Azul, ese que a ti no te gusta
Pero que yo usaba porque se parecía al tuyo,
Sí, solo y nada más que por eso.
Miento,
También porque olía a ese día de Abril
Que me quisiste hasta que no pudiste más
Hasta que yo te dije que me moría de amor
Si seguías amándome así, de qué manera.
Hasta que tomamos una ginebra a sorbitos de ombligo
Yo del tuyo, y tu,
tu de todas las partes de mi cuerpo.




Ahora ya lo se,


Y quiero que tu también lo sepas
Metí el pijama en la lavadora y ha desteñido
Soy yo la que ya no puede más
Me he pasado al whisky seco

Ah,
y desde ayer viajo en avión
Que hacerlo en el servicio sobrevolando tu casa
Me gusta mucho más
Mucho, mucho,
De qué manera….

Mercadona

Sinceramente
creo que hemos quedado imantados
mutuamente
en el color de las flores,
en los versos no leídos hoy,
en las cosas que sabemos que pasan,
en las que nunca nos decimos...

También lo noto.

página 43

No esperaba oírte hoy

pero lo he hecho

y me alegro un poco.

Me pregunto si sabrás

por qué me has hablado de este libro,

que se acaba de caer al suelo

cuando he terminado de leerlo.

Me pregunto si sabrás

que he encontrado doblado el pico

de la página cuarenta y tres

con un poema que habla de tristezas.

No esperaba usar esa palabra hoy

que he visto todos los colores de mundo

en un cielo

que nos cobija a los dos

que somos iguales

aunque nos diferencien los años

y las poesías leídas.

He decidido escribir un poema

en la página cuarenta y tres de un libro

y que alguien lo coloque mal

en una estantería de la biblioteca

y que cuando tu lo cojas

encuentres un pico de la esquina derecha doblado

y entiendas

que ese poema lo he escrito para ti,

aunque no lo esperabas.

Yo que te creía a las afueras de mi vida
tu
que me hablaste de hombre a hombre,
aún sabiendo que el cigarro que no me fumaba
era el último del paquete que saliste a buscar
Yo, que te miraba a los ojos buscando la respuesta
que tu me regalabas mientras
sabías que me estaba yendo, segundo a segundo
sorbo a sorbo
Luego yo te lo confirmé.
No me digas que no enseñas
cuando tu vida es toda una lección de aprendizaje
no me digas que no sabes cuando sabes
que no ocupas lugar
no me prestes el mechero para prender la llama
de esta herida
que me empuja hacia el abismo de cuerpos y almas
y más cuerpos
con los que apenas me he revolcado y he hecho el amor
y sin embargo me buscan
anhelantes, riéndose de mí y también conmigo
porque me disperso buscando amor entre el
verdadero amor que apenas hoy me roza.
Y en una tarde de miradas furtivas
lecciones mal dadas
emoción bien aprehendida
amor mal comprendido
parada de bus cerrada por obras en la
gran via...
Precisamente hoy
que te creía a las afueras de mi vida....
precisamente hoy
que por el teléfono te quiero más
que por la calle....
precisamente hoy que he sabido que para entender de amor
hace falta haberlo perdido al menos por un día.
Te he echado de menos
al dejarte en el portal.

Venecia, media hora después

Somos, amor
dos sonámbulos atemporales
que alimentan sus monstruos a base de poéticas
construidas más allá
de tu imaginación, y de la mía.

Y cuando uno mete la mano en el abismo
sabe que no saldrá de él indemne
pero lo toca
y a veces roza la gloria
con una mirada de quien está
a punto de salvarlo

Si cierro los ojos y te miro
sabiendo que también lo estás
haciendo tu, como esta tarde
es cuando comprendo que antes
o después o antes, más bien,
te vas a marchar así,
sin más que mirándome a los ojos
que tanto hoy has buscado.

Entonces, un olor a especias
y a violeta
me recuerda que no ha sido
mentira, como todo
lo leído de un tiempo a esta parte.

Y mañana, Hopper pintará de nuevo
a una chica blanca frente a un ordenador
sonriendo entre unas letras
que la han llevado a Paris
taumatúrgicamente, sí,
que es la facultad que ella tiene
para vivir una vida y luego otra
llena de prodigios.

1. “…DE LA CIUDAD QUE EXISTE PARA QUE NADIE DUDE DE LA INFINITA BELLEZA”

La poesía de Federico García Lorca es un río Hudson, que nace después de la muerte del cisne de Rubén Darío, que desemboca en las turbulentas aguas de unos tiempo marcado por su asesinato, por la muerte de Miguel Hernández en un camastro de cárcel de espíritu más que de cuerpo.
Y cuando el tizne de estas penas levanta la voz en el “Canto General” de Pablo Neruda se construye una jaula para Enza Pound y mata de tristeza “Los Heraldos Negros” de Cesar Vallejo. Mientras, en el horno crematorio, junto a millones de muertos, se incinera la ingenuidad del hombre.

Para entender a Lorca hay que matar al duende ese que cuentan, que dicen que tiene, y una vez muerto, mirarle a los ojos fijamente y “huir, huir por las esquinas y encerrarse en los últimos pisos”.
Uno no puede conformarse con el “Poema de Cante Jondo”, no basta con un palmeo al “Romancero Gitano”, no basta, porque “para gemir al pie de las camas, ante el insomnio de los lavabos” hay que viajar al infinito y más allá, caminar por las grandes avenidas junto a “gentes que pueden orinar alrededor de un gemido”, y durante un largo tiempo contemplar el “azul sin un gusano ni una huella dormida” disfrutando de “la noche abierta de piernas sobre las terrazas”.

Porque para comprender las huidas, marchándote aún sabiendo que “al que le duele su dolor le dolerá sin descanso”, basta con mirar en las maletas, y si, al volver, traes un libro “en la sangre que viene, que vendrá”, ya habrá merecido la pena.
Porque “las criaturas de la luna huelen y rondan las cabañas”, y nos permiten escuchar el estruendo de las máquinas que reproducen el oro y la miseria de este sitio, donde “no duerme nadie por el mundo”.
Para comprender a un poeta en Nueva York, no podemos hacer otra cosa sino estar “Alerta, alerta, alerta”…
Vomitemos las palabras para nombrar la innombrable realidad, ajena y cercana, desconocida, desconcertante, que está en cada uno de nosotros.
Hagamos este viaje con el poeta salvaje, el que no solo huía de los demás sino también de sí mismo, yendo “al sitio donde lloraban los negros”, para poder llorar con ellos.
Encontremos junto a él la percepción nueva de las cosas, veamos, “que las cosas cuando buscan su pulso encuentran su vacío”, y tomemos antibióticos para amainar la fiebre, bajar la temperatura emocional que les aseguro nos subirá a todos mientras caminamos por “allí donde sueñan los torsos bajo la gula de la hierba”.
Bienvenidos a una noche de “whisky de plata” y saxo, que no “sexo atravesado por una aguja”, aunque “los besos atan las bocas en una maraña de venas recientes”.
Bienvenidos a un mundo estético donde “no es sueño la vida”, algo ajeno a nosotros hasta el día de hoy.
Bienvenidos a un lenguaje poético ante el que “como nadie volvía la cabeza, el cielo pudo desnudarse”.
Han, hemos llegado al París de Pablo Picasso, así que tengan cuidado las personas sensibles que me consta están aquí hoy, les aviso que “toda la luz del mundo cabe dentro de un ojo”.
Os ruego que no os asustéis, también que no perdáis la capacidad de sorprenderos si os cruzáis con un “amor de siempre, amor, amor de nunca”.
Porque hay una naturaleza íntima en esta ciudad, “y una luna incomprensible que ilumina por los rincones los pedazos del limón seco bajo el negro duro de las botellas”, una naturaleza que “tropieza con mi rostro distinto cada día” y que se esconde tras el humo de las alcantarillas, tras el maquillaje de Billie Holiday, que disimula los golpes que llevaba en el alma, “tu alma tibia sin ti, que no te enciende”.

Bienvenidos al “mundo solo por el cielo solo” donde “no son los muertos los que bailan”, un mundo donde “el verdadero dolor que mantiene las cosas es una pequeña quemadura infinita en los ojos inocentes de otros sistemas”.
Aquí os dejo, en bandeja de plata y luna la soledad y la desgracia que no pueden ocultar la promesa de placer que venden los escaparates de la 5ª avenida.

Welcome a la ciudad de….. “para resistir este nombre necesito contener el dolor de mis recuerdos”, la ciudad que existe “para que nadie dude de la infinita belleza”.
Gracias, por haber venido a Nueva York.

Katherine Mansfield

Con la locura que es que nos hayamos conocido
Debemos estar atentos a dónde colocamos los despojos
Que han quedado ahí, tirados,
después de mucho pensar
Si los guardábamos en un cajón
O volvía a comerte entera.
Y tú a vomitarme

Nunca supimos si era real
El timbre de la puerta que solo escuchábamos nosotros
Cuando estábamos juntos en el jardín de casa
Mirando, a través de las rendijas de la valla de madera
Cómo, con cuánto amor del bueno,
Los vecinos se decían que ya no se querían.

Los cristales del coche estaban empañados
Cuando llegamos por la tarde del mercado.
Y allí estaba él, el amor que de tanto usarlo se acaba
Encerrado en el cenicero del acompañante del conductor
Desde hacía más de cuatro horas,
Cuando no quiso escuchar que ya,
No servía para nada.

Y sin embargo, cuando abrimos la puerta de la terraza
Respiramos, como quien lo hace por última vez,
Sabiendo que tu aire era el mío, porque antes había sido de otro
Sabiendo, que antes de que dijeras que esta boca es mía,
Te habría comido y vomitado y vuelto a comer, para después
Tener que volver a vomitarte.

Take care

Aquí en este silencio que me habla
en medio de una mala noche mala
que yo mismo he buscado
me duele la cabeza de tu ausencia
una ausencia que yo pensé que había olvidado.

El frío se me mete en el alma
por los agujeros cientos de los auriculares
que me susurran al oído
que no vuelves para quedarte
aquí en Granada.

Entre líneas, a punto de una de esas
de esas, de esas, de esas....
"take care" aparece escrito en blanco
y de repente desapareces con el mismo miedo
que yo tenía ayer
cuando las rayas pasaron a ser líneas
pudíste leer que nunca más volverías a estar solo
enténdiste que los fantasmas no existen,
y comprobaste más allá de la sábana
que estabas a punto de ponerte

De ahora en adelante

Uno nunca sabe cuándo ni por qué
solo sabe el cómo
y es porque se le cierra el alma de repente
ese alma que lo es todo
y que lo he sabido hoy
leyendo un libro
en el que la vida es puro teatro
aún más si cabe
y donde está escrito en alguna de las primera páginas...

uno no sabe cuándo ni por qué
pero un día se despide sin más
de todas sus tristezas
y se pone más triste por fuera que por dentro

es curioso esto de despedir lo que ya no poseemos
con fiebres y asmas que lo único que indican
en que me hago más fuerte y que ya no tengo miedo,
por mi, conmigo, por vez primera en mucho tiempo.

Son ocho,los poemas que me como cada dia
pero son para males que ya no me pertenecen
que están dando los últimos coletazos de rabia
porque se saben exiliados al más cruel de los exilios
que no es el olvido sino la indiferencia

Y como niños pequeños
que no consiguen el juguete se rebelan
contra mi y me penetran el alma, qué ignorantes
hace tiempo que la vendi a las palabras que no escribo
a la vida que he hecho aquí para contarla

el alma que da forma a mis formas enfermas hoy
que no mañana, porque con el tiempo todo se comprende
y mientras la noche cae para quedarse
oscurezco mi cuarto
y pienso nada más
en mi esfuerzo por respirar igual que respiras tu
y después de un sueño
el espacio vacio que hoy creo tener dentro de mi
no será tal porque despertaré
y no estaré sola.

Mi orden del discurso

La historia de mi vida

la de cualquier vida

queda destruida por las palabras

que pierden el sentido

una vez escritas.

Mi vida es esa historia

cuyo significado ha perdido

la capacidad de significar.


Lo importante no es lo que te digo

ni lo que te escribo

sino lo que ves cuando te miro....

o lo que crees ver...

Adiós

me fumo
te bebo
me hago el amor
te llamo al móvil
respondes
te cuelgo
nunca me quisiste
yo siempre lo supe
no te digo adiós
ni siquiera un hasta luego
solo escribo escribo escribo....
pero ya no es de ti.
Y eso me basta.

6 de Enero de 2011

Los reyes me han traído
un nombre escrito con pintalabios
en el árbol del paseo
que me llevaba hasta ti
cuando la vida no me sujetaba
cuando era yo, la que la sujetaba a ella.

Noche de Hopper ésta, que se convierte en
rara e insulsa y asquerosamente
dulce de nata y sin sorpresa
cuando no distingo cuál
de las dos maletas que me miran
debe quedar olvidada mañana en la estación.

Hay alguien observando en la habitación
y no es mi otra
que me recuerda cómo
con qué poquito amor he decidido salvar
lo único que hoy no habían intentado arrebatarme
las señoras de la calle con paquetes en las manos
de esos que no hacen felices para siempre
de aquellos que no te dan placer ni un segundo apenas.

Vente conmigo ahora, no tardes, echemos la noche
que nos queda entre poemas y palabras
y Absenta e ilusiones infantiles
de esas que ya no nos quedan de tanto regalarlas cada día.

Si llegas a tiempo de beber
me fumo por ti un sucio y exquisito cigarrillo
echo el humo directamente dentro de tu boca
y si quieres, abrimos los regalos

Pentagramas

Son las tres de la mañana

y te amo así,

de qué manera....



Ordeno mis papeles

y aparece un contrato verbal

en un folio en blanco

te amo así,

de qué manera....

y no lo firmé yo.



Qué sencillo es quererte

desde apenas la distancia

y busco tu boca

y tu la mía

y te hago el amor así

de qué manera.



Me tienes que decir,

a eso de las cuatro,

si aún queda espacio en tu vida

para un segundo más de aliento

mientras sigues dentro de mi

y si tus pupilas, a eso de las seis

están tan dilatadas como las mías

lo estaban a las cinco...



Cojo el mundo que ya es pañuelo

para limpiar el sudor de mis dedos

provocado por caricias en tu espalda

escurrido entre los tuyos

que también están sudando.



y de repente entra el sol por la ventana

y música que invade nuestros silencios de negras

y blancas que batallan por ver cuál

de entre todas las figuras

se comen al alfil de esta partida

que estoy a punto de ganar

por vez primera que no última.



Hazme el amor como no sabes

todavía,

otra vez, sin apenas tempos de por medio

que saben a cal y a arena

y a tostadas y a café por la mañana

mientras suena el agua de la ducha

y yo vuelvo a estar sin ti, peor que contigo.

Paprika: pequeños regalos que nos hace la vida

Dispongo de un reloj de arena

que me dice que todo llega

sin más,

como has llegado tu.


Un silencio que pasa en silencio

que termina y vuelve a empezar

sin más,

como has llegado tu.

Las luces que veo a través de los cristales

cuentan pequeños secretos de alcoba

que nunca he compartido

que nunca me has contado.


A las cuatro y cuarenta y seis de la mañana

del primer dia del año absurdo

te escribo para darte las gracias

por salvarme,

estaba a punto de comerme la puta arena...


Un hombre solo que lee a Huxley

me llena de lágrimas los ojos y me recuerda a ti

porque tampoco sabe qué hago aquí.

pero yo lo he descubierto.


He comido las migajas de una porcelana

y bebido las últimas lágrimas de sangre y espinas

me he dejado la piel por una década que no era mia

pero no me arrepiento de nada

porque todo me queda por hacer.


No disc en mi cabeza, no

quiero seguir bailando el agua

de los patos.


Prefiero mirar las agujas de un cuco

callado para siempre

despues de tirar dos cartas de amor

por la ventana, ahora que llueve,

que la tinta no se fija bien en el papel

que el dinero de nuevo lo es todo para todos

que no entiendo por qué el cielo llora

al no verme sonreir

al mirar a través de los cristales

y ver que no vuelves,

mientras aparece tu reflejo tras de mí

será quizá que no te has ido,

que has olvidado el móvil

para enviar un estupido alfabeto borracho

a alguien como yo, pero con más noción del tiempo.


Si vas a vivir en un mundo sin sentimientos

no quiero compartirlo,

prefiero llorar un vino más

porque hasta el vino

tiene sus propias lágrimas...

absurdos

Hoy hubiera preferido no encontrarme

a mi misma

en la llama azul,

la única

que he visto en el fuego

de la chimenea en la que te esperaba,



Hoy hubiera preferido verte a ti

sentado en cualquier sillón viejo

con olor a carcoma y libro usado.



Hubiera esnifado el polvo de uno de ellos

con tal de que una de las motas fuera tuya



Habrías llegado sereno, tranquilo

y me habrías preparado un te

que yo me tomaría mirandote a los ojos...



Con leche y de color de la canela



Pero hoy me he encontrado a mi misma

frente al fuego, y he recordado

que me dijiste que ya no volverías

y entónces me he puesto a llorar,

porque la leche se ha enfríado

han cerrado la librería de segunda mano

de la esquina .



y además, ya no te quiero....

EL REY LEAR

La nobleza es algo
que se oculta con palabras
vacias
sin sentido
llenas
de actos

Es un destierro
del afecto
que no está escrito
en leyes.

La lealtad es un suicidio
avisado
que firmas cuando distingues que la tienes
pero no a quien se la entregas.

Cena del miércoles

¿Has visto alguna vez

el aceite,

en una sartén caliente,

recién echado?

Pues eso me está pasando

a mi contigo,

que empezamos las noches abrazados

y terminamos los días,

así,

separando nuestros corazones

por miedo a que se coman el uno al otro.

cuando sepa que voy a morir no os lo diré

‎" Dejad de quererme,

necesito esa tristeza para saber

cómo os sentíriais

si fuese yo la que lo hiciera". 

Miénteme

¿Por qué no me dices

que me quieres,

en lugar de escribirlo

en el papel que acabo de ver

tirado en el suelo

como me he quedado yo

después de hacerte el amor

como si no te amara?

Palimpsestos

es extraño esto que dices
que te dan miedo los poetas
porque a mi también me pasa.

Están por todas partes y
si les miras a los ojos
te hipnotizan
y ya no vuelves a llorar
de la misma manera

Estamos en Diciembre
y ya he mirado a dos
y desde ayer quiero llorar
por ti
y ahora no puedo

me he convertido en un rara avis
del pasado
mirando de frente hacia el futuro
porque el presente
sin ti
me duele demasiado

El sonido que entra
a través de los cristales
me hacer mirar a la plaza de la esquina
y estás alli cogiendo un postit
pegado en nuestro banco


Hoy no mañana si,
lees escrito a tinta china
entonces te miro distraído
y lloro por ultima vez
antes de reconocerte poeta

Fragmentos de un discurso amoroso

lo peor del amor cuando termina

es que es tuyo y no volverá

pero si otro

que limpiará las lágrimas

con otro pañuelo lleno de mocos

(que no son tuyos

que son iguales a los mios)

que raspará como el primero

pero menos.

Dias malos como hoy

te quiero, ahora.

te quiero, ya

sin más.

que ya es bastante.

El placer

El placer de quemarse con el fuego

radica en que no has sido tu

quien lo ha encendido

sino quien lo apagará

con su llanto que ya apenas

contiene lágrimas.

El teatro de la crueldad

La crueldad es más cruel

si está dentro de nosotros

que si se recibe del que tenemos al lado.

Es una creación efímera.


"Las facturas que firma me mente

las paga mi cuerpo",

y yo ya tengo el alma empeñada

a cambio de un cuarto de ignorancia.


La ignorancia alerta y consciente

es el cimiento de mi verdad

que no tiene por qué ser solo mía.

Picnic.

Entrad todos al campo de batalla
comámonos el sandwich
y matemos a la vez

cuando terminemos
limpiemos nuestros dientes
y disparemos de nuevo

ahora hablemos de cuantos corazones
has abierto en esta guerra
yo no te puedo pedir más que reces
por el ojo que no ve
por la mano que no toca
por la luz que no quema
por la palabra que ya no dice nada
por la única verdad
que es el final de la mentira

Bajtín

La Estilística de mi vida

me impide deconstruirte

como el Canon me indica.

La gata sobre el tejado de Zinc

La luz ilumina tu boca
y me escupe.
Me basta con saberte
buscarte
es perderme la vida
y vivir
es morir por algo que no existe

Abre la puta puerta
sal
respira
hiere.

Fuma un último cigarro y huye
con el humo
por cualquier esquina

y huye
por cualquiera de los poros de mi piel
que aún no están abiertos.

"...y ese beso igual
que un largo tunel".

Jaime Gil de Biedma



Rechina dentro de mi
el sonido de tu voz
pidiendo que siga
jugando con mi dedo

(tapando la herida).

Es viernes por la noche
y tarde para decirte que lo siento
debería haber puesto
una sábana debajo
y recoger el semen de luz
que no quisiste.

Y yo muero por ti
y tu conmigo
dejando esparcida por el suelo
la memoria
que distingue el rayo de sol
que ahora me ciega.

Metalenguaje

Qué difíciles

son de entender tus palabras

cuando no te escucho

nada más

que después de hacerte el amor

solo con gestos.

¿qué haces aquí?

Dame un beso,
solo uno
y te salvo.

El exceso de tu voz
en mis oidos me despierta
borracha hoy
que la luz de la luna
no ilumina suficiente
que tu olor en mi olor
ya no es olor
sino desdicha

STENDHAL por GoDoT

"...Suave como el peligro atravesaste un día
con tu mano imposible la frágil medianoche..."
leopoldo panero.


a Godot

Me duele la locura que es
que tu y yo
nos hayamos encontrado
en esta casa de locos
donde a casi nadie le importa
lo que te importa a ti,
lo que a mi tambien me importa.
Necesitas la belleza en tu vida
y yo no quiero reconocer que te quiero
a ti
en ella, aunque no te necesite.
No puedo digerir todo lo que me das
sin un manual de instrucciones al uso
sin que tu mano haga que mi cuerpo
se active
y te lo pague con el beso de amor
que Amor aún no haya inventado.
Yo no he cambiado las sábanas de la cama
y está fría ya
y huele a ti
que no has llegado todavía.
Locura es no saber si
fue el domingo
o será el martes
si ya ha llegado el jueves
porque he estado tanto tiempo contigo
en la otra vida
que ahora nuestro tiempo se mide por palabras
no por dias.

Las palabras tambien pueden sanar
y mientras las tuyas me enseñan a mirar la vida
"sola junto a mi, junto a mi pecho",
"juntos los dos sobre la nieve sola".


elviramos. 12 de noviembre de 2010.

Alejandro Martínez - Loca DE JAIME GIL DE BIEDMA

PANDÉMICA Y CELESTE Jaime Gil de Biedma

Jaime Gil de Biedma


Imagínate ahora que tú y yo

muy tarde ya en la noche

hablemos de hombre a hombre, finalmente.

Imagínatelo,

en una de esas noches memorables

de rara comunión, con la botella

medio vacía, los ceniceros sucios,

y después de agotado el tema de la vida.

Que te voy a enseñar un corazón,

un corazón infiel,

Desnudo de cintura para abajo,

Hipócrita lector - mon semblable - mon frère!



Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo

quien me tira del cuerpo hacia otros cuerpos

a ser posible jóvenes:

Yo persigo también el dulce amor,

el tierno amor para dormir al lado

y que alegre mi cama al despertarse,

cercano como un pájaro.

¡Si yo no puedo desnudarme nunca,

si jamás he podido entrar en unos brazos

sin sentir -aunque sea nada más que un momento-

igual deslumbramiento que a los veinte años!.



Para saber de amor, para aprenderle,

haber estado solo es necesario.

Y es necesario en cuatrocientas noches

- con cuatrocientos cuerpos diferentes -

haber hecho el amor. Que sus misterios,

como dijo el poeta, son del alma,

pero un cuerpo es el libro en que se leen.



Y por eso me alegro de haberme revolcado

sobre la arena gruesa, los dos medio vestidos,

Mientras buscaba ese tendón del hombro.

Me conmueve el recuerdo de tantas ocasiones...

Aquella carretera de montaña

y los bien empleados abrazos furtivos

y el instante indefenso, de pie, tras el frenazo,

pegados a la tapia, cegados por las luces.

O aquel atardecer cerca del río

desnudos y riéndonos, de hiedra coronados.

O aquel portal en Roma en vía del Babuino.

y recuerdos de caras y ciudades

apenas conocidas, de cuerpos entrevistos,

de escaleras sin luz, de camarotes,

de bares, de pasajes desiertos, de prostíbulos,

y de infinitas casas de baños,

de fosos de un castillo.

Recuerdos de vosotras, sobre todo,

o noches en hoteles de una noche,

definitivas noches en pensiones sórdidas,

en cuartos recién fríos,

noches que devolvéis a vuestros huéspedes

un olvidado sabor a sí mismos!

La historia en cuerpo y alma, como una

imagen rota,

de la langueur goutée a ce mal d'être deux.

Sin despreciar

- alegres como fiesta entre semana -

las experiencias de promiscuidad.



Aunque sepa que nada me valdrían

trabajos de amor disperso

si no existiese el verdadero amor.

Mi amor,

Íntegra imagen de mi vida,

sol de las noches mismas que le robo,

su juventud, la mía,

- música de mi fondo -

sonríe aún en la imprecisa gracia

de cada cuerpo joven,

en cada encuentro anónimo,

iluminándolo. Dándole un alma.

Y no hay muslos hermosos

que no me hagan pensar en sus hermosos muslos

cuando nos conocimos, antes de ir a la cama.



Ni pasión de una noche de dormida

que pueda compararla

con la pasión que da el conocimiento,

los años de experiencia

de nuestro amor.

Porque en amor también

es importante el tiempo,

y dulce, de algún modo,

verificar con mano melancólica

su perceptible paso por un cuerpo

- mientras que basta un gesto familiar

en los labios,

o la ligera palpitación de un miembro,

para hacerme sentir la maravilla

de aquella gracia antigua, fugaz como un reflejo.



Sobre su piel borrosa,

Cuando pasen más años y al final estemos,

quiero aplastar los labios invocando

la imagen de su cuerpo

y de todos los cuerpos que una vez amé

aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.



Para pedir la fuerza de poder vivir

sin belleza, sin fuerza y sin deseo,

mientras seguimos juntos

hasta morir en paz. Los dos,

como dicen que mueren los que han amado mucho.

Reseña de "Libropesía y otras adicciones".

VV.AA.
Libropesía y otras adicciones
Prólogo de Alberto Manguel
Colección Singular
Idioma original: Castellano
Publicación: Noviembre 2009
Rústica 21 x 14 cm
ISBN: 978-84-937559-1-1
160 páginas
15 euros



“…bien se puede llamar libropesía/
sed insaciable de pulmón librero”.
Francisco de Quevedo.

Sufro de “Libropesía y otras adicciones”, y la culpa la tienen Libros del silencio y algunos amigos:
Luciano, Niccoló, Francisco, Gustave, Kurd, Leopoldo y Virgina.
Porque ya no son Virginia Woolf, Francisco de Quevedo ni Gustave Flaubert. Ahora son los causantes de que haya estado una noche sin dormir porque he enfermado, más todavía, de libros.
A veces tengo la sensación de que me volveré loca como El Quijote.
Un libro completo como hacía tiempo que no lo encontraba. Crítico, como echaba de menos en las publicaciones actuales, y adictivo, tanto que bien agudiza la enfermedad que sufras bien la provoca.
Te abre los ojos a la posibilidad no muy remota de que seas “Un ignorante que compra muchos libros”, que los hay. Y además presumen de lo que tienen, que por regla general es inversamente proporcional a lo que han leído. Más tienes menos lees. Más claro que el agua, más claro que el hecho de que ser librero es todo un arte.
Debería estar incluido en el canon de las Bellas Artes: la pintura, la escultura,…, el arte de ser librero.
Si no lo creen así, lean, por favor, el relato de “La fuente del Potrillo”, de Niccoló Franco, y después me cuentan. ¡Leed, leed, malditos!
La libropesía es mal antiguo, y mencionado. Recibe mención que le cataloga como enfermedad de gente de letras o enfermedad de escritor.
Como las enfermedades de los pulmones que a tantos escritores talentosos visitaron y gracias a ellas se escribieron grandes, que no siempre talentosas obras. Me quedo con “La montaña mágica” de Thomas Mann, que escribió tras su estancia en un sanatorio de Suiza. Y no digo más al respecto de lo anteriormente mencionado.
Los libros no solo te pueden volver loco o “matarte” de tanto usarlos. También te pueden inducir a matar, y eso ya es más grave. O no, depende de si lo que vas a salvar es un manuscrito del siglo XVI en el que puedes leer el secreto de la humanidad que nadie sabe que existe pero es mejor que sigan así, y por eso estás llamado a conservarlo y mantenerlo en secreto. Si la salvación del mundo depende de que tu mantengas ese documento a salvo, si hace falta matar al alguien, se hace sin rechistar. Como se lee este libro, sin apenas respirar porque no lo necesitas, porque él mismo ya te da el aire que anhelas.
Y cuando ves que te falta un poquito, te puedes acercar a la estantería y coger uno de esos libros viejos que huelen a viejos, ya me entiendes, y olerlo como si fuera el perfume del amor de tu vida….
Y tocarlo, acariciarlo, hojearlo , y tus pulsaciones se ralentizan, te tranquilizarás y te bajará la fiebre que te había subido unas décimas, al leer el relato que le inspiró a Borges para su “Biblioteca de Babel”, “La biblioteca universal”,de Kurd LaBwitz.

Al recuperar la vida, seguirás leyendo, por prescripción médica y te marcharás a una de las “Bibliotecas vivas”, que tanto abundan en la ciudad literaria en la que vives.
Sentado en un sillón rojo, frente a un espejo que está a punto de mostrarte que has vendido tu alma al diablo de los libros, Oscar Wilde, te chivará que acaban de traer un libro nuevo, que contiene un relato inédito de Virginia Woolf, que será allí donde encontrarás la libertad que estás buscando, y lo buscas… “¿Cómo hay que leer un libro?, te pregunta un niño pequeño que se ha quedado embelesado mirándote. Tu no te habrás dado cuenta, pero de un tiempo a esta parte tu rostro se asemeja a “Il Bibliotecario”,de Giuseppe Archimboldo.
Decidirás contarle tu secreto, sin revelarle la parte en la que le tienes que decir que se aprende a leer, pero no a no leer. Que es una enfermedad de antaño, que se mantiene en el tiempo porque aún no han encontrado la vacuna para acabar con ella, que es libre de enfermar ahora o pretenderlo para siempre, que bien se puede llamar “libropesía esta sed insaciable de pulmón librero”…

FRANCOISE SAGAN.

DESDE EL RECUERDO.
Ediciones El cobre.

Mejor que decir lo que no vas a encontrar en esta novela te digo lo que sí encuentras.
Leíste hace muchos años “ Buenos días tristeza” y seguro que te impactó, lo más seguro es que la sinceridad de la autora sobre todo en la descripción de sus emociones y experiencias sexuales, por inesperadas, te engancharan al libro casi hasta el final.
Aquí no tendrás descripciones sexuales, ni demasiados momentos íntimos, tendrás desgarradoras descripciones de los peores momentos de la autora, de sus íntimos amigos, de sus noches de excesos y de búsqueda de algún límite más que traspasar, de su naturaleza inclinada no sabemos por qué hacia el alcohol, la literatura y las drogas.
Pero por encima de la autora, de tus filias y tus fobias hacia ella están esos momentos de soledad que todos tenemos, esos cubatas en casa cuando peor nos va todo o creemos que nos va.
Porque lo que nos enseña Francoise Sagán en este libro de memorias es que todos somos destructivos, pero también nos muestra que en el fondo somos lo suficientemente fuertes como para poder elegir con qué ginebra nos emborrachamos, a que amigo llamamos y qué libro vamos a leer.
Es en lo que resumió su vida esta escritora que a veces dudaba de sí misma, de su capacidad de ser ella misma.
A veces esta es la decisión más difícil.

reseña de Kriptonita en el Bolso

Título: Kriptonita en el bolso

Autor: Iván Cotroneo

Traducción: Raquel Marqués

Editorial: Libros del Silencio

Págs: 216

Precio: 16 €



No puede no gustarte “Kriptonita en el bolso”.
Es genial. Ríes y lloras y vuelves a reír
y vuelves a llorar.

Es la literatura italiana que tanto echábamos de menos. Un baile de personajes fabulosos que nos contarán, simplemente, cómo son sus vidas, y eso nos bastará para pasar un rato agradable y echar de menos el libro cuando lo hayamos acabado.

Notaremos algo de nostalgia por los tiempos pasados y satisfacción por aquellos que “olemos”, por aquellos que sabemos que están a punto de llegar.

Sobre todo, mientras estás leyendo la novela le pones la cara al protagonista, el niño Peppino. Yo concretamente le he visto igual que al niño de “La vida es bella”, de Roberto Benigni. Un niño, Peppino, que va descubriendo poco a poco que la vida va en serio y que para sobrevivir hay que jugar con ella. Y juega. Juega con los bolsos de las señoras que acuden a una peluquería, en busca de esa pieza de Kriptonita que le dé la fuerza necesaria para seguir riendo.

“Kriptonita en el bolso” es una novela italiana de las de antes, donde todos, hasta el lector, son actores protagonistas, porque en Italia, todos son actores.

Está muy bien construida. Mantiene un hilo conductor algo fino, pero suficientemente consistente como para aportarnos una lectura fluida y bastante amena.

Esta novela se ve con las manos y se toca con los ojos, porque la sientes. Y al ser tan visual te regocijas pensando en la posibilidad de verla, algún día, en pantalla grande como ocurrió con “La elegancia del erizo”.

Como nos ocurre con tantos “Libros del silencio”, que nos dejan sin voz pero nos llenan de emociones.

Esta novela es preciosa como diría el poeta, es fresca, y permite una lectura sin tiempos porque no se olvida la cara de Peppino. Y además, la puedes llevar en el bolso para leerla mientras vas en el autobús. Pero ten cuidado, se te escaparán algunas risas, seguro, y le alegrarás el viaje a alguien que, a tu lado en el asiento del autobús, irá mirando por la ventana porque no habrá descubierto aún el placer de la lectura en Silencio.


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Me acojo a la 5ª enmienda.

Nunca dije que no fuera serio lo que hacías
solo esperaba que te aburrieras tarde o temprano
de darme amor y bofetadas y otra vez amor.

Por eso ahora tienes que parar
y para ello me he comprado una pistola
de agua en la que he echado amoniaco
a pesar de mi alergia mortal
y te voy a quemar las manos.

Para que no quieras a otra
como me has querido a mi.

Parada del urbano nº7

Los pasos que no doy
son oportunidades perdidas
más allá del tiempo gastado
en lamentos.

Esta noche he contemplado
el final de la escalera
con una ginebra en la mano
y no me la he bebido
por amor a mi
que ya es bastante

Hoy recuerdo mi recuerdo
en el suelo tirado
pidiendo a gritos en silencio
que me empujaras a un abismo
en el que yo ya había estado.


Perdí muchas oportunidades
en ese escalón hecho de pasos mal dados
donde ahora tu mano
me ha traido los zapatos de vuelta.

I - Libro de las preguntas -

¿Verdad que es ancha la tristeza,
delgada la melancolía?
Pablo Neruda


¿Si se comparte la soledad,
deja de ser menos pesada?

¿Cuánto tiempo se necesita para hablar
cuando se tiene la sensación de que no se ha hablado nunca?

¿ Por qué tienes miedo de cruzar el límite,
si ya lo hiciste dos veces a falta de una?

¿ Por qué cuesta tanto decir te quiero
con tanto como se hace?

¿ Cuántas hostias se necesitan,
para llegar a jurar que no permites ni una más?

¿Si te metes una raya torcida por la nariz,
esnifas un renglón torcido de Dios?

¿Si tienes sueño y no duermes,
se te pasa el sueño?

¿Me dejas un bolígrafo,
para seguir cuestionando mi vida?

Envidia de un gran joven poeta

“No sabes cómo cuesta soltarse de tu mano”.

Aitor Zancajo



Sin saber a ciencia cierta
Si tengo que hacerlo
Será que el cigarrillo
Que mi mano izquierda sostiene
Se consume más rápido
Que lo que yo tardo en decidir si te quiero mucho
Poco o regular.

Esta ciudad me invita a desearte
Casi de forma incontrolada
Porque acaso imagino lo que quiero vivir
Aquí contigo

CREO EN DIOS Y EN GIL DE BIEDMA

-Que la vida iba en serio
Uno lo empieza a descubrir más tarde-
Justo cuando empiezan a darme miedo
Las gaviotas de la playa.

Justo cuando miro la vida de frente
Mientras voy caminando hacia detrás
Y aunque
A veces use el tabulador cada hora de mi vida

Pero ni aún así consigo impulso
Para verte crecer con los cipreses
mientras te engullen a cambio de la sombra
esa que tanto te gustan porque cree
No en dios sino en ti, no como tú.

A partir de mañana
Voy a tomar vitaminas

Para afrontarte con efecto placebo
Con sordina y Urbasón
Cada uno en una cama,
Con la misma sábana
De nácar

sábanas con sordina y leche con galletas

A veces pero no siempre
me gustaría preparte el desayuno cada mañana
solo por hacerte el amor en la encimera
A veces pero no siempre
el fulgor de tus ojos no es nada
comparado con el calor de tus muslos
al roce de mis dedos
y aqui empieza todo lo sucio
de este encuentro


Se cae la leche al suelo
y un rayo de sol entra por la ventana
cuando tu dejas de ser morena
y yo dejo de intentarlo y te tengo

lo bueno del amor cuando termina
es que luego volverá a empezar
no como mi juventud
que se me escapa entre los dedos
con la fragilidad de sentir que lo que hago es importante
y sin embargo no durará eternamente.

El sexo contigo tampoco.

a una joven promesa de fidelidad

Todo es negro
hasta que cambia
como ahora.


Limpia la suciedad que tanto te pesa
y cambia de repente las sábanas de tu cama
donde acabamos de rozar la tristeza
con la punta de los dedos, entre otras cosas.

Pasan lentos los días cuando tu estás a mi lado
y la cama cada vez más fría y tu
tu cada vez más lejos de mi vida


Han pasado ya seis años
desde entónces has estado casado,
divorciado, viudo y chuleado

y yo he ido de bar en bar
buscando un taburete alto
donde subir y gritar
que por una puta vez
los cuernos no los había puesto yo.

Mythos

Estás en blanco aún,
no padezcas,
tardo poco en amarte con palabras.

Me siento Helena.
Te siento Paris,
Pero somos Zeus.

"No me preguntes cómo pasa el tiempo"
porque Pacheco es el dios,
y nosotros sus hermanos.

¿Dónde se recoge el amor
una vez entregado?

¿Dónde queda el sexo
aún no consumado?

¿Dónde andan los afectos
que tantos efectos nos provocan?

¿y por qué me haces tantas preguntas
si desde que te conozco
sabes que no encuentro respuesta?

Soy el sexo a los 30

¿A qué venís ahora,
treinta años sinverguenzas,
a mirarme a los ojos fijamente
vacilando sin piedad
sobre el sexo sin luz,
sobre mi lengua húmeda?

Ahora que llego yo
queriendo dieciocho,
para volver a Sodoma
y aprender a quererme.

¿A qué viene ahora
- que no lo he buscado-
el limpiar mis lágrimas blancas
con un erotismo
que no es digno de mí
si no es contigo?

Acostémonos

Mírame a los ojos
si es que puedes
y entónces te diré
mi nombre.
Te diré quien soy.

Mientras tanto
cógeme la mano
y acostémonos

Porque soy tonta
solo para lo que quiero.

Y sólo quiero sexo
no amor
así no tendré
que amarte después yo.

Ahora que me lo preguntas,
no, no puedo dormir desde que te he visto
esta mañana en el periódico.
Ahora que me lo preguntas
tus ojos se clavan en mi
como puñales.
Ahora que me lo preguntas
sí, se de lo que hablo
cuando hablo de amor

Caramelos El Turco

En esta vida jodía
Tenemos una intimidad pública
que a mi me está matando
poquito a poco.

De repente pasas por la calle
Y miras hacía arriba
Me has pillado.

Estaba intentando comprender
El por qué de tu sonrisa
Y lo tenía a puntito de caramelo

De limón o de naranja,
Aún no lo he decidido

Soy Isaac

Veo la palabra gratis escrita en tu cara
y me compro una barra de pan
y la pago contigo

Elijo una entre cien rayas

y la noto dentro de mí

no es un tsunami

es un viento fuerte que no llega a ser

temporal declarado

y floto.



me mantengo en pie
sobre 15 centímetros y aún así
no llego a verte
mirarte
sentirte
llorarme.

Me preguntas cuánto cuesto
y con un cubata me habrías ganado
en la puta tómbola
en la que participas.

Una raya blanca, nube de polvo

y una inyección hipodérmica

anestesia no solo mis mucosas

sino las yemas de mis dedos.



Cruzar por los pasos de cebra,
temblar con cada pitido.

Semáforo, y en rojo

Hostia, cosa que se ofrece en sacrificio.

ciego de amor

Cuando él llegaba a casa
había que tener la comida hecha
sus zapatillas al lado del sofá
la cerveza fría en la nevera
y los trozos de mi corazón
pegados por tercera vez

Las noches durmiendo a su lado
eran un congelador lleno solo de cubitos
y las mañanas
el cafe me lo tiraba a la cara
sólo para que me cabiara de color

Te amaré siempre
mientras siga pensando que eres mía
y tu me isgas mirando con las gafas de sol puestas

Que la vida iba en serio
Uno lo empieza a descubrir más tarde
Justo cuando empiezan a darme miedo
Las gaviotas de la playa.

Justo cuando miro la vida de frente
Mientras voy caminando hacia detrás
Y aunque
A veces use el tabulador cada hora de mi vida

Pero ni aún así consigo impulso
Para verte crecer con los cipreses
mientras te engullen a cambio de la sombra
esa que tanto te gustan porque cree
No en dios sino en ti, no como tú.

A partir de mañana
Voy a tomar vitaminas

Para afrontarte con efecto placebo
Con sordina y Urbasón
Cada uno en una cama,
Con la misma sábana
De nácar

Granada

me dijiste que esta ciudad
te mira con mis ojos
y sin embargo yo no quiero verte más
porque más no puedo verte
todavía.

facebook

Todo es público
como los bancos del parque de enfrente de mi casa
donde te espero y no llegas,
como las carreteras que llevan a todos los sitios
y por las que yo nunca llego a ninguna parte.

Todo es público y
también mi amor por ti
que tan caro me ha costado
ha sido publicado y mi dolor
actualiza mi estado cada segundo.

Porque todo es público
y digno de mención
cuando lo único que nos importa
es saber de los demás
pero no lo que son en realidad.

peceras

Para C

Me miras mientras saco
a ciegas una pastilla
del bolsillo derecho
del pantalón que me cosiste ayer.

No me dices que mi dolor no se cura
con una o dos o cinco de esas...
De momento mi dolor sólo
lo curan tus miradas y caricias en el pelo.

De momento me has metido en tu vida
sin preguntarme cuánto me voy a quedar
y de momento
yo quiero, a ciegas, que estés en la mía
ya que no has salido corriendo al conocerla.

Por evitar pragmáticamente
las agujetas que provocan un día de marzo y de repente
las cuestas desconocidas del Albaycín,
me enseñas que en dos años puedes decidir
vivir o morir de pena,
y me enseñas que en un día
un brindis con un Martini seco
te puede decir si alguien quiere quererte
o si te quiere porque le obligan.

Y yo soy un pez de pecera mala
que sobrevive
a todos los cambios de temperatura vital
que provocan los cortes de luz.
Esos que de vez en cuando me despiertan
a las seis de la mañana hora española
cuando yo ya llevo echándote de menos
unas cuantas horas argentinas...

Cuánto he llorado un miércoles
porque llegaba el jueves y de nuevo
me veía luchando contra una copa en la mano
con un cigarrillo en la otra
y a la pata coja por un esguince en el pié izquierdo
que no me dejaba andar por el camino
que tú, antes de irte,
me habías indicado.

vogue

Que fumar perjudica la salud
ya lo sabía
me fume todo tu papel
sin distinguir el color de la tinta

Ahora ya he dejado de fumar
porque mi pecho se volvio negro
el dia que te conocí

échame una mano, que vengo herío..

Aquí en la nada , lejos de ti
me doy cuenta de todo lo que te quiero.
Entonces te miro, y distraída
Me preguntas dónde estoy,
Porque me notas ausente sin saber
Que la que ha estado de viaje,
Lejos de mí, has sido tu


No soy feliz, me cuentas al oído
Entonces me estremezco
Al sentir tu aliento en mi nuca
Y salgo corriendo al saber
Que llevo conmigo, egoístamente
La felicidad que tanto anhelas,
La tuya y la de todo el mundo
Cuando te tengo aquí, a mi lado


Y sales corriendo tu también
Huyendo de la jaula de oro que tanto te gustaba
Antaño,
Pero no me encuentras ya
Por huir de ti caí herido
Tan mal herido que has pasado por delante
Y no has visto como lloraba del dolor,
Al darme cuenta que no has comprado billete de regreso.